Глава 16. «И больше не будет нам».
Утро началось с головной боли и мерзкого послевкусия. Последний концерт тура должен был пройти в Берлине, и всё должно было быть идеально свет, звук, толпа фанатов. Все были на нервах, но я... Я не чувствовал ничего. Уже пару месяцев как я живу на автопилоте. Проснулся, потрахался с какой-то пустышкой. Заснул с бутылкой. Иногда наоборот. Иногда вместе. Но каждую ночь перед глазами — её глаза. Мария.
Я злился. На неё, на себя, на всех. Она ушла, не объяснившись. Уехала как тень, и даже Билл не знал куда. Не брала трубку. Не писала. Будто вычеркнула меня. Но я знал она всё ещё моя. Моя. Не могла не быть.
Стук в дверь. Я знал это Билл. Он всегда стучит дважды и сразу заходит, даже если я не отвечаю.
— Том... — его голос был странный. Нервный. Он держал в руках телефон и не смотрел мне в глаза.
— Чё опять? — пробурчал я, отбрасывая одеяло. — Репетиция?
Он молчал.
— Говори, мать твою, — заорал я, чувствуя, как внутри всё сжимается.
— Том... Это Мария... С ней... случилась авария. Вчера ночью. Она... Она не выжила.
Время остановилось.
Я не почувствовал, как рухнул на пол. Не услышал, как заорал. Не понял, как схватил гитару и разбил её об стену. За ней полетели стул, лампа, бутылка, телевизор. Я выл. Животным. Безумным. Ненормальным. Я разносил всё, что было вокруг, потому что только разрушая что-то внешнее, можно было хоть как-то отвлечься от того, что умерло внутри.
— Завались! — орал я, как псих. — Это фейк, блядь, это не правда!
Я не слышал Билла. Только собственное сердце, которое билось так, будто пыталось убежать из груди. Как будто знало, что биться больше незачем.
Потом тишина.
____
Я не поехал на концерт. Я не мог. Я сидел в гримёрке, уставившись в пол. Телефон звенел без остановки. Сообщения от фанатов, менеджера, звукорежиссёра. «Ты нужен на сцене». А я никому больше не нужен. Она была единственной, кому я был нужен как человек. Не как лицо на обложке, не как парень с косичками, не как похотливый образ. А просто Том. Убитый, сломанный Том.
Билл подошёл. Он сел рядом и молча обнял меня. Я не помнил, когда в последний раз он обнимал меня как младшего брата, а не как коллегу. Я не плакал. Уже не было сил.
Всё, что осталось, это письмо. Я писал его давно. В ту ночь, когда она не брала трубку, когда я боялся, что потеряю её навсегда. Но теперь оно — всё, что осталось от меня.
Письмо, которое я так и не отдал...
«Маш... Я ненавижу себя за каждое слово, что кричал тебе. За ревность, за контроль, за психозы. Я ненавижу, что пугал тебя. Я не умею любить правильно. Но, чёрт, я любил. Каждый нерв, каждую твою истерику, даже когда ты злилась, ты была моим домом.
Я хотел, чтобы ты осталась. Чтобы мы уехали нахрен от всех. Просто ты, я и бесконечные дороги. Чтобы ты больше не плакала, чтобы я больше не боялся. Знаешь, ты была светом, которого мне никогда не хватало. И я его сам погасил.
Если когда-нибудь прочтёшь это... Просто знай, я любил. Я правда любил.
Навсегда.»
Твой ревнивый Том.
Конец.
______________________________
История получилось короткой, но надеюсь интересной. Дальше вас ждет больше, это был лишь короткий рассказ, который значит, что я возвращаюсь.
Надеюсь на поддержку, на комментарии и звезды. Всех люблю, и жду даже негатив в комментарии.