Открытые двери
Толпа была куда больше, чем Соня ожидала. Галерея пахла лаком, кофе и чужими духами. Люди говорили громко, смеялись, обсуждали. Кто-то уже стоял у её картин.
Её.
Слово всё ещё казалось чужим.
— Всё хорошо? — голос Миши сбоку. Он был в простом, но идеально сидящем пиджаке. Сдержанно, как и всегда, но с глазами — полными гордости.
— Я... — она сглотнула. — Я не знаю, как стоять. Что говорить. Как себя вести.
— Просто будь собой. Ты уже здесь — это победа.
Соня глубоко вдохнула.
Потом медленно пошла к одной из своих работ. Остановилась. Взглянула на лица людей. Кто-то щурился, кто-то улыбался, одна женщина даже вытерла угол глаза — и сердце Сони сжалось. Не от страха. От чего-то другого. От понимания.
Вдруг её позвали.
— Соня, вы можете немного рассказать о своих картинах? — попросила куратор, мягко, но уверенно.
Она встала рядом со своей самой личной работой. Той, где на фоне тумана нарисована фигура — идущая вперёд, хотя из спины будто тянутся призраки.
Все стихли.
Она посмотрела в зал. И увидела — Миша. Стоит чуть в стороне. Смотрит. Тепло. Тихо. Уверенно.
— Это... картина о пути, — начала она. Голос дрогнул, но она не замолчала. — О том, как трудно идти, когда прошлое держит. Но ты всё равно идёшь. Потому что знаешь: где-то там — твой свет. Или хотя бы шанс.
Пауза.
Кто-то кивнул.
Кто-то улыбнулся.
Кто-то зааплодировал первым — и за ним весь зал.
А потом, уже в коридоре, обняв Мишу, она прошептала ему в шею:
— Знаешь, что самое главное?
— Что?
— Я не боюсь больше. Потому что у меня есть не только кисть. У меня есть ты.
Он взял её за руку.
— Тогда вперёд. Ты ведь художница. А жизнь — полотно.
---
Как вам ребятушки?