ГЛАВА 19.
Лето не щадило — асфальт плавился под ногами, воздух стоял, как пар в сауне. Коридоры больницы были такими же душными. Только не из-за жары. Из-за взглядов.
Ликуся шла по отделению с прямой спиной, но внутри всё било током. Она вернулась после недельного отстранения — и ощущение было, будто за ней наблюдают даже стены.
Кто-то отводил глаза. Кто-то, наоборот, встречался взглядом с особым интересом. Словно знал слишком много. Словно все знали.
Первым её встретил Слава. Он стоял у стойки, листал какие-то бумаги и тут же замер.
— Вернулась, — пробормотал.
— Как видишь, — спокойно кивнула она.
Он хотел что-то сказать, но не стал. Улыбка была вялая, натянутая, как у человека, которому неловко за то, что он струсил.
⸻
Ординаторская будто застыла. Никто не обернулся, когда она зашла, но воздух был наполнен напряжением.
— Ну что, звезда вернулась? — хмыкнула Татьяна медсестра, не поднимая глаз.
Ликуся молча подошла к шкафчику, достала халат, папку и вышла.
Её больше не задевали подобные фразы. Не потому что она стала крепче. Просто внутри — уже было всё сломано, и теперь собиралось заново.
⸻
С пациентами всё было иначе. Некоторые — доброжелательные:
— Доктор, вы снова с нами? Ура!
— Без вас тут скучно!
А другие шептались:
— Это она, та самая...
— Ну да, теперь у нас тут почти шоу-бизнес.
Но Ликуся работала, как обычно. Чётко, спокойно, строго. Никто не смог бы сказать, что она дрожит внутри. Хотя она дрожала.
От усталости. От того, как много усилий стоит просто быть в этом здании. И не уйти.
⸻
После смены она вышла через боковой вход, усталая, вымотанная. Волосы собраны в высокий хвост, глаза — как у бойца, который вернулся с передовой.
И тут — он.
Никита.
Стоял, облокотившись на капот своей машины, в светлой футболке и чёрных очках. В руках — букет пионов, бело-розовых, огромных.
— Ты снова пахнешь больницей, — усмехнулся он.
— А ты снова пахнешь летом, — ответила она с лёгкой улыбкой.
Он подошёл ближе, протянул ей букет.
— Просто так. Не за что-то. Не потому что ты хорошая. А потому что ты моя.
Она взяла цветы и вдруг ощутила — хочется плакать. Не от грусти. От облегчения.
Он рядом. Он не сдался.
⸻
Они ехали по ночной Москве, окна опущены, ветер треплет её волосы. Он держит её руку на коробке передач. Музыка еле слышна.
— Куда мы едем? — спросила она.
— К тебе. Или ко мне. Где ты хочешь проснуться — там и остановимся.
⸻
Ночь была не о сексе. Ночь была о близости. О том, как он гладил её плечо. Как заваривал чай. Как расстёгивал молнию на её платье, целуя ключицу.
Как она уснула, прижавшись к нему, впервые за всё это время не чувствуя стыда.
⸻
Утром он первым проснулся, смотрел на неё долго, не моргая.
— Ты вообще понимаешь, как сильно я по тебе сох? — прошептал он, поглаживая её волосы.
— Я тоже, — она открыла глаза и посмотрела в него, как в родной дом.
— У меня предложение.
— Какое?
— Сегодня вечером. Надень платье. Я заберу тебя. Это будет свидание.
Она засмеялась.
— Первое?
— Первое из многих. Даже если ты моя уже давно.