ГЛАВА 9.
Лето выдыхалось медленно. Больничный двор был залит тёплым утренним солнцем, клумбы цвели, а в воздухе витал запах зелени и стерильности.
Никита сидел в инвалидной коляске, уставившись в небо. Рядом, чуть в стороне, стояла Ликуся с кофе. Она молчала, будто внутри у неё что-то спорило с самим воздухом.
— Пахнет свободой, — усмехнулся он. — Или просто я заебался лежать.
— Через неделю выпишут. Потерпишь, — кивнула она.
Он бросил на неё взгляд, тёплый, но внимательный:
— А ты потом куда?
— Работать. Как всегда.
— Если я приглашу тебя на кофе — пойдёшь?
— Ты всё ещё пациент.
— Значит, есть шанс, когда перестану им быть?
Она усмехнулась, не ответила.
⸻
Уже в палате Никита сидел на кровати и смотрел в окно. Он видел, как Ликуся стояла во дворе — и не одна. С ней был мужчина. Высокий, в белом халате. Врач. Он подошёл к ней слишком близко, что-то сказал, засмеялся, потом коснулся её руки. Не как коллега.
У Никиты скулы свело.
— Это кто, блядь? — пробормотал он, откидываясь на подушку.
Позже он услышал, как этот же голос — мужской — звучал в коридоре:
— Ликуся, пойдём перекурим?
— Нет времени, Слав.
Слава.
Так его зовут. Он врач. И явно не просто знакомый.
⸻
Через день Никита заметил, как Слава зашёл к Ликусе в ординаторскую, долго не выходил. Потом они пошли вместе в буфет. Смеялись.
Он не знал, почему это так бесит. Почему хочется сломать что-то. Или кому-то.
⸻
Когда пришло время выписки, он был сдержан. Даже слишком.
— Ну, что, доктор. Спасибо, что спасли, — сказал он, стоя у выхода.
— Работала не одна, — тихо ответила она.
— Всё равно. Запомню тебя.
— Удачи, Никита.
И всё. Без «увидимся». Без «на пиши». Без «держи меня за руку».
⸻
Прошла неделя. Она снова ушла в работу с головой. Слава то приходил, то исчезал. Он был рядом. Мягкий, навязчивый. Как будто хотел вернуться в её жизнь, хотя они оба знали — поздно.
И всё же Никита не писал. Не звонил. Пропал.
Пока в один из рабочих дней на её столе не появился огромный букет пионов. Свежих, душистых, живых.
И карточка:
_"Если вдруг снова захочется сбежать — я здесь. И не уйду.
— Н"
Настя засунула голову в ординаторскую:
— Там... красавчик у ресепшена. С цветами. Смотрит так, будто мы тут вообще лишние.
Она вышла.
В холле он стоял. Без костыля. В чёрной футболке и джинсах. Такой же упрямый. Такой же её.
— Привет, доктор, — сказал он.
— Привет, не-пациент.
Он протянул второй букет:
— Пионы. Ты ведь их любишь?
— Я вообще-то... не пью кофе с бывшими пациентами.
— А если очень хочется?
Она вздохнула, сдалась:
— Один. И никаких глупостей.
Он улыбнулся, как будто всё это время знал, что она скажет именно так.
— Никаких. Ну... почти.