Показ, который изменит всё
Неделя моды в Париже, backstage Balenciaga
Шум. Суета. Крики стилистов на трёх языках одновременно. Кира стояла перед зеркалом, пока визажист финальными штрихами подчёркивала её скулы мерцающими хайлайтерами.
— Ты готова?— Даша появилась за её спиной в зеркале, уже полностью одетая в асимметричный чёрный костюм новой коллекции — брюки с гиперобъёмными плечами и туфли на микротонком каблуке.
Кира глубоко вдохнула:
— Как ты вообще в этом ходишь?
Даша ухмыльнулась:
— Привычка. Кстати, твой рэпер уже здесь.
Сердце Киры ёкнуло. Она украдкой выглянула из-за шторки — в переполненном backstage мелькнула знакомая каштановая чёлка. Дима был в чём-то среднем между уличным стилем и высокой модой — oversize-блейзер Vetements, чёрные рваные джинсы и массивные ботинки.
Их взгляды встретились через толпу. Он подмигнул.
Подиум, 21:30
Яркие софиты. Грохочущая электронная музыка. Кира шла уверенно, чувствуя, как тяжёлые слои тюля её платья колышутся с каждым шагом. В первом ряду сидели Дима и Серёжа — оба с камерами в руках, оба с одинаково глупыми улыбками.
Когда она развернулась на каблуках, уходя за кулисы, её телефон завибрировал:
Д - Ты выглядишь как богиня, которой запретили уничтожать
Кира фыркнула, пряча улыбку.
Afterparty, 1:00 ночи
Коктейли. Дым. Гул голосов. Кира уже сняла неудобные туфли и сидела в углу на подлокотнике кресла, где расположился Дима. Его рука лежала на её талии, пальцы лениво перебирали складки её платья.
— Устала? — он наклонился, чтобы его было слышно сквозь музыку.
Она кивнула, прижавшись лбом к его плечу:
— Умру, если не сниму это платье.
Дима поднял бровь:
— Это предложение?
Кира закатила глаза, но встала, потянув его за руку:
— Едем к нам. У нас в номере есть джакузи.
Отель Ritz, 2:30
Номер выглядел так, будто здесь прошёл ураган — платья на стульях, туфли в коридоре, пустые бокалы на каждом свободном месте. Даша уже сидела в джакузи, завернув волосы в полотенце. Серёжа наливал шампанское в кофейные чашки — бокалов не хватило.
— Ну что, модельные, — он протянул Кире чашку, — отличный показ.
Кира скинула платье (оставшись в шелковом боди) и погрузилась в горячую воду с стоном облегчения. Дима сел на край, сняв мокрую от пота футболку.
— Так, — Даша подняла "бокал", — за то, чтобы мы всегда встречались на неделях моды, а не в инстаграме.
Все чокнулись.
— А теперь вылезайте, — Кира потянула Диму за руку, — я обещала тебе показать вид с балкона.
Балкон, 3:17
Париж ночью сверкал, как рассыпанные бриллианты. Дима обнял Киру сзади, её спина прижалась к его груди.
— Ты сегодня... — он целовал её плечо, — я даже слов не подберу.
Кира повернулась к нему. Без макияжа, с растрёпанными волосами, уставшая — и самая красивая, какую он когда-либо видел.
— Просто скажи "люблю". Этого достаточно.
Дима замер. Потом медленно провёл пальцем по её щеке:
— Это слишком маленькое слово для того, что я чувствую.
Их губы встретились в поцелуе, который не требовал слов.
А за спиной, в номере, Даша закатывала глаза, вытаскивая Серёжу из джакузи:
— Идите уже в свою комнату, романтики!
Но они не слышали.
Они были слишком заняты тем, чтобы писать свою историю — без сценариев, без правил. Только они двое. И весь Париж у их ног.