***
Этот мир бессмысленный.
Перестаю считать, в который раз падая в бездну. Не пытаюсь выбраться из неё.
Смиряюсь.
Всё становится серым, дождливым и унылым.
А мне всё равно, равнодушно гляжу на маки, морщусь от воспоминаний и иду дальше.
Не смотрю под ноги, будь впереди бездна или железная дорога.
Теряю смысл, не ищу его, а может...
Его и не существует?
***
Сапоги втаптывают грязь и траву, дождь хлещет, делая окружение ещё более мерзким. Эта атмосфера липнет к коже, ощущение пустоты вместе с ней.
Вокруг темно, пару фонарей и луна на небе освещают могилы. Шуршание веток и листьев от ветра становится громче. Чёрные прутья калитки противно скрипят, и этот звук режет уши. Резко закрываясь, они замолкают. Один фонарь мелькает и вскоре гаснет. Как и моё желание находиться тут.
Каждый раз одни и те же мысли посещают меня, сколько раз прохожу мимо заветной могилы, смотря на цветы красных маков, что горят, как огонь, который раньше блестел в его глазах. Эти огни выделяются в темноте, как воспоминания врезаются в мозг.
***
Он хотел строить судьбы людей, желал делать их счастливыми и приводить к хэппи-энду. Он мечтал стать писателем.
Но в итоге одна маленькая жизнь может обрушить судьбу и мир другой.
Запомни это.
Тебе не вернуть его.
***
— Вы знали, что мотыльки летят на свет, зная, что обожгут крылья, и в итоге огонь превращает их в пепел? Они так прекрасно горят, — ровный, уверенный и знакомый голос звучит за спиной. Резко поворачиваюсь и смотрю в глаза парню. В них как обычно равнодушие, холод, отстранённость.
— Здравствуй, Мортрэм. К чему мне этот факт? — тяжело вздыхаю, каждый раз он приходит сюда, но я не вижу причин, не вижу могилы, к которой он направляется, её нет. Он пугает многих, а точнее всех, но не меня.
Довольно интересная личность. Он безумен, его слова кажутся не менее странными.
— Мотыльки всегда сжигают крылья, будь то огонь или любовь.
Посмотрев на меня, он снова бродит по кладбищу, вокруг всё уныло, разве что редкие пёстрые цветы разбивают обстановку.
Шаркая сапогами и пиная камни, иду позади него.
— Ты всё чаще находишься у него. Неужели тебе не надоело? — резко остановившись и задумавшись, иду в другой конец. Замечаю на его пальцах пластыри. Его привычка кусать пальцы, знаете, она тревожит меня, тогда я посоветовал наклеивать их.
— Тебе кажется.
Оглядываюсь в поисках его могилы, по привычке.
— Ты лжёшь. Она окружает тебя, Осаму, ты сам испытываешь себя ею. Лжёшь не мне, не окружающим, а только себе.
Разве тебе приятно? Когда ложь проникает внутрь, просачивается, она отдаётся в голове. Она паутина. А мотыльки летят на паутину и остаются в ней.
***
После того разговора в душе остаётся осадок, неприятный и гадкий. Он уходит сразу после своих слов.
На улице уже темнеет. В маленьком кирпичном домике, что стоит возле кладбища, зажигается свет. Небольшой огонёк в одной из комнат светит ярко. Сижу в кресле с чашкой чая, с которой отходит пар, он приятно греет кожу и наполняет пустующую комнату особой атмосферой. В комнате царит полумрак, и единственным источником света является лампочка в соседней комнате, свет которой просачивается через дверной проём. Погрузившись в свои мысли, завороженно смотрю в одну точку. Это успокаивает, так спокойно, тихо и размеренно. Мне нравится сидеть вечерами в темноте, наслаждаться моментами молчания, просто думать, перескакивая с одной мысли на другую. Это что-то волшебное для меня.
***
Резкий стук в дверь прерывает размышления, хотя я почти уснул. Встряхнув головой и взлохматив волосы, медленно и лениво встаю с удобного кресла, чай в руках давно остыл, желание допить его отпадает окончательно. Стук в дверь снова повторяется, шаркаю по полу и по дороге убираю кружку подальше.
Ключ противно скрипит в скважине. Открываю резко дверь. На секунду забываю как дышать. Там стоит Мортрэм. На улице полночь, а он пришёл сюда, он уверен в себе, это показывает его вид. Бледная кожа в свете луны кажется почти белой, а тёмные волосы отливают фиолетовым оттенком, глаза смотрят на меня, на миг в них
мелькает удивление, но потом они снова становятся как прежде. Равнодушие.
— Здравствуй, что привело тебя в такой час сюда? — Никогда, никто, нигде не приходит ко мне сам в дом, многие знают и видят его. Я должен следить за кладбищем, даже будучи дома, на выходных, в отпуске.
— Я хотел поговорить.
Фраза, что заставляет пошатнуться мой мир. Совершенно безвинная, небольшая и не несущая смысла. Но когда тебе говорят её в полночь, на пороге твоего дома, и произносит её он, она уже несёт разруху, тьму и боль.
***
— Ты перепутал часовой пояс, время, дом, слова? — в моей голове ураган, он сметает всё, эмоции бушуют. Я даже не могу предположить, что разозлило меня больше: его появление или взгляд. Такое чувство, что он делает так каждый день, хотя, наверное, так и есть.
— Я рад, что ты не спишь, а теперь пропусти меня.
Услышав его тон, я чувствую, будто меня как холодной водой обливает, по телу проходится электрический разряд. Вся злость уходит, я снова смиряюсь, ведь спорить с Мортремом нет смысла. Я понял это уже давно, но никто не хочет подчиняться людям. Они слушают лишь смерть
Он уверенно проходит до кухни и, судя по звукам звенящих кружек, наливает чай. Раздражённо закрываю дверь и решаю смириться, и, наконец, попробовать насладиться этим вечером. Он несёт хаос, сбой, паутину и умиротворение.
— Я мечтаю узнать больше. Но не о тебе. Кое-что более интересное кроется у тебя за спиной — твоё прошлое, — чётко и спокойно произносит он, заставляя меня напрячься. Я предчувствую что-то плохое, но всё-таки сажусь рядом и отвечаю ему.
— Оно совсем банально, скучно, серо, размыто, а я знаю, ты предпочитаешь что-то яркое, тёмное, как летняя ночь. Любишь находить в этой темноте маки и срывать их, затаптывая в землю, потому что так интереснее. Но я не вижу в этом логики, как и в тебе.
— Знаешь, Осаму, самые яркие и безумные — цветы маки, и ты видишь мою страсть к ним. Многих людей можно сравнить с цветами, та девушка, что приходила сегодня днём, в жёлтом платье, она сидела и шептала что-то, разговаривала, но эта могила была свежей, а её глаза не были красными, она не плакала в эту ночь, но любила того человека, ты же понял это сам по её отношению, она похожа на цветок Эноторы*. В её взгляде было столько отчаяния, но она молчала.
Свет на кухне потухает. Последняя лампочка, что работает, угасает. Мы полностью погружаемся во тьму. Раскрываю шторы на окне, чтобы хоть какой-то свет падал в комнату; единственное, что мне оставалось, — луна. Она часто сопровождает меня, её сияние делает волшебными секунды, проведённые ночью. И сейчас она создает ещё более таинственную и пугающую атмосферу. Я слегка улыбаюсь, но продолжаю смотреть на Мортрема. Его голос мелодичный и усыпляющий, ровный, иногда он сходит до шёпота.
— Но знаешь, где больше всего я видел отчаяние? В чьих глазах оно живёт и не уходит? — сделав небольшую паузу, он продолжает, кусая свои пальцы и смотря в окно. — В твоих.
Я слышу, как что-то падает с полки и разбивается. Кажется, это мой мир.
— В них плещет что-то едкое, раньше я думал, что это разочарование, горечь, обида, боль, но нет. Ты отчаялся, Осаму. Хотя тебе стоит забыть его. Слишком много голубых ипомей* подарил себе. Пора остановиться.
***
Когда в воду насыпаешь песок, часть остаётся на дне. Именно этот осадок не нравится нам. Именно этот осадок висит у меня на душе после его слов. Он не может понять меня, мне хочется кричать, рвать, внутри бушует стихия, выбиваясь из клетки. Она трясёт меня, руки дрожат, но я молчу. Не произношу н и ч е г о.
В своих размышлениях я даже не вижу, как парень уходит. Поражённо стою посреди комнаты и хлопаю глазами. Прихожу в себя, лишь услышав, как скрипит тяжёлая дверь. Я хочу задать столько вопросов ему, но бежать сейчас, ночью, за Мортремом... Это бесполезно, как и всегда. Люди никогда не догонят жизнь.
Идя в свою комнату, задеваю предмет, что лежит на краю стола. Проходит миг —зажмуриваю глаза, надеясь, что это не моя любимая кружка, — и слышу глухой стук о пол.
К н и г а.
Даже не моя, а Мортрем приходил с пустыми руками, или
нет?
"Язык цветов" — гласит обложка. Парень слишком любит говорить, вставляя в предложения рандомные названия цветов. Как думаю я. Но, оказывается, они что-то значат. Думаю, чтобы понять все его слова, — стоит прочесть её.
Но чтобы понять всего Мортрема, не хватит и жизни.
***
Вокруг шелестит трава, ветер срывает листья с деревьев, иногда переворачивая страницы книги. Я сижу на скамейке возле своего дома и читаю. Время пролетает, но парень ещё не приходит, хотя я жду его весь день. Солнце скрывается за горизонтом, постепенно темнеет.
Вся прошлая встреча кажется выдумкой, и если бы не оставленный предмет, то я бы точно думал, что мне всё приснилось. Потому что всё так н е р е а л ь н о.
Мортрем заходит на территорию тихо и незаметно. Садится рядом и начинает говорить, но все звуки идут будто через вату. Вдруг чувствую капли воды, и резко начинается дождь. Но даже это не заставляет меня сдвинуться. Вокруг вижу кусты маков и блеск в глазах Мортрема.
— Ты дочитал до маков, Осаму? — эти слова заставляют вернуться в реальность, медленно киваю, вспоминая, что же это. — Язык цветов очень значим для меня, я говорю тебе единственному на нём.
Чувствую, как руки обвивают стебли растений. Они пробираются под кожу. Боль во всём. Она затмевает все ощущения. А маки поглощают меня. Поражённо смотрю на парня и вижу лишь ухмылку.
—Ты слишком дорог мне, Осаму, слишком отчаянно. Твой друг не стоит этой боли, её стоят лишь цветы. Так скажу тебе, что маки на языке цветов означают смерть. Послушай их.
Последний раз смотрю на него и шепчу его имя: "Мортрем*". Перед глазами тьма и красные пятна. Я послушаю тебя, но лишь раз.
***
Мортрем с латинского — смерть.
Энотора — это с языка цветов значит отчаяние.
Ипомея — с языка цветов пустые обещания
спасибо за проверку @georgeboleyn