Моль

Пришествие зимы всегда знаменуется холодом, забирающим с собой всё, что не способно защититься от него в силу своей слабости. За первой упавшей снежинкой, похожей на прах упавших осенью листьев, следует пронзительный ветер.

Каждый первый день декабря начинается с одного и того же: следует достать шубу из шкафа. Казалось бы, обыденное действие, но в этот раз оно нарушено маленьким несчастным существом. Моль, сидящая на дорогом мехе и поедающая его ради собственного выживания. Следует ли убить её? Конечно же. Но по какой-то причине моя рука не способна подняться. Причиной тому стала жалость и, наверное, неуверенность в собственных действиях. В конце концов, ведь она просто хочет жить, не так ли? Виновата ли она в том, что завелась в моем шкафу? Вовсе нет. Могу ли я, как человек, судить её за столь безвинный грех? Имею ли я право поднимать руку на беспомощное существо? Нет, это глупость. Моя рука поднимается, и моль улетает, прячась в темноте шкафа. Из угла комнаты на меня смотрит какой-то безликий святой, молча осуждая мои действия. Потрескавшаяся краска иконы, кажется, отражает и мой надлом в душе.

Наверное, мне просто стоит одеться теплее. Да, именно так. А моль останется в шкафу, безмолвно проживая свою короткую и серую жизнь взаперти. Так будет правильнее.

Дни становятся всё холоднее и холоднее, и более несколько слоёв одежды не в силах помочь мне спрятаться от происходящего на улице ужаса. Хотя в какой-то мере это приятно. Холод ассоциируется со смертью, спокойствием, что может дать только сон. Но и умирать сейчас не очень хочется, так что стоит достать свою шубу. Уж она то должна согреть меня достаточно, чтобы отогнать эти мысли прочь.

Рука тянется, открывая знакомый мне за долгие годы шкаф. А вот и шуба. И снова эта проклятая моль на ней. И ещё. И ещё. И ещё. Кажется, они размножились за то недолгое время, что меня не было. Как мне теперь от них избавиться? Я снова чувствую пронзительный взгляд святого лика. «Не убий» — так гласит шестая заповедь закона божия. Но распространяется ли он на кого-то, кроме людей? Если нет, то почему ценность имеет только человеческая жизнь? В конце концов, едва ли моль совершила больше грехов, чем я. Она виновата лишь в том, что желает жить, как и я. Но в отличие от неё, у меня есть выбор.

Бросая взгляд на поношенную, старую куртку, я беру её. Не хочу лишать моль последнего пристанища в теплом меху.

Недели идут, а холод усиливается. Первое время мне было достаточно тепло и уютно в том, что раньше валялось в шкафу без дела. Но время идёт, а оскал зимы становится всё более диким. Словно дикий волк, ветер несётся мне навстречу и разрывает плоть, оставляя красные следы и онемение в руках. Я что, действительно променяла своё здоровье на жизнь моли? Это бред. Глупость. Я, должно быть, сошла с ума. И все святые врут. Врут. Врут. Врут. Я должна убить, чтобы жить самой.

Хотя бы в квартире достаточно тепло, чтобы не погибнуть от холода. Открывая шкаф, я как можно быстрее выхватываю заветную вещь. Моли летят во все стороны, закрывая мой взор, а шуба распадается в руках.

В итоге я не осталась ни с чем. И как мне пережить эту зиму? Не знаю. Но, по крайней мере, святые довольны.