запретное влечение

«Когда главный герой уходит со сцены, в игру вступает запасной. Иногда не для любви — а просто чтобы не сойти с ума.»

Боже, да за что мне это?
Что это вообще за индийский сериал? Я сижу под дверью и слушаю, как какая-то холодная, уверенная в себе блондинка говорит, что беременна от мужчины, которого я... ну да, наверное, люблю. По-своему. По-больному.
С какого момента моя жизнь превратилась в какой-то дарк роман? О, конечно, я люблю такие истории — страсть, ревность, тайны, борьба. Но не тогда, когда они вырываются из книжных страниц и разбиваются о мою грудную клетку.
Это жуть. Но.. Я уже здесь. Я уже прошла всё это.
Я открыла ему сердце. Я смотрела в его глаза, когда он был потерян, когда был агрессивен, когда пугал меня до мурашек, когда притягивал меня и отталкивал одновременно. Я чувствовала, что он настоящий рядом со мной, даже когда прятался за своим холодом. И теперь я не позволю какой-то бывшей, с её запоздалым «важным разговором», забрать его.

Беременна?
Наверное. Но не точно.
Я знаю, как такие женщины умеют играть. Я видела, как она смотрела на него. Хищно. Уверенно. Так смотрят только те, кто привык получать всё. Только не в этот раз.

Я не уйду.
Я не сдамся.
Я — не фон. Не временная. Не «девочка, которая будет помнить». Я та, кто останется.
Плевать, сколько у него было женщин до. Плевать, что он сам не понимает, что чувствует. Я добьюсь своего.

Плевать на других.
Он — мой.
И если этот мир превратился в роман, то я не просто героиня.
Я — главная героиня.
И заберу своё.

___________________

Я подошла к шкафу и вытащила платье. Чёрное, кожаное, плотное, как вторая кожа. Я всегда берегла его на случай, когда захочу чувствовать себя хищницей. И вот он настал. К платью — туфли на тонких, убийственных каблуках. Я пошла в душ, вода смывала напряжение, и в голове оставалась только одна мысль: «Он забыл, какая я была когда он заприметил меня, и не нужно давать ему повод забывать об этом ».

Перед зеркалом я аккуратно нанесла макияж, подчеркнула глаза, сделала губы чуть ярче, чем обычно. Завила волосы. В комнате повис аромат духов, тяжёлый, терпкий, вызывающий.
Я оделась и, не оглядываясь, вышла из комнаты. В доме все были заняты своими делами. Прекрасно. Я прошла в холл, достала из его куртки банковскую карту и ключи от его чёрной Audi.

Я ехала быстро, ветер рвал волосы, музыка гремела в колонках. Я не искала себе парня, не хотела забыться на чьих-то чужих руках. Нет. Я хотела, чтобы он ревновал. Чтобы искал. Чтобы не забывал, что он герой моей истории, а не её.

Пусть знает, что я умею блистать. Что я могу исчезнуть. Что у меня тоже есть сила.
И пусть попробует жить спокойно после этого.

_________________

Я подъехала к клубу на чёрной Audi, уверенно, не сбавляя скорости. На парковке у входа стоял охранник в чёрной форме, с наушником в ухе и скучающим взглядом. Он уже открыл рот, чтобы сказать что-то из стандартного набора — «закрытая вечеринка», «только по спискам» — но я лишь кивнула в сторону машины.

— Посмотри. — Мой голос прозвучал холодно.

Он прищурился, отступил на шаг и наклонился — гравировка на кузове сияла в тусклом свете уличного фонаря. Герб. Как я поняла, герб его семьи. В этих кругах такие детали значили всё.

— Прошу прощения, мисс, — пробормотал охранник и отодвинул канат.

Просто. Без имени. Без приглашения. Лишь благодаря фамилии, которую я даже не носила.

Внутри всё было шумным, густым и немного липким на ощупь, как тёплый мёд в темноте. В нос сразу ударил запах кальяна — сладкий, фруктовый, будто расплавленные дольки ананаса с клубникой — а за ним резко и грубо врезался алкогольный шлейф. Коньяк, ром, что-то дорогое и крепкое. Смешение веселья и забвения.

Я прошла сквозь толпу, не задерживаясь взглядом ни на ком. Здесь были люди, одетые с иголочки, и те, кто явно забыл про зеркала. Но всё это не имело значения. Мне нужно было место, где можно стать видимой. Напомнить о себе, если он вдруг решил забыть.

Я подошла к барной стойке и уселась на высокий стул, скрестив ноги. Бармен сразу посмотрел на меня — чуть удивлённо, как будто чувствовал, что я не отсюда. Я не стала ждать.

— Один «Black Widow». — Я произнесла название, которое подсмотрела когда-то в меню, запомнив только потому, что оно звучало, как имя героини, умеющей убивать одним взглядом. И, честно, сейчас это было именно то настроение.

Я пододвинула к нему карту, отпила воду из трубочки, которую он поставил на стойку, и, получив свой коктейль, села за столик в углу. Здесь был чуть приглушённый свет, и всё происходящее в клубе напоминало бесконечный фильм, где все играют кого-то, лишь бы не быть собой.

Я сидела одна. Без подруг. Без поддержки. Но мне не было некомфортно. Я знала, зачем пришла. И знала, что если эта ночь дойдёт до Дерека — а она дойдёт — он вспомнит, с кем играется.

Я сделала глоток — коктейль оказался крепче, чем ожидала. Он горел в горле, как злость внутри. Именно то, что нужно.

Мои глаза скользили по клубу, по танцующим телам, по лицам, которые я никогда не увижу снова. Все казались одинаковыми — шумными, пьяными, какими-то не по-настоящему живыми.

И тут ко мне подошёл незнакомый парень, нет, незнакомый мужчина.

Высокий. В тёмно-синем пиджаке от Tom Ford, белая рубашка, слегка расстёгнутая на вороте, волосы аккуратно уложены назад, но не слишком вылизано. Его часы явно стоили больше, чем весь мой гардероб вместе взятый. Он уверенно сел напротив, не спрашивая разрешения, поставил на стол бокал с каким-то дорогим виски.

— Ты выглядишь так, будто хочешь сбежать отсюда... но почему-то всё ещё здесь. — Его голос был низким, мягким, но с налётом дерзости. Слишком самоуверенный.

Я приподняла бровь, не отвечая сразу. Он казался из тех, кто привык, что его слушают с полуслова. Богатенький, скучающий, ищущий себе трофей на вечер.

— А ты выглядишь как тот, кто купил весь клуб, просто чтобы не стоять в очереди. — Я сделала ещё один глоток.

Он усмехнулся. Без обиды. Наоборот, будто оценил.

— Ну... почти. — Он склонил голову. — Эндрю.

— Джианна.

— Красивое имя. Немного... драматичное. Как будто из книги. Ты тоже из книги? Или просто оттуда сбежала?

Я не сдержала лёгкой усмешки. Он начал ломать мой первый образ о нём. Вместо пафоса — игра. Вместо напряжения — лёгкость.

— Ты говоришь, как будто у тебя на полке собрание сочинений Харуки Мураками. — Я качнула ногой под столом, чуть расслабляясь.

— А у тебя взгляд, как у героини, которую предали. Но она всё равно вышла на охоту. — Он прищурился. — Это коктейль называется «Black Widow», да?

Я кивнула, чуть удивлённая, что он узнал.

— Идеальный выбор. Надеюсь, я не стану твоей жертвой, мисс Чёрная Вдова?

Он смеялся легко, но без притворства. Его улыбка была настоящей. Не хищной, не пьяной, а как у человека, который просто оказался в нужное время в нужном месте.

Я почувствовала, как внутри меня что-то оттаивает. Совсем немного. Не потому, что он мне понравился. А потому, что мир за пределами Дерека всё ещё существует. Он ещё дышит, шевелится, разговаривает. И, возможно, в нём есть мужчины, которые умеют просто быть. Не разрушая.

— Всё зависит от тебя, Эндрю. — Я оперлась на локоть и посмотрела прямо в его глаза. — Просто не наступай мне на хвост.

Он поднял бокал и чокнулся с моим.

— Никогда.

И впервые за весь этот вечер я позволила себе чуть-чуть расслабиться. Не забыть. Но дышать. Хотя бы немного.

Он оказался совсем не таким, каким показался в первые секунды.

— Ты часто сюда приходишь? — спросила я, когда он налил себе ещё из бутылки, которую, как оказалось, официант уже успел принести по его заказу. Наверное, у него тут была своя репутация. Или просто частый посетитель. Или и то, и другое.

— Редко. — Эндрю лениво откинулся на спинку дивана. — Обычно такие места утомляют. Все стараются быть кем-то. А ты не стараешься. Это странно. И интересно.

— Может, потому что я просто не умею играть, — сказала я. — Или, может, просто уже всё равно.

Он посмотрел на меня пристально, но не навязчиво. Как будто пытался понять, а стоит ли копать глубже.

— Ты выглядишь как девушка, которая только что вышла из пепла. Такая вся — красивая и опасная.
— Это попытка флиртовать или диагноз?

Он рассмеялся, и вдруг в этом громком, шумном клубе мне стало не так одиноко. Не потому, что я кого-то нашла. А потому, что я не была потеряна.

Музыка усилилась — тяжёлый бас срывал дыхание, свет мигал, отражаясь в его часах и бокале.

— Потанцуем? — вдруг спросил он, протягивая мне руку.

Я хотела отказаться. На секунду. Но потом вспомнила, ради чего вообще сюда приехала. Я хотела жить. Хотела, чтобы Дерек знал: я не в углу, не в слезах, не на коленях. Я огонь, даже если сердце в пепле.

— Веди, — коротко сказала я, ставя бокал на столик и вкладывая свою руку в его.

На танцполе было жарко и тесно, но Эндрю не отпускал. Он двигался уверенно, хорошо чувствовал ритм, не позволял потеряться в толпе. Его рука скользнула мне на талию, другая обняла за плечи. Это было совсем не про влечение. Это было про то, что я больше не стою в темноте. Я иду вперёд.

— Ты хорошо танцуешь, — сказала я, склонившись к нему, чтобы перекричать музыку.

— Ты тоже. И улыбаешься чаще, чем пять минут назад.

Я не заметила, как начала это делать. Эта улыбка была не для него. Она была для меня самой.

Мы крутились в ритме, и в какой-то момент я закрыла глаза. Представила, что не существует Дерека, Кайлы, всей этой боли и драмы. Есть только музыка, моё тело и свобода.

На секунду я снова почувствовала себя живой.

____________________

На какой-то момент музыка стала слишком громкой, свет — слишком резким, а мои мысли — слишком прозрачными. Эндрю кивнул в сторону выхода и сказал:

— Я на балкон. Воздух нужен. Пойдешь?

Я колебалась ровно секунду. Затем кивнула.

На балконе было прохладно. Ночь обнимала улицы, далекий гул города казался глухим и безразличным. Эндрю достал пачку сигарет и закурил. Дым, теплый и едкий, окутал его лицо, подсвеченное огнями изнутри клуба.

— Ты куришь? — спросил он, протягивая пачку.

Я хотела ответить "нет". Почти сказала это.

— С пятнадцати — нет, — усмехнулась я. — Но знаешь... хрен с ним.

Взяла сигарету, как будто это был билет в какое-то другое состояние — более зрелое, более отстранённое. Он поднёс огонь. Я вдохнула. Лёгкие обожгло, словно я сделала что-то запретное, неправильное, но почему-то нужное.

— Ну, — он взглянул на меня внимательно. — Что тебя гложет, леди в чёрном?

— Не знаю. — Я посмотрела на улицу, где проезжали редкие машины. — Хочется, чтобы всё либо замерло, либо взорвалось. Знаешь это чувство?

— Знаю. Когда внутри хаос, и ты надеешься, что мир подстроится и тоже начнёт рушиться. Чтобы не казаться такой странной в своём безумии.

Я кивнула, глядя на огонёк сигареты.

— Мне кажется, я влюбилась в человека, который умеет не только разрушать, но и собирать тебя заново. Проблема в том, что он не делает ни того, ни другого. Он просто существует.
— И у тебя всё время ощущение, что ты — между. В ожидании, когда он выберет: спасти или добить.

Я молча кивнула. Эндрю оказался слишком проницательным. Или я слишком сломанная. А может, и то, и другое.

— Я не знаю, зачем тебе он. — Голос Эндрю стал мягким. — Но я знаю одно — ты не выглядишь как та, кто готова сдаться.

— И не собираюсь.

— Тогда он проиграет, — просто сказал он.

Мы выкурили сигарету в тишине. И в этой тишине было куда больше понимания, чем в сотне чужих объяснений.

__________________

Когда мы с Эндрю вернулись с балкона, я сразу почувствовала перемену в воздухе. Словно что-то в пространстве сдвинулось, как будто клуб стал теснее, а звук музыки — тише. Я обернулась к входу и увидела его.

Дерек.

Он стоял, высоко подняв голову, мрачный и сосредоточенный. В глазах — бешенство, в походке — контроль. Он кого-то спрашивал, что-то говорил охране у входа, кивая в сторону машины. Он знал. Конечно он знал. Увидел, как с карты списали деньги, сложил два и два.

— Джи, ты чего остановилась? — Эндрю посмотрел на меня с лёгкой тревогой.

— Нам нужно наверх. Сейчас же.

— Что-то случилось?

— Просто доверься мне, — я взяла его за руку и повела к лестнице, не оборачиваясь. Сердце билось глухо, как тревожный барабан.

У стойки возле VIP-зоны стоял официант, и я, не теряя времени, спокойно сказала:

— На фамилию Хейвуд.

Он на долю секунды замер, взгляд скользнул по моим глазам, по Эндрю... и он кивнул.

— Ваша комната — вторая слева.

Не дожидаясь ни слова больше, я втолкнула Эндрю внутрь. Комната была небольшая, в ней стоял низкий кожаный диван, стеклянный стол, мягкий свет падал сверху. Дверь — без стекла, без щелей. Нас не будет видно.

Как только я собиралась закрыть дверь, мимо прошёл официант с подносом. Я открыла дверь и, не сказав ни слова, выхватила три стакана виски, захлопнула дверь обратно. Плевать, сколько это стоило. Я платила чужой картой. Своим сердцем.

Эндрю смотрел на меня сбоку, всё ещё немного ошарашенный.

— Хейвуд? — наконец сказал он. — Дерек Хейвуд?

Я просто кивнула, не поднимая взгляда.

Он присвистнул и присел на диван рядом.

— Знаешь, если бы не весь этот грёбаный драматизм, ты бы сейчас выглядела как персонаж из крутого триллера. А так... — он глотнул. — Это всё чертовски реально. Я не ожидал, что ты девушка Хейвуда. Удивила.

Я посмотрела на него и слабо усмехнулась.

— Я просто не хочу, чтобы он так быстро нас нашел. Пусть думает, что я в игре. Что я выше этого.

Снизу доносилась приглушённая музыка, но мне казалось, что я слышу, как Дерек всё ближе. Может, он уже здесь. Может, ищет.

Но я не выйду.

Пока нет.

Я проглотила первый бокал — он обжёг горло, но не сердце. Второй — пошёл легче, почти без вкуса. Третий — как вода. Я не чувствовала ничего, кроме нарастающего жара под кожей, в голове — звон, в груди — стук, не от алкоголя, а от ощущения: он близко. Он где-то здесь.

Я поставила опустевший бокал на стол и обернулась к Эндрю. В голосе у меня звучало что-то не своё — дерзость, отчаяние и жажда свободы одновременно:

— Скажи... тут есть запасные выходы?

Он на мгновение задумался, прищурился.

— Есть. Я тут пару раз уходил с кухни, когда не хотел светиться. А что?

Я наклонилась ближе, облокотившись на колено, и прошептала:

— Давай сбежим сейчас. В другой клуб. Чтобы он не знал, куда. Просто исчезнем, как будто нас не было. Хочешь?

Эндрю медленно улыбнулся, с интересом глядя на меня.

— Чёрт, ты сумасшедшая... Но почему-то это звучит как отличная идея.

Я не стала говорить больше. Просто вытащила карту Дерека из-за лифа платья, положила её на стеклянный стол с надменной небрежностью — будто бросила вызов. Пусть найдёт. Пусть бесится.

Потом резко развернулась, распахнула дверь, и, прежде чем шагнуть в коридор, оглянулась на гудящую толпу внизу. Ни его лица, ни его взгляда. Но я знала — он где-то там. И это было сладкой местью.

— Веди, — кивнула я Эндрю, — пока я не передумала.

Мы пошли по чёрной лестнице, освещённой красными лампами, прячась в тенях. Кто-то курил у черного входа, кто-то ругался с охраной, но нас никто не остановил. Мы растворялись в ночи, как дым. Быстро. Молча. Красиво.

Я не испугалась.
Это было бы слишком просто, слишком предсказуемо для меня. Нет, страх — не то чувство, что овладело мной в тот момент. Я просто... не наигралась. В этой игре в кошки-мышки я хотела большего. Хотела, чтобы он дольше искал. Чтобы у него хватило времени вспоминать каждый мой взгляд, каждое прикосновение, каждый поцелуй, в который я вкладывала больше, чем он понимал.

А он — слишком быстро среагировал.

Я усмехнулась, следуя за Эндрю вниз по лестнице. Ну что ж.
Теперь мы просто усложнили раунд. Сделали ставки выше. И от этого стало даже не страшнее, а наоборот — легче. Спокойнее. Не так одиноко.

Теперь у меня есть ещё одна мышка. Эндрю.
Он не Дерек. Он не знает, во что ввязывается.
Но, может быть, именно поэтому ему не страшно идти со мной в темноту.
И, может быть, именно поэтому мне рядом с ним — не так пусто.