И даже спустя сотни лет...
Прошли десятки, сотни лет,
Но нечто неизменно,
Идёт по миру человек,
И смотрит вдохновенно.
Вокруг давно уж нет садов,
И облака прикрыты.
Полей уж нет, и нет цветов,
И солнце позабыто.
Не видит юнный наш поэт,
Во всей "красе" неонной,
Что сохранилось с прошлых лет,
И было непреклонно.
Пропали реки и моря,
И горы все слились с равниной,
Но говорит поэт не зря:
"Есть человек в далях пустынных"
Он знает, верит, ищет, ждёт,
Он смотрит на границу,
Быть может, человек поймёт,
Что вертит колесницу.
Ведь даже спустя сотни лет,
Спустя все войны, взрывы,
Обязан встретить был рассвет
Поэт наш не болтливый.
Он должен донести до всех,
Что в этом виноваты люди,
И каждый совершённый грех,
Приподнести на грязном блюде.
Ведь сколько умерло невинных!
Зверей, детей и взрослых.
А люди,в головах блошиных,
Всё вертят лишь угрозы.
"Они добры"'- всё вторит он:
"Быть может и не знают,
Что нету светлых уж сторон,
У войн, что всё без края"
Наивен был уж наш поэт,
И, к сожеленью, мал,
Был нем тот детский силуэт,
Но знал, что мир пропал.