Офсайд

Никита подловил его после тренировки, когда раздевалка уже опустела.

— Команде не хватает игрока на субботу, — бросил он, будто обсуждал погоду, но в глазах читалось напряжение.

Саша резко поднял голову:

— Ты с ума сошел? Я же провалю все...

— Ничего ты не провалишь, — Никита перехватил его запястье, пальцы плотно обхватили тонкую кость.

Саша хотел вырваться, но Никита не отпускал.

— Я буду рядом, — он произнес это так тихо, что слова едва долетели. — Всегда.

Суббота выдалась ветреной. Саша стоял на поле, чувствуя, как поджилки дрожат сильнее, чем в тот день, когда Никита впервые поцеловал его.

— Давай, рыжий! — кричал Никита через все поле, игнорируя косые взгляды товарищей. — Ты можешь!

И вдруг — стремительный пас прямо к его ногам. Мир сузился до шара. Саша даже не помнил, как замахнулся.

Удар.

Сетка ворот захлопала, как паруса на ветру.

— ТЫ ЗАБИЛ!

Никита налетел на него с такой силой, что они едва не рухнули на траву. Его объятия были крепче, чем нужно для обычной радости за товарища по команде — ладони впились в спину, горячее дыхание обожгло шею.

— Это... это было круто, — Саша задыхался, но смеялся, чувствуя, как Никита дрожит от смеха у него за спиной.