Евгений Александрович Евтушенко
Людей неистересных в мире нет.
Их судьбы - как истории планет.
У каждой всё особое, своё,
И нет планет, похожих на её.
А если кто-то не заметно жил
И с этой незаметностью дружил,
Он интересен был среди людей
Самой неинтересностью своей.
У каждого - свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
Но это все не ведомо для нас.
И если умирает человек,
С ним умирает первый его снег,
И первый поцелуй, и первый бой...
Всё это забирает он с собой.
Да, осттаются книги и мосты,
Машины и художников холсты,
Да, многому остаться суждено,
Но что-то ведь уходит всё равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
Что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
Мы, зная всё, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возратить.
И тайные миры не возродит.
И каждый раз мне хочется опять
От этой невозратности кричать.