Деньги не пахнуь
🥊 ЧАСТЬ 1 — «Деньги не пахнут»
Сырой воздух ночного города щипал кожу, как уксус на ране.
Сынмин сжимал в ладони мятый флаер, на котором черным маркером было выведено:
"Уличные бои. Без правил. Без вопросов. За победу — 100,000₩. За участие — 50,000₩. Адрес:…"
Он стоял у входа в подземный клуб и пытался дышать ровно.
Школьная форма давно была грязной и порванной, туфли — почти без подошв.
Но в глазах — решимость.
> «Это не для тебя, Сынмин… Но у тебя иного выбора нет».
Родители снова устроили скандал. Отец разбил чашку, мать в слезах выбежала на улицу. Сынмин заперся в комнате и дрожащими руками вырезал флаер из газеты. Он знал, что если проиграет — может не вернуться. Но проигрывать было привычно.
В клубе было шумно. Пахло потом, алкоголем и болью.
Толпа скандировала, в центре арены двое мужчин молотили друг друга до крови.
Организатор — крупный лысый мужик в кожаной куртке — окинул Сынмина взглядом и хмыкнул.
— Ты куда, малыш? Это не шахматы.
— Я пришёл драться, — твёрдо сказал Сынмин, выпрямляясь.
— Сколько тебе лет?
— Восемнадцать.
— Ага, конечно. — Мужик усмехнулся, но затем пожал плечами. — Ну ладно, сам подписал себе приговор. Переодевайся. Ты следующий. Соперник… Чанбин.
Толпа замерла.
Кто-то рядом прошептал:
— Ты слышал? ЧАНБИН.
— Чёрт. Это мясник.
— Кто пустил туда этого ребёнка?
Сынмин вышел на арену, глотая страх.
С другой стороны появился он — Чанбин.
Как гора. В чёрной майке, обнажённые руки покрыты шрамами и тату.
Лицо — как каменная маска.
Он посмотрел на Сынмина и, нахмурившись, шагнул вперёд.
— Это что, прикол?
Организатор крикнул:
— Всё по правилам. Бей — или сдайся.
> Бум. Гонг. Бой начался.
Сынмин первым рванулся вперёд.
Удар — прямо в бок Чанбина. Тот даже не шелохнулся.
— Ты серьёзно? — пробормотал он и мягко, но уверенно оттолкнул Сынмина.
Тот упал. Но тут же поднялся.
Снова.
И снова.
С каждым ударом его тело сотрясалось, губы трескались, но он не отступал.
Толпа больше не смеялась. Она молчала.
> Этот ребёнок... он не сдаётся.
На шестом падении Сынмин уже почти не видел. Всё расплывалось.
Он встал на дрожащих ногах и прохрипел:
— Я не… проиграю.
Чанбин подошёл.
Его глаза вдруг изменились.
Он схватил Сынмина за ворот рубашки и прошептал:
— Ты что творишь, мальчик?
— Мне нужны деньги…
— За что?
— Мама… она плачет. Папа орёт. Мы не едим. Я…
И Сынмин потерял сознание прямо в его руках.