19 глава
Комната залита рыжим светом фонаря из окна. Окна распахнуты, воздух тяжёлый, как пыль, застоявшийся в горле.
Яна стояла босиком на подоконнике.
Тонкая, сгорбленная. На ней — серо-голубая футболка, скомканные домашние шорты. Волосы спутаны. Глаза покрасневшие. В руках — ничего. Только пальцы сжаты в кулаки так сильно, что ногти врезаются в кожу.
Окно открыто. Под ней — тёмный двор. Шум ветра, отдалённый лай собак.
— Я не могу больше, — тихо, будто сама себе. — Я не хочу больше быть Яной.
Она смотрела вниз. Девятый этаж.
— Я себя ненавижу. Ненавижу за всё, — голос чуть дрожал. — За маму, за то как она пила... за то, что я всё равно её любила... За Казань... За то, что пошла тогда за тем мужиком. За то, что снова нюхаю это дерьмо. За Витю. За Петю. За всё. Я устала.
Она сделала шаг ближе к краю. Носки ног выступили за грань подоконника. Дыхание стало частым.
— Мне лучше будет там. Там тишина, — прошептала.
И в этот момент — из-за её спины, из самого темного угла комнаты — раздался знакомый голос. Старческий, немного сиплый, как из глубины сна.
— Ты совсем сдурела, Янка?
Яна резко повернулась. На полу — в кресле, где никто не сидел уже месяцами, — сидела бабушка.
Живая. Или почти.
Та самая — в вязаном платке, в халате с красными цветами, с руками, сложенными в привычном жесте на коленях. Глаза — серые, внимательные.
— Бабушка? — прошептала Яна, ноги дрогнули.
— Слазь, — спокойно сказала женщина. — Сразу.
— Ты умерла... — Яна качала головой. — Ты умерла, ты умерла...
— А ты жива, — строго сказала бабушка. — Ты стоишь на подоконнике, как дура. И нюхаешь, как дура. И любишь, как дура. А теперь хочешь ещё и умереть, как последняя дура. Это ты — не я.
— Отстань... отстань... — прошептала Яна, закрывая уши. Глаза стали стеклянными. Она зашаталась.
— Я тебя вытаскивала, ты помнишь? — голос становился громче. — По больницам с тобой моталась. По дуркам. Я тебя мыла, когда ты вся обосранная лежала. И ради чего? Чтобы ты сдохла от страха перед каким-то козлом из Казани?
Яна закричала. Закричала, как в детстве, когда мама лупила её по щекам и выгоняла на лестницу.
— Нет! Заткнись! Уйди!
Она сделала шаг назад — поскользнулась — и упала с подоконника на пол.
Ударилась. Больно. Голову кольнуло, затылок стукнулся об край тумбочки. Она осталась лежать, вся скрюченная, ладони прижаты к ушам, дыхание рваное.
— Я не могу... бабушка... не могу...
Она лежала долго. Бабушка исчезла. Или растворилась.
А может, и не было её. Но Яна всё ещё видела её лицо. Оно висело перед глазами, не исчезало.
Она лежала в тишине. Только часы тикали. Каждую секунду — как плеть по сердцу.
Комната в сумерках. На полу лежит Яна. Рядом с кроватью — открытое окно, на тумбочке перевёрнутая кружка, по полу растеклась тёплая вода. В квартире — тихо. Слишком тихо.
Вдруг — глухой стук в дверь. Потом ещё один. Яна не встает. Тяжело дышит, глаза всё ещё стеклянные.
Щелчок. Кто-то открывает замок изнутри — отмычкой. Яна резко приподнимается.
— Кто там? — дрожащим голосом.
Дверь распахивается — и в проёме появляется тот самый мужчина из Казани. Тёмное пальто, чёрная кепка, серое лицо, будто вытянутое временем. Глаза злые, холодные.
— Ну здравствуй, — сказал он и медленно закрыл за собой дверь.
Яна попятилась, ударилась ногой о ножку кровати, упала, пытаясь отползти.
— Я же сказал, — он прошёл вглубь квартиры, — ты думала, я просто так уехал?
Он вытащил пистолет. Без эмоций, просто как бы между делом.
— Если не поедешь в Казань — убью. Прямо тут. Чё мне, ментов бояться?
Яна дрожит, глаза полные слёз.
— Пожалуйста... не надо... — едва слышно.
Он навёл ствол ей прямо в лоб. Стоит над ней.
— Ты мне ещё должна, девочка. За всё. За то, что вытаскивал. За наркотики. За себя.
Тут — на улице, у подъезда — притормаживает чёрная BMW. Петя.
В машине — нервный. В руках зажата пачка сигарет. Он смотрит на свои часы. 23:42.
— Сколько можно не брать трубку, — бурчит.
Он выходит. Поднимается по лестнице. Под ногами — глухие шаги. Рука в кармане — держит пистолет. У него тревожное чувство.
Подходит к двери Яны. Прислушивается. Внутри — голос мужчины.
— Ты думала, я шучу?
Петя резко открывает дверь. Сначала медленно, потом — рывком. И всё видит.
Яна — на полу. Лицо в крови, из затылка течёт алая струйка. Глаза в ужасе. Перед ней — тот самый мужчина, пистолет направлен в неё.
— Эй! — кричит Петя.
Мужчина разворачивается. Не успевает.
Петя выстрелил. Один раз. Прямо в спину.
Мужчина вскрикнул и повалился — прямо на Яну.
— ААААА! — закричала она, зажмурившись. Кровь. Вес. Запах пороха.
Петя подбежал, оттащил тело, оттолкнул в сторону. Пистолет выбил ногой.
— Яна! Яна! Слышишь? Всё, всё, всё, я тут. — Он опускается к ней. — Всё. Он не тронет тебя больше.
Яна не говорит. Только рыдает. Сотрясается вся. Ладони дрожат. Он обнимает её, не думая. Сжимает. Прижимает к груди.
— Ты вся в крови... Господи, ты жива...
Она хватается за него. Судорожно, как утопающий. Головой прижимается к его груди, как в детстве к бабушке.
— Он... он был здесь... он... я... — заикается, захлёбываясь слезами.
— Всё. Всё. Больше не будет. Я здесь, понял? — голос Пети чуть дрожит. — Никакая Казань. Никто не посмеет больше.
Он гладит её по спине. Говорит что-то ещё — но она не слышит. Уткнулась в него, закрыла глаза.
———————————
Ребят, мне очень приятно что вы читаете мои истории ❤️ в процессе я пишу еще один фанфик. Только я не знаю выпущу ли я его, но я уже написала 9 глав, но я наверно не буду его выпускать только другое напишу просто там главная героина цыганка и занимается магией, не знаю круто ли будет что какая-то цыганка убила больше людей чем Петя. 😂❤️ и постараюсь выпускать главы чаще. (Я уже закончила писать, осталось только выпускать) а так люблю вас кошечки🫶🏻