Уставшей рукою горе-поэта...
Уставшей рукою горе-поэта,
Пишу что-то вроде новых куплетов
О том, что нет сил уже больше пытаться
Вставать по утрам и дышать.
В ушах только звон, остальное не в сладость,
Мне лишь звук тишины доставляет радость
И я уже позабыл, что такое счастье,
Сидеть сам себе в углу.
А люди вокруг почему-то другие.
В них нет стремления стать частью мира,
В глазах только баксы и только жадность,
Ведь деньги решают всё.
Вчера снова я выходил на прогулку,
И снова их встретил на одном переулке,
Они снова пошли за мной, словно под кайфом,
А я снова кричал в душе:
«Зачем я вам нужен, вам нет во мне пользы»,
Внутри моё тело заполнили слёзы.
И я бы рыдал, если б был в одиночку,
Но люди прилипли вокруг.
Вопросы, смешки, что-то вроде улыбок,
Интереса к чему-то я, увы, не увидел,
Ни хобби, ни книги их не увлекают,
Лишь машинки у них в руках.
Я стал частью этой страшной картины—
Была неизбежна эта кончина—
Художника лучше Эдварда Мунка.
Прекрасно рисует боль.