Глава 1
Зигмунд Фрейд сказал: «Если ты хочешь вытерпеть жизнь - приготовься принять смерть».
Я принял смерть, но жизнь все так же невыносима. (с) Гарри.
***
- А-а-а-а-ах! Луи! - тонкий крик, звучащий в комнате, и моё тело тяжело падает на матрас. Я переворачиваюсь на спину, смотря в потолок, пока дыхание не придёт в норму. Чёрт возьми, было хорошо. Кристи, Сара, Люси - не важно, как её зовут, - но она была хороша. Ещё одна девушка.
- Который час? - не дав ей ответить, я ловлю её запястье и смотрю на часы. - Блять!
15:10 - серьезно?! Я резко встаю и бегаю по комнате, ища разбросанную одежду. Я одеваюсь, выслушивая её претензии и оскорбления.
- У меня лекция через пять минут! Где эта проклятая рубашка?!
- Ты мне позвонишь?
- Даже не надейся.
И всё те же недовольства. Я уже не обращаю внимания. Давно привык. Я пытаюсь уложить свои волосы, но ничего не выходит, и я тяжело вздыхаю. Беру свою куртку, сумку и телефон.
- Сволочь!
Я закрываю глаза, открывая дверь.
- Послушай, Кристен...
- Элеанор!
- Да, конечно, Элеанор, это было круто, ты очень одарённая и всё такое, но... На этом всё заканчивается, я не... - мне едва хватает времени, чтобы нагнуться от брошенной в меня настольной лампы. Воу, я удивлённо на неё смотрю. С каждым разом всё лучше и лучше. Не могу удержать иронический смешок, оглядывая осколки стекла на полу. - Ладно, понятно. И тебе хорошего дня, - и я покидаю комнату, слыша её крики.
***
Глубокий вздох. Сумасшедшая, не могу перестать смеяться, прежде чем посмотреть на свой телефон. 15:18.
- Черт.
Мне остаётся только бежать. Учеба началась уже три недели назад, а я ещё ни разу не пришёл вовремя. В такие моменты я осознаю, что кампус университета очень большой, и, тяжело дыша, добегаю до класса. Дверь внезапно открывается, и меня кто-то грубо толкает.
- Можно поосторожнее?!
Быстро встаю и стараюсь возобновить дыхание. Успеваю увидеть только массу кудрявых волос, исчезающих в коридоре.
- А «простите» забыл?
Скорее всего, да, потому что даже и не оборачивается.
- Придурок.
Я поправляю рубашку и провожу рукой по волосам, прежде чем войти в аудиторию.
- Смотрите-ка, Мистер Томлинсон решил обрадовать нас своим присутствием.
Я закатываю глаза и сажусь на одну из лавочек. Всегда одно и то же, а я думал, что в колледже преподаватели не обращают внимание на учащихся, но, наверное, когда твой отец - главный спонсор университета, это меняет дело. Только присев, вытаскиваю свой MacBook и захожу в сеть разговоров кампуса. Слушаю лекцию, особенно не вслушиваясь. Новые сообщения, новые номера, оскорбления, приглашения на вечеринки - и среди всего этого один мейл привлек моё внимание.
«Что бы ты делал, если бы тебе оставалось жить всего 100 дней?»
Никакой подписи, никакого имени. Я захожу на его профиль, но там пусто. Нет ни фотографий, ни описания, ни информации. Только пустая страница с псевдонимом «Аноним».
Я сомневаюсь несколько секунд, но всё-таки решаюсь ответить:
«Я не знаю... Жил бы, наверное. Я бы попытался жить».
И я жду. Смотрю на экран, теребя пальцами по столу, но ничего не происходит. Никакого ответа.
***
С тех пор прошло двенадцать дней, и я взял себе в привычку каждый день отправлять Анониму отсчёт. Глупо. Я никогда не получал ответ и понятия не имею, зачем я это делаю, но его вопрос меня очень беспокоит. Я не могу перестать представлять себе сценарий трагичного фильма. Вдруг этот человек хочет покончить с собой через 100 дней? Ничего не понимаю.
«88».
Смотрю на экран своего MacBook почти десять минут, игнорируя шум кафетерия, я отправляю сообщение. Поднимаю голову и вижу, как тот парень, который меня недавно толкнул, опрокидывает поднос другому человеку. Он выглядит раздражённым. Все на них смотрят. Я слишком далеко, чтобы услышать, о чём они говорят, но, похоже, всё очень напряжённо.
- Привет, чувак, - я подпрыгиваю на месте, увидев Лиама. Даже не слышал, как он подошёл. Смотрю на него краем глаза, прежде чем перевести всё внимание на сцену. Мистер Кудрявый жёстко толкает бедного парня (который, кстати, больно падает на пол) и быстро уходит из кафе. - Не обращай внимания.
- Что с ним не так? - всё же отвожу глаза от двери, чтобы посмотреть на своего лучшего друга.
- Не знаю, люди говорят, что он больной. Плевать, ты идёшь на вечеринку завтра? - я беру протянутое им приглашение.
- Ага...
- Ладно, тогда я пошел. У меня пара через несколько минут, я не хочу опаздывать.
- Давай.
И он ушёл так же быстро, как и пришёл. Я машу ему рукой, оглядывая кафетерий, и не знаю почему, но мои глаза ещё раз разглядывают дверь, за которой исчез Мистер Я-Толкаю-Всех-Кого-Можно.
Еще несколько секунд оглядываю помещение, прежде чем резко помахать головой и тоже выйти.
***
«71».
Отправляю. Лежу на кровати с ноутбуком на животе, листаю все свои сообщения и пересматриваю цифры. Я потерял всю надежду получить хоть какой-то ответ, и уже готовлюсь выключить компьютер, как выскакивает уведомление о новом сообщении. Широко раскрываю глаза. Не могу поверить. Он или она мне ответил. Принимаю удобное положение и колеблюсь несколько секунд, как будто я слишком долго ждал и не могу поверить, что мне всё-таки ответили. Открываю:
«Что ты делаешь?»
«Отсчёт».
«Зачем?»
«Что случится через 100 дней? Точнее, через 71?»
«Ничего».
Я, как идиот, смотрю на экран, не зная, что ответить. Сначала мне хочется его оскорбить. Я пишу ему уже 29 дней. 29 дней жду ответа, и всё, что он мне говорит, - это «ничего»?! Слишком просто. Но, прежде чем я успеваю придумать ответ, он выходит из сети.
- Дерьмо!
Со злости бросаю компьютер на пол и выключаю свет. Я это так просто не оставлю.
***
"Сволочь." (с) Гарри.