Мой монолог

Письмо. Читаю. На бумаге —
прожженный рукописный шрифт.
Не поменяется с годами
слов переданных ритм.

Из раза в раз, читая, слышу
дыханье строф и перьев крик.
Но смысла глубины не вижу,
в строках не чувствуется сдвиг.

Набор. Лишь слов игра вначале,
но это эфемерный блик.
Лёд тронулся. Приходит понимание
тех строк, эпитетов и рифм.

Я в строгом дактиле читаю —
не вижу прежний лимерик.
Слова как никогда отчаянны,
сатира острая как крик.

В любой строке лишь библеизмы,
упоминание их как гвоздь,
рассекший кожу. Архаизмы
в слиянии создали ось.

Кольцо, ведущее в начало,
словесный неизменный ритм —
всё это снова обязало
избавиться от власти рифм.