Под прицелом

Океан шумел где-то рядом, солёный ветер царапал кожу, и ты чувствовала, как песчинки забиваются в волосы. Вы с Винни сидели в машине уже, наверное, минут десять. Никто не говорил. Радио тихо играло какую-то песню, но слова не цеплялись за слух.

Ты смотрела в окно, будто там был ответ на всё, что сейчас творилось в твоей голове.

Почему я всё ещё здесь?

Всё ведь было просто: могла улететь, могла исчезнуть. Не обязана была вплетаться в его жизнь, полную опасностей и чужих проблем. И всё же — ты сидишь. Ждёшь. Дышишь одним воздухом с ним.

Ты вспомнила, как он сорвался на того мужчину. Как подхватил тебя на руки — резко, но бережно, будто и не заметил, что в тот момент мир вокруг рушился. Тепло его ладоней до сих пор будто жило на твоей коже.

Может, я остаюсь не из-за чувства долга. Может, это что-то другое.

Ты украдкой бросила взгляд на него. Его профиль в полумраке казался почти отстранённым, но в сжатой челюсти, в белых костяшках пальцев на руле читалось что-то, что он явно не собирался показывать.

Он смотрел вперёд, как будто дорога была важнее всего на свете. Но тебе вдруг показалось, что он тоже слышит этот гул внутри — тот, что заставлял сердце биться чуть быстрее, когда вы рядом.

Ты быстро отвернулась.
Нет. Это глупо. Я не должна так думать.

Но мысль уже пустила корни, и от неё не избавиться.