Объект №7
Зонт сидел на краю кровати, сжимая в руках конец шарфа. Тот всё ещё пах чужим - резким, как химикаты, с примесью железа. Он закрыл глаза, пытаясь стереть из памяти сегодняшнее занятие: голос №7, скользящий по его сознанию, как ржавое лезвие, слова «Тебе бы красную футболку. Под цвет твоих глаз.», ядовитый смех.
- Эй, - Феликс присел рядом, держа в руках мокрую тряпку. - Всё нормально?
Он кивнул, но пальцы вцепились в шарф так, что побелели суставы. Табличка «№8» на груди отбрасывала тень, будто клеймо.
- Он... он всегда такой? - прошептал Зонт.
- №7? - Феликс нахмурился. - Не знаю. Но врачи называют его «нестабильным». Говорят, он... - он резко замолчал, заметив, как Зонт съёживается.
Зонт посмотрел на стену. Рисунок солнца теперь соседствовал с новой спиралью - он нарисовал её ночью, дрожащими пальцами.
- А если я... не выдержу?
- Выдержишь, - Феликс положил руку ему на плечо. - Потому что я...
Дверь открылась. Врач бросил на пол два поддона с едой и ушёл, не глядя. Феликс поднял свой паёк, но вдруг замер. Под хлебом лежал смятый листок.
- «Смотри, под этим хлебушком - пол. Твой уровень интеллекта чуть-чуть ниже. Совсем чуть-чуть.», - прочитал он вслух, сжимая бумагу в кулаке. - Это он. №7.
Зонт вжался в стену. Его дыхание участилось, а в ушах зазвенело, как после удара током.
- Нельзя врачам жаловаться, - прошептал Феликс. - Но я придумаю что-то. Обещаю.
Ночью Зонт проснулся от звука. В вентиляции скрипело что-то металлическое. Он прислушался - сквозь решётку посыпались крошки бетона, а за ними упал смятый шарик из фольги. Внутри была записка:
«Слушай... Тряпка, я тут увидел кое-что. Твои глаза похожи на двух призывников. Один косит, второй реально голубой».
Феликс спал, не шевелясь. Зонт натянул шарф на глаза, но спирали на стене будто вращались в темноте, затягивая его в воронку страха.