звёзды лгут
Я сорвался с места, как только узнал, что это за точка. Лес.
Как-будто придательски ближе к месту образовалась пробка, руки неимоверно дрожали, а дыхание спирало от каждой мысли.
Она может умереть. Я могу не успеть.
Где-то в подсознании я понимал, что это может быть прикол, а там меня будет ждать очередная заковырка про счет. Но я помнил. В последнем черновике была фраза перед тем, как парень бросился на поиски. 3:2.
Уже идя по навигатору в лесу, я все больше и больше боялся. А вдруг все же ...
Лучше бы торопился.
В пятидесяти метрах от точки, я увидел ее кольцо. То самое серебрянное, которое она сняла за вопрос в ночном визите, а согласно книге — главе 29. Потом — ее мобильный на земле.
А после — труп, висящий на ветке.
Лидия, словно марионетка, оставленная на сцене после спектакля, повисла в петле из тугой нитки. Ее глаза были закрыты, а голова уже посинела.
Ествественно, я позвонил во все службы, но когда совершил звонки и указал им координаты, то тихо присел на землю. По моим щекам текли слезы. Они словно резали мои щеки струями из глаз.
И когда ко мне подбежали спасатели и полиция, то я толком не смог что-либо объяснить. Лишь невнятно произнес пару фраз про Мортен, а после отчаянно уткнулся в плечо незнакомой женщины в форме. Она тихо гладила меня по спине и шептала неслышимые мне слова.
Я все еще не осознавал, на сколько полюбил ее за те ... сколько там? Неделя? Две?
Лидия Мортен — писательница из Стокгольма, которая выпустила при первой встрече дым мне в лицо, а потом будто херачила ножом в самое сердце, залегла во мне до дыр в груди. И умерла.
— Она скончалась не больше полу часа назад. — главный врач развернулся в мою сторону, тоже пропуская слезу. Но не рыдая, как делал это я. — Молодой человек, кем вы ей приходитесь? — мужчина положил мазолистую ладонь на мое плечо.
Я не знал, что говорить ему. И тогда-то ко мне пришло осознание, что нужно было остановить ее в тот вечер. Поцеловать и искренне признаться в любви. А теперь я не мог даже сказать, кто она мне.
— Парень, наверное ... — сквозь все еще текущие слезы выдавил я. Доктор сожалеюще посмотрел меня, а после меня повели в салон машины.
Труп сняли с дерева и увезли на скорой помощи, а меня посадили в полицейскую машину, чтобы довезти до ближайшей больницы. Не больницы, точнее, а морга.
В пути я лишь смотрел на свои дрожащие руки и за окно автомобиля. На одной из афиш книжного я увидел уведомление, что завтра выходит ее роман. И согнулся пополам, хватаясь за волосы.
Уже на месте я, слегка успокоившись, дал показания о всем, что знал. Все сразу поняли, что она добровольно ушла из жизни, но я все еще винил себя в опоздании.
Возможно это неправильно. Вы посчитаете меня сумасшедшим. Но таков я. Ваш, для некоторых любимый, блогер и стример — Сашка Парадеевич.
Когда меня отпустили, я вызвал такси до той трассы, где до сих пор стояла моя машина. Сидя в салоне отказал водителю в фотографии для сына, а после вынул из сумки конверт. Печать на нем уже слегка треснула, а сам он помялся.
Внутри оказалась ее фотография.
Ей лет пятнадцать, она стоит под деревом с петлей на шее. Но не висит. В руках сборник Цветаевой. Внизу подпись:
«03.12.2013. Мне четырнадцать.»
Я долго рассматривал снимок. Обычный полароид, сделанный на старенькую камеру.
На обороте нашел больше текста. Стих и одну фразу, после которой таксист сказал выходить, и я отчаянно сел на обочину.
«И я снова целую тебя: «Прости,
Что не стала той самой,
Что скурила ту пачку сигарет,
Что не сдержала тогда обещание —
Быть до самой кончины с тобой.»
И если вдруг ты вспомнишь про меня
Через лет пару, то не плачь. Я стала звездой.
Никогда не забывай только, пожалуйста,
И помни мой ментоловый поцелуй.
3:3. Теперь ты свободен.»
*
И я стою у того самого ограждения. Уже больше получаса просто пялю в телефон, ожидая полного заката.
Все, кто подходил, были посланы. Некоторые сами видели, что я не в лучшем состоянии, так что не подходили. И я благодарен им.
Взглянув в небо, я пытаюсь найти те звезды, о которых говорила Лидия. И я нахожу «Висельник», но рядом с ним появилась еще одна звезда. А потом всплывает воспоминание о том, что это блять треугольник. Дебил.
Мои глаза смотрят на них, звезды. И с каждой секундой они становятся все более меркшими.
Пока не исчезают полностью. Пиздец.
Звезды лгут. И нет, она не соврала, что обратилась звездой, но не продержалась обещанных триста лет. Лишь чуть больше недели.
Хотя, как она и говорила, ее слова идут даже после смерти. Я усмехаюсь. Молчу. Снова поднимаю взгляд на небо.
— Ты померкла там, но навсегда осталась в моем сердце. И я не вспомню тебя через лет пару, потому что не забуду. Хотя бы твой ментоловый поцелуй.
Я открываю телефон, когда на него опять начинают трезвонить. В сообщениях непрочитанный чат с друзьями, а за ним — куча пабликов, кричащих о смерти молодой писательницы.
Я захожу в браузер и ввожу ее имя. Сразу выдает страницу в википедии. Дата редакции: 03.12.2025. Сегодня.
«Лидия Мортен (швед. Lydia Morten; 3 декабря 1999 — 3 декабря 2025) — шведско-русская писательница-минималистка и интернет-персонаж, известная своими провокационными высказываниями и мрачными метафорическими произведениями. Единственный опубликованный роман — «Ментоловый поцелуй» (2025) — получил культовый статус.
И вправду, еще одна часть сообщений относится к третьему виду: те, кто восхваляет самые первые копии новой книги. Уже. Видимо только в той библиотеке задерживались.
И теперь я свободен. Но только физически. Внутренне — она все еще стоит за моей спиной и обнимает за плечи. И я вдыхаю полные легкие, чувствуя запах ее ментоловых сигарет.
Конец.
От автора.
Ну что же, Ника на связи. Давненько я это не писала.
Спасибо, если читали эту историю. И хоть я думала, что она будет намного длинее, но она закончилась за шесть глав. Ура.
Вообще этим проектом был устроен небольшой челлендж для меня, как автора, который всех заебал своими исключительно черновиками. Так что за неделю я полностью дописала эту историю.
В профиле указан мой телеграм канал, там есть различные арты и зарисовки по другим сюжетам. А я побежала снова придумывать контент. Спасибо за внимание.