Глава 12. «Реальность не для нас?»
Красивая, изящная девушка стояла на летней террасе; в одной руке она держала бокал дорого сухого вина, в другой — листок бумаги, в котором она читала важную для нее весть из родной страны. Легкий морской бриз развивал локоны волос и нежно касался того письма в руках. В этот момент к ней подошел любимый человек, обнял и заметил, что девушка увлечена прочтением чего-то интересного. Прочитав пару строк письма, он понял о ком идет речь и присел на небольшое кресло возле разгорающегося костра.
Спустя пару минут он задал вопрос:
— Почему те девушки были тебе так важны?
Когда она услышала это, то перевела взгляд из письма на костер. Девушка поставила бокал вина на столик и присела возле мужчины, держа в руках то письмо.
— Они на меня похожи, — тихо произнесла она, — но только каждая из нас выбрала разный путь, именно поэтому сейчас все так сложилось. Одна из них погибла, спасая не любимого человека, а воспоминания с ним, я так считаю. А другая — хотела переиграть исход жизни другого человека, но как ни крути, каждый проживает свою судьбу, а в конце... — наступила пауза, — сам понимаешь.
— Я не думаю, что вы похожи! — возразил мужчина.
—Ошибаешься. Если бы я не отпустила прошлое, не распрощалась, может быть, и с близкими, но ужасно поступившими людьми – сейчас бы я не сидела с тобой здесь и не наслаждалась этим прекрасным вечерним воздухом. Они также мечтали, как и я, так же верили и любили то, что они обожали больше всего, но в отличие от них, я выбрала себя и свою цель. Может быть, это последствие моего высокомерия и самолюбия, но я достигла всего сама из ничего. И когда даже мать с отцом не верили в меня, я свернула горы, лишь бы мое имя стало у всех на устах, лишь бы все гордились мной и лишь бы те, кто не верил в меня, сравнивая с грязью, почувствовали свою ничтожность по сравнению со мной сейчас. Только мы сами выбираем, кем нам стать... — с этими словами она приподнялась и аккуратно бросила письмо в развивающееся на ветру пламя костра.
Нежное пламя огня танцевало, словно живое существо, врываясь в пространство с яркостью, которая могла бы затмить звезды. Его языки, как золотые и алые искры, извивались и скакали, словно грациозные танцоры на невидимой сцене. Каждый всплеск и каждое трепетание отражали в себе не только свет, но и тайны, которые оно поглощало. Эмми сидела на коленях любимого человека, обнимала его, и они оба смотрели на это красивое пламя костра. Письмо, которое нежно обнимал огонь, было написано чернилами, полными эмоций и переживаний. Оно сгорало медленно, как будто не желая отпускать свои слова из объятий жизни. Листок бумаги свивался и искривлялся, его края чернели, а затем превращались в пепел, который плавно поднимался вверх, как легкие облака, оставляя за собой лишь воспоминания о том, что когда-то случилось. Каждый миг огонь поглощал строки, словно жадный читатель, стремящийся узнать секреты и скрытые желания в этих словах. Он был красивым и одновременно беспощадным: его яркость завораживала, но в то же время напоминала о недостижимости. Как будто сам огонь знал, что он способен уничтожить все, что было написано с любовью и надеждой...