ГЛАВА 17.🔞
Июль. Шестнадцатое число.
Жаркий день сменился душным, обволакивающим вечером. Воздух пах пылью, жасмином, летними окнами чужих квартир и дымком от уличной еды. Ликуся стояла у кофейни на Патриках, щурилась на неон, играющий в лужах после недавнего ливня.
Она была в коротком чёрном платье с открытыми плечами и лёгких кедах. Волосы — распущены, губы — вишнёвые. Не специально. Просто так получилось.
— Опаздываю? — услышала она знакомый голос.
Никита подошёл, улыбаясь. В светлой футболке, чёрных джинсах и с букетом пионов — нежно-розовых, как сама июльская нежность.
Он выглядел по-летнему просто. Но в глазах — не лето. Глубже. Гораздо.
— На две минуты, — она посмотрела на него, взяла цветы. — Прощаю.
— Зря ты сегодня такая красивая. Теперь мне сложно будет держать себя в руках.
Она хмыкнула, но смутилась.
Они сели за столик у окна. Кофейня была прохладной, с кондиционером, в ней пахло корицей и молоком. Они заказали айс-латте и клубничные тарталетки.
— Ну что, — сказал он, опираясь локтями на стол, — расскажи мне всё. Кто ты такая на самом деле?
— Сложный вопрос. Но я точно не девочка, которая легко отдаёт сердце. — Она глянула в его глаза. — Я умею рвать первой.
— Поверь, я это понял. — Он усмехнулся. — Но всё равно здесь.
— Глупый?
— Влюблённый.
Она замерла. Слово прозвучало почти случайно, но слишком тихо, чтобы быть несерьёзным.
После кофе они вышли на улицу. Уже почти стемнело, но жара не спадала. Они шли по бульвару, мимо фонтанов, людей с мороженым, мимо гитаристов у памятников.
Он держал её за руку.
— Не думала, что ты такой романтичный, — сказала она, глядя на него сбоку.
— Только с теми, кто стоит того. — Он сжал её пальцы. — Ты — не случайность. Я не ищу временного. Я хочу настоящего. С тобой.
На перекрёстке, в ожидании зелёного, он притянул её за талию и поцеловал.
Сначала — мягко. Осторожно. Но она ответила. И поцелуй стал другим: глубоким, тёплым, уверенным. Поцелуй не по флирту — по чувству.
Она прижалась к нему, и на несколько секунд город исчез. Была только жара, её сердце, и он. Только он.
___
Позже они оказались у неё.
Квартира встретила тишиной. Ликуся сняла кеды, бросила взгляд в зеркало в прихожей — раскрасневшиеся щёки, блестящие глаза.
Никита смотрел на неё, не двигаясь.
— Останься, — прошептала она.
Он не ответил. Просто подошёл и снова поцеловал.
На этот раз — без паузы. Глубоко. Страстно. С жадностью, которой накопилось.
Его руки скользнули по её талии, спине, потом он подхватил её, и она инстинктивно обвила его ногами. Они двигались, почти не отрываясь, в сторону спальни.
Платье упало первым. Потом футболка. Потом остальное — всё лишнее.
Тело к телу. Кожа к коже.
Он касался её с трепетом и уверенностью. Не торопясь. Словно запоминал каждый миллиметр.
Она тонула — в нём, в себе, в этом июльском вечере, где никого не было, кроме них двоих.
Он шептал ей слова, от которых всё сжималось внутри:
— Я не уйду. Не наигрался. Не поиграл. Я тут — чтобы остаться.
⸻
Утро. 17 июля.
Свет проникал сквозь полупрозрачные шторы. Ликуся лежала на боку, смотрела, как Никита дышит рядом.
Он рядом и это главное...