Поезда
Вокзалы Лиона всегда были для Софии чем-то особенным. Они вызывали в ней трепет. Построенные десятилетия назад, они сохранили свою величавость даже в век стекла, бетона и спешки. Высокие арки, колонны с налётом времени, витражи - всё дышало прошлым, которое не стремилось уступать настоящему.
Но больше всего её притягивали не стены, а люди, те которые спешили через зал, кто ждал, кто прощался или встречал.
Холл вокзала всегда был живым организмом. Кто-то с цветами в руках ждал тех, кого давно не видел. Кто-то, опустив взгляд, торопился прочь - как будто убегал не столько из города, сколько из своей собственной жизни. В этом месте рождались и заканчивались истории, и каждый шаг по мозаичному полу мог быть началом нового пути.
Перрон - местовстреч и разлук. Здесь можно было увидеть всё: прощание влюблённых, где один едет, а другой остаётся; долгожданные объятия, полные облегчения; юных студентов, которых родители отправляют во взрослую жизнь - сдержанные слёзы у мам, а в глазах детей - и страх, и предвкушении свободы.
София Лорренс приходила сюда почти каждый день. Не потому что ехала куда-то. А потому что не могла.
Она смотрела на поезда, уходящие без неё. В каждом - видела шанс, на который не решилась. Маршруты, которых не выбрала. Варианты, на которые у неё не хватало смелости.
Каждый день в её жизни был предсказуемым. В этом была и безопасность, и ловушка.
София преподавала, переводила тексты, жила в уютной квартире с окнами на парк. Она обожала книги - там люди совершали поступки, рисковали, теряли и находили. В реальности же - выбирала молчание, даже когда внутри кричала.
Она убеждала себя: спокойствие - это тоже счастье. Что если всё знаешь заранее, жизнь становится легче. Правда?
Но внутри каждый вечер она задавала себе один и тот же вопрос:
«Почему я всегда на перроне, а не в вагоне?»