тот самый аккорд
— остаться ещё на день? — сара выглядела удивлённой, но не сопротивлялась. — я думала, ты уже хочешь домой.
— я думала тоже, — ответила я, глядя на карту города. — но… мне кажется, я ещё не всё отпустила.
сара кивнула. она понимала без слов.
мы решили провести этот день иначе. не бродить бесцельно, а просто плыть по течению — без ожиданий, без мыслей о нём. хотя бы попытаться.
сначала зашли в старую библиотеку. она выглядела, как в кино: высокие потолки, деревянные стеллажи, приглушённый свет. я выбрала книгу наугад — томик стихов на немецком, почти ничего не понимала, но мне нравилось, как выглядят слова.
потом был парк. мы сели на скамейку с кофе, и впервые за всё время сара заговорила не о нём, не обо мне, а о себе. о своём брате, о том, как боится возвращаться домой, о мечте уехать в лейпциг учиться на дизайнера.
я слушала. и это было так… честно. мы обе были в этом городе, потерянные, но живые. может, в этом и был смысл.
вечером, уже в сумерках, мы вышли на набережную. было прохладно, ветер играл волосами. сара пошла вперёд, я немного задержалась — рассматривала рисунки на стене. берлин весь в граффити, будто город говорит сам за себя.
и тут я услышала голос.
тихий, немного хриплый, напевал что-то едва различимое. я обернулась — у стены стоял парень с гитарой. он был один. одет просто: чёрная толстовка, джинсы, капюшон надвинут на глаза. он играл, не глядя на прохожих, будто только для себя.
я подошла ближе.
мелодия была знакомой. очень. она была похожа на акустическую версию одной старой песни tokio hotel, которую не играли на концертах. почти забытую.
парень поднял взгляд. у него были карие глаза и лёгкая усмешка.
— ты знаешь эту песню? — спросил он.
я кивнула.
— редко кто узнаёт, — сказал он и снова ударил по струнам. — ты из берлина?
— нет, — ответила я. — просто… приехала.
— искать кого-то?
я улыбнулась, немного печально.
— нет. найти себя.
он кивнул. как будто понял.
мы не говорили больше. он продолжал играть, а я просто стояла рядом. это было странно — после всего, что я чувствовала, вдруг найти покой вот так. не у тома. не у вероники. а просто здесь. с незнакомцем. с песней.
через несколько минут сара вернулась. мы попрощались с уличным музыкантом, и я сказала ему "спасибо". он лишь пожал плечами, будто не сделал ничего особенного.
но для меня это был момент. маленький, незначительный, но важный.
в ту ночь мы ели лапшу из коробок, смеялись над туристами в метро и строили глупые планы: открыть свою кофейню, устроить тур по германии, стать диджеями. всё это было смешно и нереально. но я снова смеялась. и это значило больше, чем всё остальное.
перед сном я написала ещё одну строчку в блокнот:
"мы не искали. но, может, именно так и находится то, что действительно нужно."
---
берлин жил своим ритмом, шумел трамваями, пах булочками с корицей и слегка пах дождём. на второй день мы с сарой просто бродили по улицам. я будто ждала чего-то — не встречи, нет, скорее знака. хоть чего-то, что скажет: ты на правильном пути.
мы снова оказались в том сквере. я будто тянулась туда — сама не зная зачем. у витрины музыкального магазина стоял тот самый уличный музыкант. вчера его не было, а сегодня он снова играл. те же чёрные брейды, широкая тёмная толстовка, капюшон наполовину скрывает лицо.
он пел. тихо, почти шёпотом, как будто только для себя. люди проходили мимо, кто-то кидал монетки, кто-то — взгляд. но никто не слушал по-настоящему. а я — слушала. словно во сне.
мелодия была до боли знакомой. я не сразу поняла — откуда. а потом щёлкнуло. это была черновая версия одной из песен tokio hotel — той, которую том выкладывал в отрывке в закрытом лайве полгода назад. тогда он играл её на акустике, просто ради шутки. эта версия нигде не выходила. только те, кто был в эфире, могли её услышать.
мурашки пробежали по коже. я замерла, вслушиваясь. каждая нота была такой... личной.
— ты опять смотришь на него, как на привидение, — прошептала сара.
— он... — я запнулась. — он играет песню тома. но никто, кроме фанатов, не знает этот вариант.
сара нахмурилась.
— думаешь, это он?
я не ответила. сердце стучало в висках.
музыкант закончил играть и чуть кивнул прохожим. я хотела подойти. сказать хоть что-то. но ноги будто приросли к мостовой.
— пойдём, — сара взяла меня за руку.
я обернулась ещё раз. он уже убирал гитару в чехол. в этот момент ветер подхватил край его худи, и я заметила татуировку на пальцах. быстро, мельком. но этого было достаточно.
"fame" — чёрными буквами, между костяшками.
я знала эту татуировку. на фотках. в клипах. в фан-артах.
это был он.
это был том.
но почему он здесь? почему один? почему на улице?
сердце бешено заколотилось. я хотела подойти. спросить. но...
— наина, ты бледная, — сара посмотрела на меня встревоженно. — всё нормально?
я глотнула воздух и только кивнула.
— да. просто… не верю. это он.
сара смотрела то на меня, то на него.
— ты уверена?
я кивнула снова. уверена. слишком много совпадений.
песня. брейды. тату.
случайностей не бывает.
он ушёл, исчез в толпе. и всё, что осталось — звенящая тишина внутри.
я не спала почти всю ночь. лежала, уставившись в потолок хостела, слушала, как за окном хлопают редкие капли дождя. татуировка — это точно была она. я пересмотрела старые фото в телефоне, увеличила, сравнила. та же линия, те же буквы.
значит, это не глюк. не фантазия.
а если он снова там? в том же сквере?
а если нет?
---
я встала рано, раньше сары. выпила холодный чай, надела чёрную куртку с капюшоном, будто он мог спрятать мою дрожь. и пошла. сама. не сказав ей. просто вышла.
когда я дошла до магазина, сердце уже грохотало, как поезд в тоннеле. он был там.
сидел на складном стуле, гитару держал на коленях. пальцы перебирали струны — легко, небрежно, как будто музыка текла сквозь него сама.
на этот раз людей было меньше. пара туристов, женщина с коляской, парень с кофе. я остановилась чуть поодаль. он пел. что-то медленное, почти интимное. я не знала слов, но мелодия казалась родной.
я сделала шаг. потом второй.
и ещё один.
остановилась в двух метрах. он не смотрел по сторонам — только в гриф гитары, как будто в него спрятан весь его мир.
— привет, — сказала я.
он чуть вздрогнул, поднял взгляд.
глаза. те самые. карие, тёплые, с лёгкой тенью под ними, как будто он не спал.
— привет, — ответил он. голос был хрипловатый, но тихий.
я сглотнула. воздух стал вязким.
— я... я знаю, кто ты. прости, — выдохнула я.
он чуть усмехнулся, еле заметно. но не удивился. и не сказал: «ты ошиблась».
— да? — спросил он спокойно. — и кто же?
— том, — сказала я почти шёпотом.
пауза. он посмотрел на меня внимательно. не с раздражением, не с испугом. просто... с интересом. как будто пытался прочитать между строк.
— ты фанатка?
я кивнула. не было смысла врать.
— не совсем, — тут же добавила. — ну, вернее, да, но... я не хотела тебя искать. просто... это случайность.
он пожал плечами.
— случайности бывают самыми точными вещами.
я не знала, что сказать. мы просто стояли. я — с грохочущим сердцем, он — с гитарой на коленях, в полутени у магазина. и это было самое странное и самое правильное утро в моей жизни.
— хочешь, я сыграю что-то только для тебя? — вдруг спросил он.
я не смогла ответить. просто кивнула.
он улыбнулся и опустил взгляд на гитару. и начал играть. другую песню. медленную, будто она шла прямо к сердцу. я не знала ни названия, ни смысла. но каждый аккорд звучал как «я тебя вижу».
____
1213 слов