Что у меня дома? Глава 7
Прошла уже неделя с того самого дня, как мы с Димой побывали в том посёлке. Будни потихоньку вернулись на круги своя, но где-то в глубине головы постоянно сидело ощущение, что я что-то упустил. И вот только сейчас, перебирая вещи в рюкзаке, наткнулся на неё — ту самую книгу.
— Точно... — пробормотал я, развернув её на столе. Бумага потрескалась от времени, но символы на страницах по-прежнему были чёткими. Всё такой же непонятный, будто написано на древнем славянском или ещё каком-то языке. Я включил ноутбук, открыл браузер, начал искать хоть какие-то совпадения по символам. В этот момент щёлкнула дверь — кто-то вошёл.
— Я дома! — радостно сказала мама, заходя в квартиру и разуваясь в прихожей.
— И тебе привет, — ответил я, не отвлекаясь от экрана.— Как день прошёл? Чем занят? — услышал я её голос, приближающийся к моей комнате.— Да вот... книгу недавно нашёл. Пытаюсь понять, что это вообще такое, — сказал я, кивая
в сторону стола, где разложенная книга будто наблюдала за мной своими строчками.
Мама подошла, мельком глянула.
— О, наконец-то за ум взялся? Удивляешь...
— усмехнулась она, уходя к себе в комнату.
Я остался наедине с книгой. Она притягивала взгляд.
Что-то в ней не давало мне покоя. И чем больше я пытался понять, тем сильнее чувствовал — это не просто старая бумага.
Целый вечер я просидел за ноутом, перебирая форумы, блоги, архивы — что угодно, что могло бы пролить хоть какой-то свет на эту книгу. Но всё бесполезно. Ни один поисковик, ни одна база символов не распознала текст. Как будто этой книги вообще не существует. А язык... он будто даже не из нашего времени.
Чем больше я пытался разобраться, тем сильнее росло внутреннее беспокойство. Ладно, подумал я, может стоит подойти с другой стороны. Место. Надо попробовать вспомнить само место, где я её нашёл. Может, если я узнаю что-то о посёлке, удастся связать это с книгой. Я закрыл ноутбук и откинулся на спинку стула. В памяти всплывали обрывки — разбитая тропинка, заросли, искривлённые заборы. Дом. Тот самый дом.
Честно? Я даже дороги не запомнил. Мы с Димой сначала вроде как сели в какую-то маршрутку. Помню, что ехали минут тридцать, может сорок... и вот что самое странное — в салоне, кроме нас и водителя, не было ни единого человека. И таблички на лобовом стекле я не помню. Вообще. Ни номера маршрута, ни направления. Просто будто мы сели — и оказались там. Словно кто-то стёр этот фрагмент из моей памяти.
Я нахмурился. Всё это казалось всё менее случайным и всё более... странным. Надо будет завтра или сегодня ближе к ночи написать Диме. Спросить, куда мы вообще ездили, как этот посёлок назывался и где он находится. Просто... чтобы убедиться, что всё это не выдумка. Что я действительно держал эту книгу в руках. Что всё это — реально. А может, наоборот, лучше бы это оказалось сном...