Романтика без сценария
***
Прошло несколько дней с последней встречи в кафе, и Яна всё чаще ловила себя на мысли, что Даня будто занял у неё головной эфир — без залога, но с процентами. Он писал нечасто, но метко: шутками, гифками с котами и случайными фотографиями в духе «нашёл кружку с надписью "лучший парень" — думаю, ты оставила у меня».
И вот однажды вечером, когда небо окрасилось мягким персиковым цветом, он написал:
***
Данёчек
У тебя есть 1 час, чтобы надеть удобные кроссы и найти меня в центральном парке.
Или я приду за тобой на самокате в костюме банана.
Твоя угроза не пугает. Я за костюм банана.
Но иду. Если опоздаю — вини трафик и мои волосы.
Волосы прощаю. Но костюм оставлю про запас.
***
Даня ждал её у центрального фонтана. На нём была футболка с логотипом старого игрового турнира и немного смущённая улыбка.
— Надеюсь, я хотя бы в твоём топ-3 лучших приглашений на прогулку? — спросил он, когда она подошла.
— Ты и в топе самых странных. Поздравляю, ты лидер.
— Прекрасно. Всегда мечтал быть странным и в лидерах одновременно.
Они пошли вдоль аллеи. Вокруг — дети на велосипедах, мамы с кофе, парочки на скамейках. В воздухе пахло сиренью, жареным миндалём и вечерней пылью.
— Расскажи мне что-нибудь, чего я о тебе не знаю, — попросил Даня. — Но так, чтобы это не была информация с твоего профиля.
Яна задумалась.
— Я обожаю запах бензина. И боюсь голубей. Особенно, когда они делают вид, что собираются в тебя врезаться.
Даня фыркнул.
— Значит, если я куплю тебе бензиновый освежитель и голубя-робота, ты влюбишься?
— Я, скорее, вызову тебя на дуэль.
— Тогда... — Он нагнулся, поднял с земли маленькую палочку и протянул ей. — Моё оружие. Готова?
— Только если ты не будешь бить ниже пояса, романтик.
Они засмеялись, а потом остановились у уличного музыканта. Он играл на гитаре что-то старое и приятное. Даня наклонился к Яне.
— Потанцуем?
— Тут? На асфальте? — удивилась она.
— Ну да. Почему нет? Романтика без сценария — самая классная.
И они закружились. Неловко. Весело. Не по правилам. Но именно в этот момент Яна поняла, что ей с ним очень, очень просто. И очень легко дышится.
***
— Я думала, ты весь такой — про киберспорт, клавиатуры, турниры. А ты — вот... — Она пожала плечами. — Умеешь делать "живое".
— Я сам удивился, если честно, — усмехнулся Даня. — Я просто... хочу, чтобы тебе со мной было не скучно. Всё остальное — уже бонусы.
Он посмотрел на неё так, будто впервые. И будто навсегда.
— Яночка, — сказал он вдруг мягко. — А ты вообще понимаешь, как ты... классно смеёшься?
Она покраснела.
— У тебя ужасный вкус, — тихо прошептала она. — Но спасибо.
***
Данёчек
Ты пахнешь сиренью. Даже через экран.
Или это просто бензиновый освежитель рядом?
Не исключаю. Но скорее ты.
Ну, тогда доброй ночи, бензиновый романтик.
Доброй ночи, моя голубоненавистница.
***
Ребята договорились встретиться в середине недели. На улице была лёгкая летняя жара — не такая, чтобы плавился асфальт, но вполне подходящая для мороженого и долгих прогулок без цели.
Аня выбрала лёгкое голубое платье и собрала волосы в небрежный хвост. Он был... не слишком идеален, и это её устраивало. Так было даже лучше — по-правдивому. Илья ждал у метро с бутылкой холодного чая и улыбкой, будто солнце светит только на него.
— Ты как всегда вовремя, — сказал он. — Как будто у тебя встроенный GPS и таймер.
— А ты как всегда заранее, — ответила она. — Подозреваю: боишься потерять место у входа.
— Я просто хочу первым тебя видеть, а не последним из прохожих. Это так не работает.
Он протянул ей чай, и они пошли гулять по переулкам, где цветы перелезали через заборы, а воздух пах немного хлебом, немного асфальтом после дождя.
Они болтали обо всём и ни о чём. Илья в какой-то момент рассказывал, как однажды перепутал зарядку от мышки с феном своей двоюродной сестры, и она, якобы, до сих пор не простила ему «термоядерную укладку по-мужски».
— А она случайно не лоб на тебя хотела выбрить в отместку?
— Она попробовала. Но я умею бегать. Особенно с криками.
Они смеялись, забрели в парк и сели на скамейку у озера. Крякали утки. Одна из них особо настойчиво клянчила вафлю, которую Аня ела.
— Вот видишь, — сказала она, отламывая кусочек и кидая утке. — Даже у неё есть кто-то рядом. И клювом никто не пощёлкал.
— Это был намёк? — прищурился он. — Типа "Илья, корми меня, как утку, и я, может быть, соглашусь"?
— Я просто люблю вафли, не надо усложнять, — фыркнула она.
Они молчали несколько секунд. Потом Илья посмотрел на неё — не в лоб, не вызывающе, а с какой-то непривычной мягкостью. Глаза у него были светло-голубые, как небо перед дождём.
— Ты знаешь, — сказал он, — если бы я просыпался каждое утро с мыслью, что сегодня встретимся — я бы, наверное, стал утро любить.
Аня моргнула.
— Это сейчас что было? — тихо спросила она.
— Ничего. Просто... мысль вслух.
Она не ответила сразу. И даже не сразу поняла, что он сказал. Слова как будто прошли мимо, а потом — с опозданием, как поезд — сошлись в голове.
Она посмотрела на него ещё раз. Он не смотрел в упор — наоборот, глядел в сторону, ковыряя пальцем подлокотник скамейки, будто вообще не осознавал, что только что сдал контрольную с прикреплённой открыткой.
— Подожди, — сказала она. — То есть ты бы хотел, чтобы я... была с тобой? Каждый день? Типа... не как "одна из"?
Он повернулся. Улыбнулся чуть-чуть. Почти виновато, но с уверенностью, которая была под кожей.
— Я бы не против. Даже совсем за. Если ты не против быть моей уткой.
Аня прыснула.
— Это худшая романтическая метафора в истории.
— Зато искренняя. С крыльями и с вафлями.
— С вафлями — уговорил.
Илья потянулся, осторожно взял её за руку, как будто боялся спугнуть. Аня не отдёрнула — наоборот, её пальцы будто сами нашли его ладонь.
Солнце уже клонилось к горизонту. Утки отстали. А вдвоём — им стало по-настоящему тихо.
***
Моя утка
Я тут подумал...
Скамейка та, кстати, была реально неудобной.
Серьёзно? Это вот ты решил осмыслить спустя 5 часов?
Ну ты рядом сидела. Какой там комфорт — я просто старался не дышать резко.
А я думала, ты просто медитируешь на уток.
Утки — прикрытие. Моя реальная цель — одна странная девушка в голубом платье, с вафлями в руке и глазами как чистая вода после грозы.
Я вообще-то мастер по шпионажу.
Так, стоп, я смущаюсь. Прекрати.
Хотя нет. Продолжай. Но потом.
Уточка моя. Сама сказала — с вафлями уговорил.
Ладно. Мне нравится быть твоей уткой. Но это останется между нами. Никому. Даже Яне. Особенно Яне.
Договорились. Уточка под прикрытием.
Завтра увидимся?
Завтра? А разве ты не должен спать до обеда, как нормальный киберспортсмен?
Во-первых, я элитный киберспортсмен. Во-вторых, ради тебя — даже утром. Даже без кофе.
Ради меня... без кофе? Это уже похоже на признание в любви.
Я ещё не всё сказал. Подожди, будет хуже.
Пугаешь, но интересно. Давай завтра, только не слишком рано.
В 13:00 у метро? Потом — куда глаза глядят.
По рукам. Только не забудь, что твоя утка любит чай с мятой и обязательно клубничный пирог.
Зафиксировано. Уточка с мятой и пирогом. Завтра — миссия «Сделать тебя счастливой. Версия 1.0»
Уже выполняется, между прочим.
Спокойной ночи, Илёш. До завтра.
Спокойной, моя кря-кря. До завтра.
———————————
Все свои мысли на счет новых работ можете присылать в мой тгк! Всегда очень рада этому (и мне очень важно ваше мнение).
https://t.me/lanskayaf