ГЛАВА 5.
Реанимация. 3:12 ночи.
В палате тусклый свет. Аппараты гудят в привычном ритме: пик... пик... пик...
Ликуся сидит на стуле у кровати. В халате. Волосы небрежно собраны. Под глазами — тени.
Но она не уходит.
Рядом — он. Никита. Бессознательный. С повязкой на лбу, капельницей в руке и прозрачной трубкой кислорода у лица.
Дыхание ровное. Но он всё ещё "там", где-то в глубине.
Она уже третий раз за день заходит сюда.
И третий раз — остаётся подольше.
⸻
— Ну привет, рэпер, — шепчет она, присаживаясь ближе. — Или как ты там любишь — бро, кореш, братан?
— Я знаю, ты меня не слышишь. Или слышишь?
Она поправляет плед у его ног. Смотрит на лицо. Такое же дерзкое, только сейчас — почти детское. Спокойное.
— Это странно. Очень. Я не должна была оперировать тебя. У меня не было права. У меня не было опыта.
— Но я пошла. Потому что... не могла пустить другого. И не потому, что ты "знаменитость". А потому что ты... был мой.
Она замолкает. Затем берёт его руку — осторожно, как будто он может испугаться.
— Ты знаешь, какая ты была тварь на переходе? Серьёзно. Я хотела тебя врезать. И до сих пор чуть-чуть хочу.
— Но ты валяешься тут уже сутки. И я... я почему-то здесь. А не дома. Не сплю. Не ем. Просто сижу. Потому что что-то в тебе... осталось. Даже через всё это.
Она берёт в руку его ладонь. Тёплая. Живая.
— Знаешь, Никита... Я никогда раньше никого не спасала. Ну, вот прям вот так. До реального либо он, либо всё. — тишина, пик... пик...
— И если ты сейчас подслушиваешь — не смей никому рассказывать. Понял?
Она усмехается. Тихо.
⸻
Минут пятнадцать проходит в полной тишине. Потом она выдыхает, встаёт, собирается уходить.
Проходит к двери.
И вдруг...
— ...ты здесь?..
Голос. Хриплый. Низкий. Сломанный.
Она оборачивается.
Никита открыл глаза. Слабые, мутные, но смотрят прямо на неё.
Она замирает.
— Никита?..
Он пытается улыбнуться. Но это выходит больше как судорога.
— Ты... правда тут?..
Она вернулась к нему. Села рядом. Сжала его руку крепче.
— Я здесь. Ты слышал?.. всё?
Он кивнул. Еле-еле.
— ...спасибо...
Голос — как воздух сквозь стекло.
— Не за что.
— Ты же... не ушла...
Она улыбнулась. Губы дрожат.
— Ну теперь-то уже не уйду. Раз сам признал, что я тебе жизнь спасла.
Он смотрит на неё, и в глазах — нечто большее. Не просто благодарность.
— Красивая ты... когда злая.
Она фыркает. Поднимает бровь:
— Опять начинаешь?
— ...знал бы, что ты хирург, не орал бы на переходе.
— А я всё равно бы тебя порезала. Но уже в операционной.
Они оба чуть улыбаются. Тихо. Слабо.
Но настоящая близость — уже здесь.
В этой палате. Между монитором и капельницей.
Она поправляет ему одеяло. А он засыпает. Но уже с рукой в её руке.
/////////////
мда уж пересмотрела склифосовского и практику... уже аж сниться...
тгк:nkesha1