5. Тишина улиц.
Утро началось с шелеста дождя по окну. Он шёл не сильно, скорее — капризно, как будто город колебался: разбудить жителей или дать им ещё немного сна.
Элиана проснулась раньше обычного. Было субботнее утро, тренировок не планировалось, и вся квартира будто дышала спокойствием. На кухне не слышно ни Фермина, ни кого-либо из ребят. Только она и лёгкое жужжание кофемашины.
Налив чашку, она открыла карту на телефоне и наугад ткнула в точку:
Баррио Готико.
Старая часть города, переулки, мосты, запах мокрых камней. Почему бы и нет?
---
Улица была тихой. Утренние прохожие торопились мимо, кафе только открывались. Элиана накинула капюшон и просто шла. Без цели. Иногда смотреть на чужие дома полезнее, чем в зеркало.
Она покупала себе булочку в пекарне с ароматом ванили, вглядывалась в витрины с книгами, фотографировала граффити на стенах.
И вдруг поняла:
ей хорошо.
Не «в восторге», не «влюблена в Барселону», а просто… впервые спокойно.
Я не среди своих, но и не чужая, — подумала она.
Зазвонил телефон. На экране — «мама».
— Алло?
— Привет, милая. Ты где?
— Гуляю. В старом квартале. Тут… мокро и красиво.
— Ты в куртке? Не заболей мне.
— Мам, мне восемнадцать.
— И что? Мне тридцать четыре раза по восемнадцать, и я всё равно болею.
Они засмеялись.
— Как Фермин? Не мучает тебя?
— Наоборот. Он даже забыл, что я не умею играть в FIFA.
— Всё по плану. А ребята?
— Хорошие. Добрые.
— И никто не нравится?
— Мам…
— Прости. Слушай, я просто рада, что ты дышишь. Ты давно не звонила, я волновалась.
— Я просто привыкаю.
— Привыкай спокойно. Мы рядом, даже если далеко.
---
После звонка она ещё немного походила, а потом решила вернуться пешком. По дороге заметила книжную ярмарку у парка Цитадели. Покопалась среди испанских романов, нашла старую книгу с жёлтыми страницами.
Села на скамейку, открыла её — и почувствовала, как кто-то сел на соседнюю.
Краем глаза — не Фермин, не Ламин, не Эктор.
Он.
Гави.
Она замерла. Сердце стучало чуть громче. Он сидел молча, смотрел перед собой. Тот же капюшон, та же закрытая осанка.
И опять — ничего.
Ни слова. Ни взгляда.
Просто… рядом.
Она перевела взгляд на книгу. Читала пару строк, но ничего не запоминала.
Почему он снова здесь?
Случайность?
Он встал через пару минут и ушёл. Даже не обернулся.
А она всё ещё сидела.
Я ведь даже не хочу, чтобы он что-то сказал. Просто — чтоб не было так… будто меня нет.
Когда она вышла на площадь, её окружили звуки, цвета, запахи. Барселона — город, который дышит быстро, будто спешит жить каждую секунду. Люди с кофе навынос, велосипедисты, уличные музыканты, чей голос звучит громче машин.
Элиана присела у старого здания с витражами, наблюдая, как дети бегают под дождём с пластиковыми мечами.
Мимо прошёл мужчина с пуделем в ботиночках. Девочка, судя по виду лет семи, держала мороженое, хотя было прохладно. Пожилая пара, крепко держась за руки, шла, не глядя по сторонам, будто они в своём мире.
А у меня какого мира ещё нет, — подумала она.
Я между. Между старым и новым. Между собой и другими. Даже между взглядами — моим и тем, кто рядом, но будто в другом измерении.
Она снова вспомнила скамейку. Гави. Молчание.
Он не был груб. Не был холоден. Он просто… не был.
Как будто его тень приходила раньше него самого.
---
На обратном пути она зашла в маленькую лавку с пластинками. Там пахло пылью и деревом. Продавец, седой дед с глазами ребёнка, поставил пластинку Силвии Перес Крус. Музыка была как дым — завораживающая и неровная.
Элиана задержалась. Купила открытку с надписью:
"Aquí empieza algo que no sabes cómo terminará"
(Здесь начинается то, чего ты не знаешь, как закончится.)
Она не знала, зачем. Просто… захотелось оставить у себя кусочек этого дня.
---
Позже, когда солнце скрылось за домами, Элиана стояла на балконе квартиры. Барселона внизу шумела, как улей. Издалека доносился лай собаки, где-то играло радио, на соседнем балконе девушка в пижаме поливала растения.
Телефон вибрировал — сообщение от Ламина:
> : если завтра дождь, отменим футбол и устроим «марвел-марафон» у Марии. ты с нами?
Она улыбнулась.
Ответила:
> : я за. но только если без «тор 2».
: ты сильная. многие боятся признаться, что «тор 2» — боль.
Секунду спустя — новое сообщение. От Марии:
> : Эли, ты сегодня где-то гуляла, да? фото видела. красиво.
: когда-нибудь покажешь мне эту часть города?
> : конечно. вдвоём — или со всей этой вашей бандой?
> : с тобой — можно хоть на край света.
Она смотрела на экран и думала: я не ожидала, что мне будет хорошо. Без притворства, без фальшивой дружбы. Просто… настоящая простота.
---
Вечером они с Фермином вместе готовили пасту. Он резал помидоры, она мешала соус.
— Как день? — спросил он.
— Тихо. Я просто гуляла.
— Это хорошо. Иногда лучше всего не в толпе, а на улице. Сам с собой.
— А ты когда так делал?
— Когда приехал сюда. Первые недели — тишина внутри и гудёж снаружи. Надо как-то выравниваться.
Он замолчал, потом добавил:
— Я рад, что ты здесь. Правда. И даже если тебе не всё понятно — это нормально.
Элиана кивнула.
— Мне здесь немного… легче, чем я думала.
Он обернулся с ложкой в руке.
— Это потому что ты сильнее, чем думаешь.
---
Позже, лёжа на кровати, она снова взяла книгу, ту самую, с ярмарки.
Но не читала.
Перед глазами стояла та скамейка.
Та тишина.
Сколько можно прятаться за случайностями? — подумала она.
Но сама себе не ответила.
На кухне мигал ночник. Элиана достала ту самую открытку, положила её на полку и прошептала:
— Надеюсь, ты окажешься правой, Барселона.