Не оборотень.
Вы слышали об оборотнях? Кровожадных лесных тварях, бродящих по лесам, затаскивая добычу в мрак смерти, показывающихся днем, скрывающихся ночью.
Уверена, что слышали. Но оборотни существуют не только в древних сказаниях и сказках людей.
Я вижу их каждый день. Все они выглядят одинаково, обыкновенно. Вот это обычный мужчина лет сорока семи. Днем он примерный семьянин, ночью страстный любовник. Вот девочка, на вид ей семь, днем ангелочек, а ночью доводит мать до слез.
Все люди, от мала до велика, оборотни. Лишь честная темная ночь срывает с них маски. И только ночью они живут по-настоящему.
...
Меня зовут Эрика. Я не знаю кто я и зачем я здесь. Я лишь наблюдатель. Я созерцаю жизнь живых, свою жизнь и будущие жизни. Я будто не живу сама, а только смотрю, наблюдаю, мыслю и анализирую...
Нет, я обычная девушка. Внешность самая обыкновенная. Придумайте сами. Ибо даже если я вам ее опишу, вы представите на свой лад. Мне двадцать семь лет. Я одинокая и никому не нужная. Народ не особо меня жалует, а в делах любовных я никогда не разбиралась. Как-то мне показалось, что что-то было, но...если и было, то было безответно....
Но однажды. Я шла по заполненным серым улицам Страсбурга на свою не менее серую работу. (Я работаю в скучном офисе программистом, разрабатываю приложения для телефонов. Не скажу, что это не интересно, просто очень долго и слишком много всего нужно создавать...) Но вернусь.
Я вдруг задумалась о чем-то своем, о чем - уже не помню... Не наблюдая, что происходит, не смотря по сторонам, не думая о людях.
Нечаянно и для себя непонятно как я врезалась в парня, идущего мне навстречу.
Он усмехнулся, что-то сказал и пошел дальше, оставив меня растерянную одну, стоящую волнорезом посреди пенящейся толпы.
Да, конечно, знаю. Но меня пронзило такое странное чувство. Оно добралось до самого сердца и, будто запустив старый часовой механизм, заставило его биться чаще. А я, сама того не заметив, влюбилась.
Да, конечно, я знала, что этот парень такой же оборотень как и все остальные люди. Но разве можно отказывать девичьему сердцу в любви?...
С тех пор я каждый день искала его в толпе, все мои мысли всегда ускользали и отправлялись к нему. Настала будто новая жизнь. И однажды она преподнесла мне подарок.
Этот парень подрабатывал доставщиком пиццы, которую он и принес мне в пустую квартиру. Открыв дверь, я почувствовала, как мое сердце радостно пискнуло. Парень улыбнулся мне, явно узнав, и протянул теплую коробку.
Закрасневшись, я позволила себе с ним заговорить и каким-то образом пригласила к себе. Он оказался таким замечательным!
Я влюблялась все сильней. И, честно говоря, не сказать, что это было мне приятно. Когда его не было рядом, я мучилась, как дикая кошка, запертая в тесной клетке. А когда он приходил, я сгорала в нем, как тонкая спичка в горящем доме...
Мне было тяжело.
Мне было его мало.
Я перестала наблюдать свою жизнь и стала проживать каждый день сознательно. Вся жизнь стала иметь смысл...
Раньше люди сторонились меня, осуждали и обсуждали за спиной. Что поделать. Нежить никого не любит, даже такую же нежить как она...
А сейчас я стала социальной и общительной.
Я стала наслаждаться жизнью.
Но как-то раз я захотела сделать ему подарок. Обработала и распечатала наши совместные фото, вложила в альбом. Думала, выпьем вина, посмеемся...
Открыв дверь, я увидела как мой сердечный целовал другую спичку...
И раз. Будто волна прокатилась от них и вонзилась огромным кинжалом мне в грудь, прожгла до самого сердца и расплавила его. Мне стало так больно, как никогда не было. Душа заныла и начала душить. Выпустив альбом из рук и очнувшись от оцепенения хлопком фотографий об пол, я вздрогнула и ушла.
Боль пульсировала и сдавливала горло окровавленной железной рукой. Я не плакала. Я не металась. Я просто увидела скрывающееся под маской лицо.
Я шла. Шла домой. Скрипнула дверь. Снова пустая квартира. И снова немой крик отчаяния на лице. Как я устала от этого. Как устала.
В нелепом порыве, полузадушенная невидимыми слезами, я открыла окно. Холодный воздух наполнил воспаленные легкие, растрепал спутанные волосы. И до меня дошло.
Падая, я не чувствовала ничего. А упав, почувствовала лишь покой. Я видела как увозили мертвое тело. Я видела как закопали гроб. Я видела как на одинокую могилу падал снег и лил дождь. Я снова наблюдала чужие жизни, не чувствуя себя значимой. Одинокий крест на кладбище перестала посещать даже я.
Жаль, что я слишком поздно поняла, что смерть так похожа на жизнь. Что, оказалось, я была слишком настоящей.
Я не была оборотнем.
Но тогда...кем я была?