Каток
Держишь меня за руку. Ты чертовски плохо катаешься, но я ни за что не признаюсь, что это так. Ты качаешься, как ёлка в метель. Я подскальзываюсь, ты ловишь. Теперь и ты падаешь. Мы стоим, как два дурака, держим друг друга и смеёмся.
Час пролетел за одну секунду и ты терпеливо помог мне снять коньки. Ты щекотал меня до колик в животе и всё пытался целовать. Так весело было уворачиваться от твоих горячих губ. Однажды я написала о тебе в романтичном ключе, чтобы забыть эти чувства... Но, бооже, я облажалась! Мы парочка! Ужас просто. Я даже представить себе не могла, какой ты нежный и заботливый.
Знаете, что самое удивительное? Он знает меня. Мне не нужно притворятся кем-то другим, даже нет такой возможности. Он знает меня с детства. Знает, что я чертовски боюсь щекотки, что мне не нравится мой большой нос, что я плохо пою, что обожаю танцевать. Он знает, что я плачу из-за многих книг, что ненавижу шапки и боюсь отца. И он принимает это.
- У тебя шапка криво... - его руки снимают её и одевают вновь. Как же я упустила этот момент... Он медленно поправляет мои волосы, убирая их с лица... И целует. Меня ещё никто так не целовал. Буд-то я была воздухом в океане... Он медленно спускался к моей шее...
"Господи, почему я не разрешила поцеловать себя раньше..."
Эта мысль крутилась у меня в голове, пока он кусал мою шею... И в это время всё замирает... Машина, что ехала по дороге, девочка, бежавшая к матери, стрелка часов. Остаются лишь его губы и мои