Suum cuīque
Бессмыслица слов тонкой логикой лжи
Прошита — пунктир между строчек.
Как временный шов, распусти миражи,
Я знаю твой истинный почерк.
Я знаю его уж три года подряд,
Но хочешь, в шарады сыграем?
Ход первый. «Люблю» — так теперь говорят,
О клятвах за день забывая.
Второй ход. «Я буду стоять до конца», —
Равно: «Надоело, устала».
И третий: «Семья мне дороже дворца»,
Но: «Вас не толпа — это мало».
Ах, это другое? Пускай, ничего.
Я тоже, в виду не имея
Дурного, молил, объяснял... Квипрокво —
Рога меня делают злее.
Вини меня в том, что душой не кривил,
И страхом делясь, и тоскою.
В ответ на сочувствие не было сил —
Зато их нашлось, чтоб густою
Слюною шипеть и петлёю стянуть:
«Мне ты обошёлся накладно.
Молчала, терпела я...» Ну, не забудь
Терпение смыть аккуратно —
И полно. Астарт твой залог разменял,
Расписка готова на душу.
Звала божеством? Не просил и не взял,
Найдешь себе идола лучше.
А мне — что осталось посеять и жать.
Оскомину осень набила —
Вновь делят надвóе озерную гладь
Бабулины острые вилы.
Под камень лежачий вода не течёт.
Я свой поднимаю — и в омут.
Не нужно гадать, чёт, нечёт или чёрт.
Здесь выбора нет. Пусть утонет.
3.10.23