Глава 22. Уход
Он не писал.
Прошло два дня с той ссоры, когда я захлопнула за собой дверь его кабинета и вышла — не оборачиваясь. Два дня, как мы «взяли паузу». Хотя оба знали: такие паузы редко заканчиваются возобновлением. Чаще — только молчанием.
Я старалась работать. Угрюмо, методично, с той же точностью, за которую меня всегда хвалили. Но теперь в каждом отчёте, в каждом письме от него было что-то другое. Сухость. Дистанция. Ровность, выверенная до миллиметра.
Он писал:
«Проверьте данные.»
«Не забудьте про встречу в 15:00.»
Без «Дэйзи».
Без «Спасибо».
Без тепла.
А я отвечала так же.
Как будто между нами никогда не было ни кофе, ни ночных разговоров, ни прикосновений в комнате 504. Только работа. Только структура. Только страхи, которые мы превратили в стены.
В пятницу утром я проснулась рано. Было ещё темно. Я смотрела в потолок, слушала тишину квартиры и вдруг поняла — всё закончилось. Не из-за скандала. Не из-за предательства. А потому что мы оба не смогли вынести правду. Не вслух. А внутри.
Я встала, подошла к окну, закуталась в плед и впервые за долгое время позволила себе плакать.
Не рыдать. Не срываться. Просто — тихо. По-настоящему.
Плакать о том, что могла бы быть история.
Что могла бы быть любовь.
Что он мог быть моим.
А я — его.
Но теперь мы — два одиночества, притворяющихся, что ничего не было.
На работе день прошёл в тумане. На обеде Хлоя села рядом и, не глядя, сказала:
— Ты бледная. Не ешь. И молчишь больше обычного. Всё в порядке?
Я кивнула.
— Просто... устаю. Много работы.
Она усмехнулась. Грустно.
— Ты ведь понимаешь, я не глупая. И я была рядом весь этот месяц. Я видела.
— Что? — голос сорвался.
— Как ты влюбляешься. А потом — как ты теряешь его.
Я отвела взгляд.
— Он не для меня. Или я — не для него.
— Он для тебя. Просто он не умеет быть честным до конца. И ты — тоже.
Я не ответила. Внутри уже всё кричало. А снаружи — только усталость.
Вечером я задержалась в офисе. Все ушли. Только я — и пустой свет экрана.
Я открыла почту. Просмотрела список дел. И остановилась на сообщении от HR, пришедшем в 17:46.
Тема: Возможные внутренние изменения в структуре отдела
Уважаемая Дэйзи,
в связи с планируемой реструктуризацией аналитического блока, мы хотели бы обсудить с Вами возможность перевода в региональный офис компании (отделение в Бристоле). Мы ценим Ваш вклад и считаем, что там Вы сможете проявить себя ещё ярче.
Просим сообщить о решении до конца недели.
С уважением,
Департамент персонала
Я перечитала письмо трижды. Потом ещё раз. Слово перевод горело, как сигнал: «Это шанс. Или бегство.»
Я смотрела на экран и знала: это конец. Или новое начало.
На следующий день я вошла в его кабинет. Без стука. Он поднял глаза, и впервые за неделю в них была эмоция. Сдержанная, но реальная.
— Ты... всё в порядке?
Я кивнула.
— Я пришла попрощаться.
Он замер.
— Что?
— Я согласилась на перевод в Бристоль. В региональный офис. Уезжаю в следующую пятницу.
Он поднялся. Медленно. Как будто не верил в то, что услышал.
— Почему?
— Потому что я не хочу продолжать быть рядом, когда между нами — ничего. Потому что больно сидеть за соседним столом и притворяться. Потому что я... люблю тебя. А ты боишься даже признать, что это может быть больше, чем слабость.
Он подошёл ближе. Остановился напротив.
— Это не слабость, Дэйзи. Это было самым настоящим из всего, что у меня было за годы. Но я...
— ...не готов, — закончила я. — Я знаю.
Он сжал губы.
— Ты могла бы остаться. Всё исправить. Дать нам ещё шанс.
— А ты бы смог?
Он замолчал.
И этого молчания хватило.
Я улыбнулась — почти.
— Спасибо за всё. За то, что научил быть сильной. Даже когда не хочется.
Я развернулась. Ушла. На этот раз — без пафоса. Просто.
Уход — это не слабость.
Это честность с собой.
Когда больше невозможно молчать.
И невозможно любить в полумраке.
День 31.
Я уезжаю.
Не потому что не люблю. А потому что больше не могу ждать, когда полюбят в ответ.