Глава 8. Тайный интерес
После той ошибки всё поменялось.
Не в документах. Не в почте. Не в открытых графиках и таблицах. Там всё было ровно, стабильно, безупречно, как и должно. Но внутри меня — что-то сдвинулось. Незаметно, но окончательно.
Он спас меня. Не от увольнения. От чего-то большего. От ощущения, что я — расходный материал, ошибка с ногами. Он дал понять: я значу. Не из жалости. Не из вежливости. Потому что я умею стоять. И, что главное, не прятаться.
После этого я смотрела на него иначе.
Я всё ещё называла его «мистер Блэк» в письмах. Всё ещё старалась не задерживать взгляда. Всё ещё держалась строго в рамках. Но что-то в его присутствии начало действовать иначе. Как невидимое поле — магнитное, тревожное, сложное.
Он заходил в кабинет — и я знала, не поднимая головы. Не по шагам, не по голосу — по вибрациям. Это было нелогично. Но абсолютно точно.
На совещаниях он не давал мне поблажек. Спрашивал жёстко. Отвечал коротко. Но иногда — редко, едва уловимо — задерживал взгляд. На долю секунды дольше, чем уместно. Как будто хотел сказать что-то ещё. Но не позволял себе.
Я начала замечать странные вещи.
Мой график вдруг начал удивительно совпадать с его. Мысли, высказанные вслух на брифинге, находили отражение в его последующих действиях. Один раз я пробросила идею в переписке — на следующий день она легла в основу решения на презентации, озвученного как «внутреннее предложение руководства».
И ещё — взгляды. Не прямые. Косые. Как будто он проверял: замечу ли. Увижу ли.
Я пыталась не замечать. Но чем больше пыталась, тем острее чувствовала.
Он никогда не нарушал дистанции. Ни слова лишнего. Ни жеста. Ни личных сообщений. Но напряжение между нами стало дышать само. Словно не мы — а нечто третье, возникшее между строк.
В одну из пятниц, после очередного совещания, он задержался, когда все уже вышли. Я собирала бумаги, и почувствовала, как он стоит рядом. Не слишком близко. Но достаточно, чтобы уловить тепло.
— Хорошая неделя, — произнёс он неожиданно.
— Да. Динамичная.
Я не знала, как реагировать на его тон. Он был не деловой. Не холодный. Он был... человеческий. Просто голос. Без функции.
— Вы выдержали многое. Говорят, у Вас железные нервы.
Я подняла глаза. И столкнулась с его взглядом.
— Только снаружи, — призналась я.
Он чуть склонил голову, будто это было признание, которого он ждал.
— Это хорошо. Хрупкость внутри — признак гибкости. Не трескаетесь при первом ударе. Это не слабость.
— Вы изучаете меня?
Он не ответил сразу. Потом подошёл к окну. Его профиль — резкий, графичный.
— Я наблюдаю. Это часть моей работы.
— И... вне её?
Молчание.
Он повернулся, встретился со мной взглядом снова. Тот момент, когда воздух в комнате становится другим. Тише. Глубже.
— Вне работы я тоже человек. Хотя порой это неудобно.
Я не знала, что сказать. Он ушёл первым.
Но, оставил после себя не пустоту — присутствие.
С того дня что-то в нашем взаимодействии поменялось. Почти незаметно. Но необратимо.
Он начал задавать вопросы не по делу. «Как самочувствие?» — после ночного отчёта. «Вы сегодня не завтракали?» — увидев меня с кофе и без ничего в руках. Один раз он оставил на моём столе плитку горького шоколада. Без подписи. Но я знала — от него.
Это не было флиртом. Не было вторжением. Это было... тёплым интересом. Тайным. Но ощутимым. Как будто он боялся пересечь черту — но всё же шёл по её краю.
И я... я начала ждать.
Не писем. Не задач. А его взгляда. Его шагов. Его голоса.
Каждый вечер, уходя из офиса, я чувствовала, что мир стал другим. Не потому, что я влюбилась. Нет. Это было нечто более сложное. Более медленное. Как весна, что подтачивает лёд, не разрушая его сразу.
Однажды я задержалась дольше обычного. Последний в офисе. Свет выключен, только мой экран светился в полумраке.
Он подошёл неожиданно.
— Пора домой, Свифт.
— Я почти закончила.
— Почти — не значит «надо жертвовать сном».
Я усмехнулась. Впервые — легко. Без защиты.
— Вы тоже задерживаетесь.
— Да. Но я здесь давно. У меня другая привычка: уходить позже, чтобы не смотреть на людей в лифте.
Я улыбнулась. Это было неожиданно откровенно.
— Вам не нравится смотреть на людей?
— Мне не нравится, когда люди слишком хотят, чтобы их заметили.
Он сделал шаг ближе. Поставил ладонь на край стола. Не касаясь моей — но так, что кожа будто почувствовала тепло через воздух.
— А вы? — спросил он. — Хотите, чтобы вас замечали?
Я подняла глаза. Ответила честно:
— Только если это не путают с чем-то другим.
Он кивнул. Медленно. Почти незаметно.
— Это — редкое качество.
Он ушёл, не обернувшись. А я смотрела ему вслед. Долго. До тех пор, пока не исчез звук его шагов в коридоре.