концерт
Пятничный вечер в городе начал заполняться гулом нетерпения - толпы тянулись к концертному клубу, вывеска которого ярко мигала: 9MICE & KAY - LIVE SHOW.
Амелия стояла у чёрного входа, слегка кутаясь в тёплую куртку, хотя и знала, что внутри будет душно. За дверью - шумная суета, обрывки репетиций, говор, мат, грохот по аппаратуре. Она вздохнула, в очередной раз проверила телефон и подняла голову - в дверном проёме появился Кай.
- О, пришла. - Он скользнул взглядом по ней. - Заходи, покажу кое-что. И познакомлю.
Он провёл её через коридор, где пахло пылью, техникой и энергетиками. На одной из дверей висела табличка 9MICE. Внутри - уютный полумрак, лазерные огоньки и расстроенные синты на фоне. В углу, у ноутбука и пульта, сидел Серёжа, тот самый 9mice - высокий, с небрежно собранными волосами и искренне добрыми глазами.
- Амелия, это Серёжа. - Кай положил руку ей на пояс, чуть притянул ближе. - Моя девушка.
Мир хрустнул внутри неё.
Она моргнула. Услышала в голове только два слова - моя девушка. Не «коллега», не «съёмка», не «проект». Он сказал это просто. Уверенно. Вслух. И при друге.
Серёжа, ничего не подозревая, широко улыбнулся:
- О, наконец-то! А то он о тебе говорит больше, чем музыку слушает.
Кай усмехнулся и наклонился к Амелии, не торопясь поцеловал в щёку. Буднично. Уверенно. Но слишком близко к губам.
- Ну всё, мне на сцену. Ты - к диджею. Вон туда, как мы говорили. У диджея будет место.
Она кивнула. Всё внутри было будто ватным. Его рука скользнула с её талии, и он исчез за кулисами. Свет погас. Зал грохнул криками.
Зал гудел. Гудел так, что вибрации ощущались в ключицах, в кончиках пальцев, под рёбрами.
Сцена дышала светом и жаром, и в этот раз она стояла рядом с диджеем с самого начала - с момента, как Кай и Майс вышли под грохот аплодисментов.
Она не искала взгляда Кая - он сам то и дело бросал короткие, выверенные взгляды. Взгляды, в которых будто что-то скрывалось - как будто он знал, что это будет, как знал, где она.
А может, всё это - просто совпадение, совпадение в ритм.
Толпа впереди их уже видела вместе - и в зале, и в сторис, и на чужих видео. Фотки с клубного выхода разлетелись раньше, чем она успела сесть в машину.
Комменты полыхали.
"Это его девчонка?"
"Она стояла с диджеем, он к ней подходил каждые два трека."
"Посадил рядом. Всё понятно."
Но она молчала, и Кай тоже. Он просто жил эту ночь: читал тексты, отскакивал к краю сцены, поднимал руки, закидывал полотенце на плечо, возвращался - снова к пульту. Где была она.
Вода. Треклист. Пауза.
- Держи. - Он протянул ей бутылку, даже не глядя.
- Спасибо.
- Как тебе звук? - почти на ухо.
- Насыщенный.
Он усмехнулся.
- Как ты.
Она повернулась к нему, прищурившись.
- Это был подкат?
- Это был факт. - и ушёл, будто ничего не сказал.
После выступления - шквал хлопков, руки вверх, музыка глохнет. Свет режет глаза. За сценой воздух другой: пахнет потом, металлом, пиццей, гримом, резиной от техники.
Они идут туда - в общую гримёрную. Просторную, громкую.
Все уже там - блогеры, продюсеры, стримеры, кто-то курит в приоткрытое окно, кто-то смеётся, кто-то спорит о цифрах и просмотрах.
Кай вошёл, как будто просто домой.
Скинул с плеча полотенце, достал воду из кулера.
Майс кинул ему воды, что-то сказал про звук, и они оба рассмеялись.
Амелия молча прошла следом.
Поймала на себе пару взглядов - не враждебных, скорее изучающих. Узнающих.
Она присела в кресло у стены, откинув волосы с плеча.
Через пару минут Кай подошёл, опустился на корточки рядом, руки положил на её колени - как будто так и надо. Плечи касаются её коленей, и он смотрит снизу вверх:
- Не устала?
- Норм. А ты?
- Вдохновлён. - короткий взгляд на её губы. - Ты красиво стояла.
Она ничего не ответила. Просто смотрела на него.
Он не торопился вставать, будто ловил дыхание возле её кожи.
- В следующий раз хочешь ближе к сцене или дальше?
- Смотря кто будет выступать.
Он усмехнулся.
- Ладно. Тогда у сцены. Всё равно я.
Он встал, махнул кому-то, и пока снова не растворился в толпе гримёрки - лёгким движением ладони провёл по её плечу. Почти не касаясь. Но она почувствовала - будто электричеством кольнуло.
На выходе - машина. Он не спрашивал, нужно ли довезти. Просто открыл ей дверь.
Молча сел за руль. Внутри пахло мятной жвачкой и винилом.
Музыка играла тихо. Он не говорил ничего лишнего. Лишь один раз повернулся, пока стояли на красный:
- Был хороший вечер. Ты сделала его теплее.
Больше ничего.
У дома он просто остановился, кивнул, взгляд на секунду задержался.
- Пока, - сказала она.
- Пока, Ам. - и улыбнулся, будто был уверен, что ещё увидит её.
Она уже почти засыпала, когда в голове щёлкнуло: сумка.
Глаза распахнулись, рука нащупала телефон на прикроватной тумбе, экран осветил полумрак.
- Блядь... Дима, - тихо выдохнула она и зашла в Instagram.
Она:
Слушай, я, походу, сумку у тебя в машине оставила.
Ответ прилетел быстро - как будто он ждал.
Кай:
Значит, повод завтра увидеться есть.
Она:
Так ты не смотрел?
Она точно там?
Кай:
Может и смотрел, может и нет.
Хочешь - приезжай завтра, сам отдам.
Она:
Нормальный подход.
Кай:
А если по-честному - я и без сумки не против, чтоб ты приехала.
Она немного посмеялась, уставилась на экран. Щёки вспыхнули, но улыбка сама собой не сходила.
Она:
Спокойной ночи, Дим.
Кай:
До завтра, малая.