Глава 4
Милан Кундера сказал: «В игре нет свободы. Для игрока игра и является ловушкой».
Я не хочу попасть в эту ловушку. Если это проигрыш, то ты подумал о том, какая будет победа? Я хочу сыграть с тобой. Остается только узнать, выиграешь ты или проиграешь. (с)Гарри
***
Финальный свисток, и я падаю. С закрытыми глазами, приземляюсь коленями на траву и развожу руки. С волос стекает пот, а футболка прилипла к телу. Я забил этот чертов гол. За десять секунд до конца. Я ударил так, что чуть не вывернул ногу. Вратарь не успел поймать, и я забил. Забил. 4-3. Мы выиграли, и я слышу истерические крики вокруг себя. Медленно восстанавливаю дыхание. Весь кампус сейчас на трибунах. Моё тело дрожит от адреналина, мы выиграли первый матч сезона. Я встаю и поворачиваюсь. Ищу глазами отца, он энергично хлопает в ладоши, с таким же гордым видом, как и тренер. Другие игроки бегут в мою сторону, и я замечаю два смотрящих на меня глаза. Зеленых глаза. У входа в раздевалку. Слышу только биение моего сердца. И меньше, чем за секунду, я окружен игроками, а он исчез. Внешний мир опять существует, меня поднимают на руки. Эйфория. Мы выиграли.
В раздевалках полный хаос. Мы переодеваемся, мы орём, мы поём. Парни хлопают меня по плечу. Я звезда дня, и мне это нравится. Я забил три гола из четырех, включая победный. Снимаю футболку и повязку капитана, когда меня зовёт тренер.
- Хорошо сыграл, Томлинсон.
И опять поздравления. Даже мой отец, пришедший вместе с ним, меня похвалил, а это не каждый день случается. Мы болтаем несколько минут. О счёте, о тактике, о следующем матче, и, в конце концов, раздевалка пустеет, а я последним иду в душ. Заворачиваю полотенце на бёдрах, и растрёпываю волосы, возвращаясь к шкафчику. На нем стоит сложенный вдвое листок бумаги.
«Поздравляю. -Г»
Смотрю вокруг. Никого нет. Я один.
***
Вечеринка по случаю победы проходит у парня из команды. Нам нельзя было пить целую неделю, из-за предстоящего матча. Поэтому сейчас все стараются наверстать упущенное, и пиво исчезает на глазах. Я не могу ступить ни шага, не получая в свою сторону улыбки, подмигивания и поздравления. Элеанор гордо носит мою куртку капитана. Красные пластиковые стаканчики водки опустошаются. Мы танцуем, пьём, играем. Комнаты заняты, и даже самые тупые понимают, чем там занимаются.
- Ну говорю же тебе! Он привязал его к батарее, а потом свалил.
- Наручниками!
- Вы уверены?
Три девушки болтают в коридоре, и я начинаю смеяться. Немножко машу головой, чтобы не показать насколько я пьян.
- Стайлс больной.
Что? От одного лишь имени я останавливаюсь сзади них. Прислоняюсь к стене, вытягивая телефон, чтобы они подумали, что я отправляю смс, а не подслушиваю разговор.
- Этот парень остался прикованным целый день, полностью голый, прежде, чем он его не освободил.
Не знаю, является ли этому виной алкоголь, но с меня стекает холодный пот. Какая-то полностью пьяная девушка толкает меня, идя к туалету, и я вздрагиваю, выпуская свой стакан водки на пол. Иду к другим, сидящим на диване в гостиной. Думаю, я слишком много выпил, или устал после матча...Музыка слишком громкая, людей слишком много, голоса, смех, у меня от всего этого болит голова. Мне жарко, а всё вокруг плывет.
- Я сваливаю.
Лиам поднимает на меня глаза.
- Что-то не так, чувак?
- Нет, нет, все в порядке, просто голова болит.
Я наклоняюсь к Элеанор чтобы забрать свою куртку. Потому что это моя куртка. Мне не нравится, что она её носит. Как только я собираюсь её стянуть, она вытаскивает из моего кармана листок бумаги.
- Поздравления от какой-то «Г»! Оу, у нашего Луи есть тайная поклонница!
И она смеется, проливая половину содержимого своего стакана, на мою куртку. Сжимаю кулаки. Она слишком пьяна, и я вырываю записку у неё из рук.
- Заткнись, Эль.
Она опять смеется, а я так хочу ей врезать. Беру свои вещи и ухожу, не сказав ни слова.
Такси высаживает меня перед университетом. Зайдя в комнату, я едва трачу время на то, чтобы раздеться. Плюхаюсь на кровать и сразу засыпаю.
Я прикован к батарее. Я голый, и мне очень холодно. Его зеленые глаза непрерывно на меня смотрят. Наручники натирают запястья, я вырываюсь изо всех сил, а ему плевать. Он сидит и смотрит на меня в своей серой футболке. Я ору на него, срывая голос. Прошу отпустить, но он не слушает. Не двигается, а затем шепчет:
- Ты принадлежишь мне, Луи.
Я просыпаюсь в холодном поту и резко вздрагиваю. Мне трудно дышать, свет еще включён, и я поворачиваю голову к будильнику. 4:02. Тяжело падаю на матрац. Дышу, это был просто плохой сон. Лежу и рассматриваю потолок. Успокоившись, достаю из кармана записку, ещё раз перечитываю её
«Поздравляю. -Г».
Мой МасBook лежит на кровати, показывая последний отправленный Анониму мейл (на который он, конечно же, не ответил).
«42»
Закрываю вкладку, и все ещё держа в руках листок бумаги, захожу на сайт университета. Нахожу раздел «Список учащихся». Я знаю, что ищу, а ещё я уверен в том, что уже знаю ответ. Думаю, мне нужно увидеть это собственными глазами, чтобы окончательно убедиться. Ввожу его фамилию в поиск, результат появляется менее, чем через три секунды.
«Гарри Стайлс. Психологический факультет»
Г, как Гарри. Я уже давно догадывался, но всё равно получил немаленький шок. Это странно. Я исследую его профиль, но кроме даты рождения, там больше ничего нет. Разделы со старыми школами, увлечениями, мечтами и всеми прочими, никому ненужными вещами, которые они просят нас заполнить при поступлении - пусты. Он ничего не заполнил, совершенно. Нет даже номера комнаты, а это, вообще-то, обязательно. Этот парень - одна большая загадка. И от этого мне ещё страшнее.
***
Я уже два часа сижу в библиотеке. У меня ужасно болит голова, и за всё это время я совершенно ничего не сделал. Никогда не выйдет закончить эту диссертацию. Мне нужно отдохнуть и подышать свежим воздухом. Закончу позже. Я уже готовлюсь выйти, как вижу его, за столом в нескольких метрах от меня. Даже не пытаюсь придумать ему кличку. Рука непроизвольно проскальзывает в карман куртки, нащупывая записку. Неподвижно стою несколько секунд, прежде, чем подойти и кинуть её на стол.
- Может объяснишь?
Мой голос дрожит. Он смотрит на бумажку, и вновь переводит взгляд на лежащую перед ним книгу, пожимая плечами.
- Я всего лишь хотел тебя поздравить.
И это все?! Я в ярости, швыряю в него записку, а он пожимает плечами? Да он даже не удосужился на меня посмотреть! Даже не спросил, как я узнал, что это он её оставил. Нет. Не в этот раз. Я так легко не отстану.
- Зачем?
Голос дрожит ещё сильнее. И он всё же поднимает на меня глаза.
- Что «зачем»?
- Зачем ты хотел меня поздравить?
- Ты заслужил.
У него есть какой-то дар, говорить настолько естественно, что это сбивает меня с толку. Я хорошо сыграл, и, соответственно, он меня поздравляет. И я вновь чувствую себя идиотом. Таким идиотом, что даже не могу взять себя в руки. Я не хочу опять проиграть.
- И для этого ты оставил эту записку в моем шкафчике?
Он снова пожимает плечами.
- Да.
Опять погружается в чтение своей огромной книги, и до меня доходит, что я играл сам с собой. И проиграл. Ведь он даже не начинал играть и не бросал мне вызов. Он всего лишь хотел меня поздравить, и сделал это по-своему. Я не понимаю его, и это злит. Как же нелепо я выгляжу. Положив руки в карманы, я сажусь на стул напротив него. Я пристально смотрю на него, он это понимает, но это его, похоже, не беспокоит.
- Что читаешь?
Не поднимая глаз, он показывает мне книгу «Странная история доктора Джекила и мистера Хайда». Ладно. Мрачная история.
- Интересно?
- Да?
Он продолжает читать. А я спрашиваю себя, он просто не знает, что сказать, или специально ведёт себя так? Я продолжаю пристально на него смотреть. Жду его реакции. Это уже вопрос принципа, я не привык к такому жесткому игнорированию. Я хочу сказать, что чаще всего не оставляю людей равнодушными, но он, похоже, исключение. Его как-будто ничего не может задеть, или дестабилизировать. Он читает, переворачивая страницы, как будто меня здесь нет. В конце концов, он поднимает на меня глаза.
- Чего ты хочешь?
Его вопрос ставит меня в неловкое положение, потому что я на самом деле, не знаю, что хочу. Я не знаю, зачем сижу тут и смотрю на него. Я не знаю, зачем сохранил записку. Я не знаю, зачем обращаю внимание на слухи. Но он меня беспокоит. Что-то в нем меня интригует. Но я скорее умру, чем признаюсь в этом. На этот раз, решаю не разрывать зрительный контакт. Моя гордость уже достаточно пострадала.
- Ты всегда такой?
Он хмурит брови.
- Какой?
- Такой странный.
Я вижу, как его зеленые глаза темнеют. Кажется, я задел чувствительную точку, и он первым опускает взгляд.
- Я не странный.
По его голосу, я понимаю, что не просто задел чувствительную точку. Я его обидел. Но вместо того, чтобы ликовать победе, я чувствую себя ещё хуже. Я не могу перестать вести себя, как последняя сволочь. Мне нужно наверстать все те разы, когда он выставлял меня идиотом.
- Нет, ты странный.
Слова только успели слететь с губ, как я понял, что зашёл слишком далеко. Жду его ответ. Он рассматривает дверь, и я замечаю, как он сжимает зубы. Вспоминаю его ненавистный взгляд тогда, в кладовке, или когда он толкнул того бедного парня в кафетерии. Даже не зная его, я понимаю, он не тот тип людей, которых можно выводить из себя. Мне хочется, чтобы он разозлился, ударил меня, но не поступал так. Он закрывает книгу и уходит. Без слов, без взгляда, просто уходит. Я себя ещё никогда так паршиво не чувствовал.
***
«Не делай так.»
«Не делать как?»
«Не игнорируй меня, как всегда. Я же вижу, что ты в сети, но не отвечаешь. Осталось всего 39 дней.»
«Ты не можешь просто забыть об этом чертовом отсчете? Пожалуйста.»
«Нет.»
«Почему?»
«Потому что я не могу, а ты не имеешь права просить меня забывать о нём.»
«...»
«Вот опять ты начинаешь.»
«Что начинаю?»
«Не отвечать мне.»
«Я тебе отвечаю.»
«Да, но не на мой вопрос. Что случится в конце отсчета?»
«Ты получил хорошую оценку за диссертацию?»
«Ты ведь не собираешься мне отвечать, да?»
«Я тебе уже много раз говорил. Ничего не случится.»
«А+»
«Поздравляю.»
«Меня даже профессор поздравил.»
«Я был уверен, что у тебя получится.»
«Это благодаря тебе.»
«Нет, благодаря нам.»
«Ты всё еще не хочешь сказать мне своё имя?»
«Нет.»
«Почему?»
«Потому что.»
«Это не ответ.»
«Ты получишь только такой.»
«Значит, я буду называть тебя Анонимом.»
«Анонимом, правда?»
«Да, и если тебе это не нравится, скажи мне своё имя.»
«Нет, мне нравится. Хорошая идея, это таинственно.»
«Я не люблю тайны.»
«Ты врешь.»
«Нет.»
«Все любят тайны. Это в человеческой сущности. Мы хотим достичь того, чего не понимаем. И иметь то, чего не можем получить.»
«И что же ты хочешь?»
«Слишком много вещей, которые получить не смогу.»
И он просто выходит из сети. Посреди беседы, и я не могу перестать улыбаться. Хотя бы потому что она была. У нас была первая настоящая беседа.
***
Мне нужно выйти. Я паникую. Мне не хватает воздуха. Мысленно матерю Лиама всеми возможными словами, и проклинаю сам себя за то, что согласился на эту глупость. Я заперт в зеркальной комнате, на городском фестивале уже минут десять. Я клаустрофоб. Правда, с самого детства. Я ненавижу замкнутые пространства, меня в них парализирует. Я потерял остальных, и не могу найти выход. Голова кружится, и я врезаюсь в каждое зеркало. Я дрожу, покрываюсь холодным потом. Чем дальше захожу - тем больше паникую. У меня такое чувство, что я задыхаюсь, не могу дышать. У меня приступ астмы. Нужно выйти. Нужен воздух. Врезаюсь в очередное зеркало и прислоняюсь к нему, мне трудно нормально дышать, у меня сейчас будет приступ, тело предательски дрожит. Это кошмар.
- Луи?
Чувствую, как на моё плечо ложится рука, и резко поворачиваюсь. Его зеленые глаза смотрят прямо на меня.
- Мне...Мне нужно отсюда выйти.
Я не могу двигаться. Мне сложно дышать и говорить.
- Я знаю, успокойся.
Он берет меня за руку, а я не возражаю. Я всё равно не способен адекватно воспринимать что-либо. Опускаю глаза на его пальцы.
- М-мне нужен воздух...Не могу...
Я паникую и говорю невнятно.
- Луи, Луи посмотри на меня.
Но у меня не выходит. Я сосредоточен на окружающих нас зеркалах. Он берет мой подбородок, чтобы заставить поднять голову.
- Посмотри на меня.
Я слушаюсь и смотрю ему в глаза.
- Мне нужно выйти.
- Я знаю, мы выйдем, успокойся. Дыши ровно.
Он вдыхает и выдыхает, вместе со мной.
- Вот так, всё хорошо.
Его голос спокоен. Он берет мои руки в свои и я чувствую, как его большой палец успокаивающе гладит мою ладонь.
- Не переставай на меня смотреть.
Делаю, что он мне говорит. Смотрю на него.
- Ты знал, что жена Роберта Луи Стивенсона, автора истории Доктора Джекила и Мистера Хайд...
Я не понимаю, что он мне говорит. Моя голова ничего не соображает, кажется, он идёт назад, не смотря, куда ступает. Мне труднее дышать, а тело дрожит ещё сильнее. Мои глаза бегают по зеркалам. Они хотят меня раздавить. Мне страшно.
- Луи, смотри на меня.
Он немного сжимает ладонь, чтобы привлечь моё внимание. Поднимаю на него голову.
- Эта книга была переписана. Его жена уничтожила первоначальную версию, считая её полным бредом. Она всё сожгла, кажется, или порвала, точно не помню...
- Я не...
- Роберт Луи Стивенсон. Ты заметил его второе имя? Его зовут, как тебя.
И он опять говорит. Мне сложно переваривать все сказанные им слова, они бессмысленные. Сосредотачиваю внимание на его глазах и поглаживающих мою ладонь пальцах.
- Вот и всё.
- Ч-что?
- Все закончилось, Луи. Всё хорошо. Ты на улице.
Я смотрю вокруг себя и не замечаю никаких зеркал. Я на улице и опять могу спокойно дышать. Как это возможно? Я ничего не заметил.
- Луи!
Я разворачиваюсь и вижу бегущую ко мне Элеанор, она выглядит очень взволнованной. Чувствую себя ужасно, голова кружится, и когда я вновь поворачиваюсь к нему, его нет. Мои руки зависли в воздухе, и я замечаю, как он теряется в толпе. Ноги полностью подкашиваются, и я падаю на землю. Едва слышу слова Элеанор, которая присела возле меня. Он исчезает среди аттракционов, мягких игрушек и сладкой ваты, и я наконец-то понимаю смысл его слов. Он заговаривал меня, чтобы я не поддавался панике, пока он вёл меня до выхода.
***
«Я не странный» (с)Гарри
**