Глава 1 . АЛИСА
Алиса стояла у стены, крепко сжимая в пальцах бокал с белым вином. В зале было душно, как это всегда бывает на литературных премиях: слишком много людей, слишком много пафоса и слишком мало воздуха.
На сцене говорили что-то о «вкладe в современную прозу» - она уже перестала слушать. Она пришла только потому, что её издатель настоял.
- "Будет Марко Даневич, он ведущий вечера. Тебе нужно видеть, как он реагирует на твою книгу."
Как будто Алисе было этого мало - читать его колкие рецензии в интернете. Он называл романы А. В. Ковальского «сентиментальными поделками», «литературным фастфудом», «токсичной иллюзией о любви».
Ирония в том, что А. В. Ковальский - это она. Алиса Коваль.
- ...и, наконец, хочу сказать пару слов о номинанте, который, к сожалению, не присутствует сегодня с нами, - прозвучал знакомый голос со сцены.
Марко Даневич. Живой. Уверенный. Едкий, как лимон в кофе.
- Книга «И всё-таки ты» - ещё одно творение господина Ковальского. Или, скорее, шедевр массмаркета. Сюжет предсказуем, герои говорят как в рекламе шампуня. Но, к несчастью, он заходит читательницам как сладкое после расставания. Видимо, кто-то научился точно давить на нужные кнопки.
В зале раздался смешок. Алиса медленно опустила глаза.
Он стоял в десяти метрах от неё. Высокий, уверенный, в идеально сидящем тёмно-синем пиджаке. И не имел ни малейшего понятия, что та, кого он сейчас высмеивает перед всем залом, - стоит здесь. И молчит.
Алиса чувствовала, как в груди поднимается знакомая волна - не гнева, нет. Скорее, стыда. Как будто её обнажили на глазах у сотни людей. Хотя никто в зале, кроме неё, не знал, кто на самом деле написал ту книгу.
- Но знаете, - вдруг продолжил Марко, - несмотря на все мои претензии, я дочитал её до конца. А это, согласитесь, уже говорит о чём-то.
Он улыбнулся, и зал мягко зашевелился, как море от легкого ветра.
Алиса смотрела на него через край бокала. Вблизи он был совсем не таким, каким представлялся по его статьям. Не высокомерным. Не злобным. Просто... живым. Человеком, которому больно, и который защищается сарказмом.
Интересно, он хоть раз сам любил так, как пишут в моих книгах? Или для него всё это - розовые сопли и женские фантазии?
- Спасибо, Марко, - сказала ведущая, возвращаясь на сцену. - Ваше мнение, как всегда, остроумно. А теперь...
Алиса уже не слушала. Она развернулась и медленно пошла к выходу.
Она не заметила, как кто-то вышел следом.
- Вы ведь не из прессы? - услышала она голос за спиной, когда застёгивала пальто в холле.
Она обернулась.
Марко.
Рядом.
Смотрит.
Улыбается.
- Простите?.. - выдохнула она.
- Я вас заметил в зале. У вас было такое лицо... будто вы всё знаете заранее. Как будто вы автор.
Он слегка прищурился.
- Или я ошибаюсь?
Он не может знать. Он просто угадывает.
Алиса улыбнулась, чуть склонив голову.
- У всех авторов такое лицо?
- Нет, - сказал он. - Только у настоящих.
Алиса опустила глаза, чувствуя, как сердце предательски ускоряется.
Он был слишком близко.
Слишком внимателен.
Слишком опасен.
- А если я просто читательница? - ответила она, стараясь сохранить нейтральный тон.
- Тогда вы самая выразительная читательница, которую я встречал.
Он усмехнулся. Его голос звучал мягче, чем в его статьях. Почти... тёпло.
- У вас талант - наблюдать, - сказала она, делая шаг к выходу.
- Профессиональная деформация, - пожал плечами Марко. - А вы... Вы точно не журналист?
Она уже почти дошла до двери, когда он добавил:
- Или, может быть... писатель?
Алиса остановилась. Обернулась медленно.
- Разве это важно?
Марко задумался на секунду.
- Зависит от того, что вы скрываете.
Они смотрели друг на друга. Несколько долгих секунд.
- А вы всегда так легко раздаёте ярлыки? - спросила она.
- Только когда чувствую, что под ними - что-то интересное, - ответил он и, впервые за вечер, посмотрел на неё не как критик, а как мужчина.
Это было началом. Хотя никто из них ещё не знал, насколько всё зайдёт далеко.