VII - Рома
Годами я бродил по городу, улицы которого были наполнены моим прошлым. Я искал в нём нечто.
Но я сам же сказал тебе - у шёпота нет цели, он просто существует.
Каждый день я бегу от очевидной любому дураку мысли: не было никогда другого Ромы, который встретился с ней тогда в парке, не было другого Ромы, который сделал ей предложение, Ромы, которого она бросила. Нет никакой детали, способной открыть мне глаза. Никакого воспоминания, которое я должен был вспомнить.
Только я сам, сидящий у причала. Не готовый принять, что всё это - судьба одного и того же человека.
Что она бросила не меня, а кого-то другого!
Что закончилась не моя жизнь, а кого-то другого! Другого Ромы!
Это мёртвая надежда, которую я всё никак не хотел отпускать.
Надежда, не дающая мне забыть всё окончательно.
Прости, что обманывал тебя.
Я всегда знал, с чего всё началось.