С Днем Рождения!
Ненавижу дни рождения... - Ворчит парень, заходя в подъезд. Каждый раз, когда его день рождения приближался, он пытался как можно меньше напоминать о предстоящем празднике. Однако близкие люди и без напоминаний в соцсетях помнили о нём.
Парень уже не раз говорил, что не любит праздновать этот обыкновенный день. Сюрпризы и вовсе не переносил. Всё же, каждый раз его близкие люди чудом проникали в его квартиру, могли провести там несколько часов, готовясь к приходу виновника торжества: готовили торт, стараясь как можно аккуратнее выписать кремом имя виновника торжества (не забывая пригласить каждого участника подготовки праздника нарисовать что-нибудь от себя), придумывали игры, чтобы не заскучать, составляли альбом из его любимых песен, и, конечно же, готовили подарки.
Несмотря на его наигранные жалобы, они из года в год так старались, чтобы в итоге увидеть, как он входит домой и искренее улыбается, маска слетает. Они допоют песню "С Днем Рождения тебя", тогда ворчун брал себя в руки, нахмуривается, говоря, зачем всё это сделали и что они его никогда не слушают; все лишь смеются ему в ответ, треплют копну русых волос, и говорят, что делают это, потому что любят его. В груди происходила недолгая борьба между: "нужно оставаться серьезным, тебе ведь уже N лет, не позорься", и "Ну и что, что мне столько лет? Наплюй на предрассудки и отдайся своему сердцу хотя бы в кругу близких, они тебя точно не осудят. Ты их любишь, а они тебя". Конечно же, побеждал второй голос.
Так было, казалось, всегда. Он поднялся на свой этаж медленно, задерживаясь на каждой ступеньке по несколько секунд, будто нёс тяжкий груз. Уже у двери по привычке тихо ворчит, разыгрывая сценку, пока проворачивает ключ.
Дверь захлопнулась за спиной и именинник приготовился к тому, что сейчас весёлая компания выскочит из комнаты. Тишина. Ни звука. "Ну и ну, на этот раз они по-настоящему спрятались. Научились наконец. Спустя столько лет" - пронеслось в голове. Он смотрится в зеркало. Высокий, худой человек, с болезненно-бледным лицом и темными мешками под глазами устало и печально смотрит на него в ответ.
Бледнокожий раздевается и шагает по коридору, готовый принять волну поздравлений в любой момент. Никто не выходит, поэтому хозяин квартиры сам заходит в комнату. Ничего. Никого. Темно.
Хотя нет, что это? Одинокий бирюзовый гелиевый шарик, освященный тусклой жёлтой лампочкой из коридора. Шарик на скорую руку привязан к небольшой коробке для торта из какого-то дешевого магазинчика на углу многоэтажного дома. Именинник медленно подходит к кофейному столику и аккуратно ловит шарик длинными тонкими пальцами. На нём написано чёрным маркером, невероятно знакомым почерком: "Прости, что не можем и в этот год прийти к тебе. С Днём Рождения, не грусти. Мы всегда рядом. Ещё встретимся." На его лице появилась кривая, грустная улыбка. Глаза, до этого момента пустые, забегали в страхе по одним и тем же словам. Дыхание стало сбиваться. Сердце то замирало, то колотило с невероятной силой. Парень попытался засмеяться. Ком в горле. Предательские слезы в глазах. Слабость в каждой мышце тела. Бледнокожий беспомощно обмяк, сев на колени; шарик выскользнул из рук. Тело, в идеально выглаженном черном костюме, стало сотрясаться; бросало то в жар, то в невыносимый холод. Слезы градом хлынули из глаз. Взрослый парень громко зарыдал как маленький ребёнок. Глухой удар- именинник грузно упал на пол, обессилев.
Лампочка в коридоре затрещала и с громким хлопком взорвалась.
В кромешной тьме тишину нарушали только всхлипы и редкие стуки бирюзового шарика с надписью, сделанной рукой парня. Люди врали: время не лечит.