скучал
Телефон зазвонил в третий раз. Амелия застонала в подушку, наугад протянула руку к тумбочке, щурясь от тусклого света экрана.
Дима.
Пьяный? Конечно. Чего он ещё мог хотеть в три ночи?
Она нажала "ответить" и, не успев сказать ни слова, услышала его голос - хриплый, обмотанный алкоголем и бессонницей:
- Алле... Амели...
(пауза)
- Я скучаю.
Её будто кто-то толкнул в грудь. Всё остальное - лишнее. Он мог сказать что угодно. Но сказал это.
- Ты пьян?
- Я не понимаю, как тут всё крутится... - пробормотал он, - даже пол... он не пол, он как батут. Но я серьёзно, Амель... ты...
(задумался, потом глухо)
- Приезжай. Пожалуйста.
- Сейчас?
- Да. Не думай. Просто... будь. Мне надо. Тебя.
Она молча выключила звонок, натянула худи, джинсы поверх пижамных шорт и выбежала. Холодный воздух щипал щёки, такси пахло сигаретами. В голове гудело - «зачем я еду?», но сердце било в ритм его «мне надо тебя».
---
Он открыл дверь в футболке навыпуск, с одним носком и всклокоченной головой. В глазах - эта его фирменная пьяная улыбка, слегка искренняя, слегка наглая.
- Ты правда приехала... - прошептал он, шагнув вперёд.
Он подошёл почти медленно, будто опасался, что она исчезнет. А потом резко - поднял её за плечи, крепко прижав к себе. Она едва не вскрикнула от неожиданности, но обняла его за шею.
- Вот, теперь идеально. Ровно на уровне, - выдохнул он, глядя прямо в глаза.
И внезапно - лёгкий поцелуй в щёку. Почти невинный. Почти...
- Идём. Выпьем. Хоть бокальчик.
Он не ждал ответа, просто пошёл на кухню. Чуть покачивался, но шёл уверенно - привычка. На столе хлопнула бутылка вина, хрустнули бокалы.
- Будешь?
- Нет, - коротко ответила она, облокотившись на дверной косяк.
Он налил себе почти до краёв, глотнул, сморщился, но сделал ещё глоток.
- За твоё... присутствие, - буркнул и уселся на стул.
Она подошла, посмотрела на него сверху вниз. Молча.
Забрала бокал из его рук и... вылила в раковину.
- Эй! - обиженно протянул он. - Это был мой тост...
Он сидел, развалившись на стуле, голова примерно на уровне её бёдер. Он приподнял взгляд, сморщил лоб, тихо выдохнул:
- Почему ты злая такая? Ты ведь не такая. Я же знаю.
И вдруг - резко, но как будто неуверенно - положил ладони ей на бёдра и притянул к себе. Обнял, уткнувшись лицом в её живот.
- Вот, так лучше. Тут не кружится. Тут ты.
Амелия вздохнула. Он был тёплый, пьяный, как будто растаявший. Не дерзкий, не язвительный - настоящий.
- Дим... - она мягко коснулась его волос. - Пойдём спать.
Он поднял голову. Смотрел снизу вверх - как извиняющийся мальчишка.
- Я правда рад, что ты здесь.
Она подала руку.
- Идём.
Он взял её. Не за пальцы - за всю ладонь, как будто боялся отпустить. И, как только встал, переплёл их пальцы. Прижался ближе, тихо засмеялся.
- У нас как будто свадьба. Пошли, невеста.
- Ты пьяный, жених, - усмехнулась она, ведя его в спальню.
Он споткнулся, но послушно шёл за ней. Почти тихо, почти осмысленно. В дверях комнаты вдруг остановился.
- Не уходи.
(пауза)
- Останься. Мне... это правда очень надо.
Он сказал это не по-пьяному, не в шутку. Глухо. Почти срываясь.
Она ничего не ответила, просто подошла, стянула с него футболку, натянула одеяло на кровати и уложила рядом с собой. А потом легла рядом - в худи, шортах, босиком. Он сразу прижался, обнял за талию.
- Вот, - прошептал он. - Так лучше. Всё.
Утро было холодным.
Не только по погоде - внутри, в воздухе, в движениях. За окном моросил дождь, будто подчеркивая: день будет серым. В комнате пахло вином, ночной тишиной и чем-то смутным, упрямо остающимся между ними.
Амелия проснулась первой.
Он ещё спал - тёплый, растрёпанный, тихий. Она осторожно выскользнула из постели, не разбудив его. На ней был его лонгслив, мягкий, почти доходящий до колен, с запахом его кожи. Взъерошенные волосы, босые ноги. Всё будто не своё.
На кухне она молча приготовила кофе. Сварила на двоих - по привычке. Он не просил. Он ещё ничего не говорил сегодня. Но внутри сидело что-то странное, то ли неловкость, то ли осторожная нежность, которую не хотелось выдать.
Он пришёл позже - сонный, с помятым лицом, босиком, в штанах и без футболки. Весь - как был. Волосы растрёпаны, глаза слипшиеся, на шее - легкие следы её ногтей. Но он не произнёс ни слова об этом.
- У тебя есть кофе? - голос сиплый, глухой.
- На столе, - коротко ответила она.
Он налил себе, сделал пару глотков и сел напротив. Несколько секунд они просто молчали. Только дождь за окном и лёгкое постукивание ложечки в кружке.
- Голова не отваливается? - спросила она наконец.
- Пока держится, - хмыкнул он.
- Отлично.
Он допил. Она встала и поставила свою чашку в раковину.
- Мне пора.
- Понял, - ровно.
Никаких «ещё побудь». Никаких «жаль». Только утро, только кофе, только память о чём-то ночном, важном, не до конца осмысленном.
Она пошла к выходу. Он не задержал. Только молча наблюдал, как она надевает куртку и застёгивает молнию.
- Ну... до связи, - сказала она на пороге.
- Удачного дня, - спокойно.
Она кивнула, открыла дверь и вышла. Без оглядки.