Офсайд

Прошло несколько недель с того странного поцелуя. Они не говорили о нем вслух, но между ними что-то необратимо изменилось. Теперь их разговоры затягивались до хрипоты, смех становился громче и свободнее, а случайные прикосновения — настолько частыми, что уже не казались случайными.

В тот день раздевалка была пуста. Никита, разгоряченный после тренировки, толкнул дверь плечом и замер.

Саша сидел на скамейке, зажав между колен футбольный мяч. Его пальцы медленно скользили по швам, будто изучая каждый стежок, каждую неровность покрытия.

— Ты... что с ним делаешь? — голос Никиты прозвучал хриплее, чем он ожидал.

Саша вздрогнул и покраснел, но не выпустил мяч.

— Просто... подержать. Он... — он провел ладонью по потертой поверхности, — приятный на ощупь.

Никита рассмеялся, но смех его был странно нервным.

— Ты влюбился в футбольный мяч?

— Заткнись, — Саша швырнул мяч с такой силой, что тот свистнул в воздухе.

Никита поймал его на лету, пальцы автоматически нашли привычные точки захвата.

— О, — его брови поползли вверх, — у тебя есть бросок.

Он покрутил мяч в руках, потом неожиданно предложил:

— Может, попробуем сыграть?

Саша открыл было рот для очередного саркастического комментария, но встретил Никитин взгляд — теплый, открытый, без привычной насмешки.

— Ладно, — он сдался. — Но только если ты не будешь орать на меня, как ваш психованный тренер.

Никита ухмыльнулся и подбросил мяч в воздух:

— Обещаю орать вдвое тише.

И когда они вышли на поле, залитое золотым светом заката, между ними уже не было той неловкости. Только мяч, смех и что-то новое, хрупкое и важное, что ни один из них пока не решался назвать по имени.