Ад...
Майское утро ничем не отличалось от всех предыдущих. Громкий голос мужа снова разрывал сонную тишину, как сирена тревоги, а сердце сжималось в привычном страхе.
— **Ты опять не приготовила завтрак?! Что ты вообще умеешь, кроме как ныть и сидеть дома?!** — закричал он, с грохотом отодвигая стул на кухне.
Соня опустила взгляд, стоя у плиты. Её пальцы дрожали, когда она накладывала кашу в тарелку. В другой комнате проснулся её маленький сын — Артём. Ему было всего три года, но он уже понимал: если мама молчит, а папа кричит — нужно сидеть тихо и не дышать.
— **Я просто не услышала будильник, прости, пожалуйста...** — тихо пробормотала она.
Муж, Игорь, не слушал. Он швырнул ложку в стену.
— **Ты мне ещё рот закрой! Из-за тебя у меня всё не так! Ты и этот твой сын — балласт! Живёшь за мой счёт, но даже простую хрень сделать не можешь!**
Она не отвечала. Он мог ударить. Уже не раз. Треснутые губы, синяки под свитером, шрамы в душе — всё это стало её реальностью.
Когда Игорь ушёл, громко хлопнув дверью, Аня едва удержалась от слёз. Артём подбежал к ней, крепко обняв за колени.
— **Мамочка, ты не плачь. Я добрый. Я тебя люблю.**
Эти слова резали сильнее, чем удары. Её сын не должен был расти в страхе. Не должен был видеть, как его мама каждый день боится дышать.
Они сели завтракать, вдвоём. Аня гладила сына по голове, а сама думала только об одном: **"Я должна вырваться. Ради него. Ради нас."**
Но пока она не знала, как. Она боялась. У неё не было друзей, не было поддержки, не было денег. Только уставшее сердце и крошечный мальчик, ради которого она всё ещё жила.
Ещё не зная, что этот день уже близко.