вянет.

видно, ты ожидала прочесть тут ванильный стих,
где я жалуюсь, как одиноко мне, как е**но,
где я ползаю перед тобой, то вопя "прости",
то грозясь вскрыться ночью в холодной и тёмной ванной.

видно, ты ожидала привычных красивых слов,
да слащавых эпитетов, сдобренных грустью, правда?
только вышло иначе. я выжил тебе назло,
и, коль Дьявол реален, – он носит отнюдь не "Prada"

а рубашки да брюки, которые носишь ты.
память хуже, чем опухоль, ведь как ни режь, а толку,
раз её не отсечь? остаётся до чёрных дыр
затирать макрокосмос в себе и молить, чтоб торкнул

этот гадкий коньяк. я едва ли приучен мстить,
ибо весь мой удел — рыться в ворохе слов, как в груде
бесполезного хлама. и, коль ты ждала тут стих
о любви, то окстись, дорогая, — его не будет.

больше я не приеду к тебе, во хмелю слегка
не коснусь нежной шеи под ивовыми ветвями. –

ты – прекрасный цветок, дорогая, но помни, как
всё прекрасное быстро и неумолимо
вянет.

2018.