День, когда я не хотел что-то менять
- Доброе утро, Том.
Голос мамы вытягивает меня из блаженного забвения сна. Она всегда будит по утрам так словно сегодня самый лучший день, и если даже вчера было плохо - сегодня точно всё будет хорошо. Но надежда начинается и заканчивается в ее голосе. На деле этот день будет лишь один из многих ему подобных.
- Ну где ты, дорогой? Давай скорее, завтрак на столе.
Она прекрасно знает, что я к нему даже не притронусь. Вечером она не найдет остатков, я отдам их дворовым котам, но она и так прекрасно знает что я не поем.
- Сколько пар сегодня? Наверное, как обычно 3...
Закрываю дверь комнаты. Мои уши не выдержат этого. Моя мама, моя любимая, дорогая мама разговаривает со мной, но без меня. Ещё со школы я перестал отвечать ей, а она продолжает говорить, но я ей больше не нужен для этого.
Старая рана на спине заныла. Один из ее многочисленных дружков по пьяни решил поучить меня уму разуму. У пьяных людей всегда так - кулаки, какие-то на первый взгляд безобидные подручные предметы: ремни, подушки и прочая всячина, потом им кажется, что недостаточно. Пьяный организм слаб на чувствительность, туг на восприятие. И после такого неудовлетворения в дело идут специализированные предметы - ножи, вилки и только что вскипевшая в чайнике вода для чая. Эти воспоминания всегда рисуют улыбку на лице. Скорее даже полуухмылку. Разве не забавно, что моя страсть к чаю подарила мне кипяточек по свежим ранам? Я сквозь тернии и пустые бутылки пробирался на кухню, в тумане табачного дыма находил всё необходимое, и ожидал какие-то 2-3 минуты.
Но я по прежнему люблю этот напиток.
Не он был виноват. Изначально ситуация была безнадежна. Пусть там что, но тот ублюдок виноват, моя мать, которая бросилась к нему с помощью, ведь он и себя задел. Особенно мать. Она прибежала на мой истошный крик. Я лежу на животе, я рыдаю, слышу мамин голос "что происходит? "... мне до сих пор кажется, что хмель покидает ее голос, когда она слышит как кричит ее единственный сын, мне кажется я слышу взволнованные шаги и спиной чувствую изумление, когда она оказывается в дверном проеме кухни. И надежда, ее голос как и сейчас был полон надежды. Но она убила ее, пройдя мимо и обняв ЕГО. Взяв его жирную-жирную лапу в свои руки и начав его жалеть так как должна была жалеть меня. МЕНЯ, лежащего в соплях и слезах, вместо спины - сплошной кусок вареного мяса.
Но физическая боль отошла на второй план, когда мое Я осознало (а благодаря глазам окончательно), что его Предали.
С большой для 9-ти классника буквы "П".
Скрип двери.
- Сынок, я...
Ее голос вернул меня назад. В мою комнату. В это очередное безнадежное утро. С той истории прошло порядка 3-х лет. Я закончил школу и сейчас студент абсолютно унылого высшего учебного заведения.
До сих пор не поняв, что умею и, что хотел бы от жизни, я выбрал ВУЗ и направление наугад. А в это утро мама за дверью пытается сказать мне, что уходит.
"... я ухожу. Хорошего дня"
С того самого дня она лишь приоткрывает мою дверь. И больше не заходит. У меня раньше была мысль, что это я облил ее кипятком и она боится меня. Но я не уверен что она чувствует: раскаяние, стыд, боль, огорчение а может и отвращение ко мне. Или к себе.
Мне ее жаль. Очень. Но мне и всё равно в тоже время. Она сама подписалась под этими страданиями. Она ведь даже не поговорила со мной... от того я до сих пор не говорю с ней.
Не молчу постоянно. Нет конечно же. Хотя я, правда, не помню, когда я ей хотя бы что-нибудь говорил. Видимо это всё же не сложно.
Мои восспоминания. Многие мои дни так начинаются. Мама по одной схеме и мои мысли туда же. Это идеальное единообразие.
Всё статично. Раньше бесило, а сейчас... я не уверен. Пусть будет так.
Кладу на всё ещё приоткрытую дверь свою руку. Тонкая. Не помню когда удовлетворял одну из важных потребностей организма - потребность в еде. Внутренний диалог со своими субличностями сведет меня в могилу. При том в облике абсолютного скелета.
Еда для меня нечто побочное.
Утро, а это значит кофе и сигарета. Пусть этот день наконец-то начнется. И это будет нечто приятное и бодрящее.
Стою на кухне. А запах кофе уже наполняет ее, словно согревая мои кости теплым прикосновением.
Пачка в руке, чашка на столе. Пару минут и я буду абсолютно рад. Это предвкушение так и мечется внутри силясь хотя бы немного сдвинуть меня с места. Но я терпеливо ожидаю последнюю минуту приготовления кофе.
Горячая темная сукровица наполняет белоснежную чашку и я чувствую как голова по немногу начинает кружится.
Да, организм, это наша желанная доза стимуляторов.
Балкон. Люблю наш балкон. Это некий другой мир. Захлопываю дверь, и холод уличный пронимает мое слабо одетое тело. Свой кофе кладу на деревянный подоконник, открыть окно и вот он мой любимейший момент утра. И пожалуй единственный. А голова всё сильнее кружится.
Подкуриваю. Первая тяга. И боль и наслаждение. Я бы заскулил будь у меня силы тратить их на нечто подобное.
Хотя я вот припоминаю как однажды мое молчание взбесило мать. И она вывела меня на болкон и грозилась выкинуть. Она заломила мне руки и прижала к двери, повторяя " Не молчи, ублюдок."
Она кричала, что ей надоело мое абсолютно безэмоциональное лицо, знакомые, что говорят какой чудный у нее ребёнок, что в школе нет со мной проблем.
Затем всё так же гневно развернула к себе. Мое лицо сполна передающее мой страх, смягчило ее. Теперь ее голос вторил: " ну я должна была. Счета... Долги... Это сложно... и тебе не понять. Должна была"
Ее глаза глядящие на меня в упор начали опускаться, а руки сжимающие мои плечи - расслабляться. Я вырвался вжался в этот самый угол. А моя мама заплакала. Вот удивительные создания дети. Меня пусть и не хотели убивать но покалечить могли, а мое заечье сердце чуть не розорвалось от страха, но я всё равно сначала положил лодошку на мамино плечо, а уже потом выбежал с этого злосчастного балкона.
Но курить мне здесь нравится. Стоишь на этом непримечательно стареньком балкончике, и не можешь не вспомнить сцены из нашей чудной семейной жизни.
Голова уже кружится примерно на первой космическо скорости, по ощущениям. Надо срочно прилечь, пока мир не начал темнеть.
Вот курить здорово. Затяжка за затяжкой ты высасываешь жизнь из стройной сигареты, но когда ты докурил - магия рассеивается. Это всего лишь обрубок. Некогда целой прекрасной табачной принцессы. Но она влюбилась в своего палача. И голова ее слетела с плеч.
Грустная взрослая сказка.
Добрался и рухнул на свою кровать. Приятный холод одинокой, остывшей кроватки... я люблю тебя, дорогая.
И это утро прошло как обычно, если бы не одно "но"..
И это утро было бы таким же... если бы не...
Звонок в дверь.
Мои слабые ноги заныли, мои слабые нервы натянулись, грозясь треснуть. Зачем кому-то выбирать наш звонок для того чтобы звонить??!
Игнорировать, другого выбора нет.