Контракт с врагом

Ненависть - надежная броня. Она греет изнутри ледяным огнем, не дает замерзнуть в пустоте пентхауса. Я носила ее, как вторую кожу. Даже когда выходила на улицу - редкие вылазки за кофе или просто подышать воздухом, не отравленным его присутствием. Сегодня был такой день. Хмурый, срывающийся дождем. Я натянула темно-серое пальто поверх черного джемпера, намотала шарф до подбородка. Мои волнистые темные волосы, обычно собранные в небрежный хвост, сегодня рассыпались по плечам - мне было плевать на аккуратность. Я шла быстро, не замечая прохожих, уткнувшись в тротуар, стараясь думать только о ритме шагов, о шуме города, о чем угодно, кроме него.

Променад вдоль набережной был почти пуст. Ветер с реки бил в лицо, заставляя прищурить карие глаза. Я остановилась у перил, глядя на серую, тяжелую воду. Слабый, глупый человек...Мое приобретение...Слова все еще резали, как осколки стекла. Я сжала кулаки в карманах пальто. Внезапно почувствовала - за мной наблюдают. Острое, животное чувство. Оглянулась. Никого близко. Только силуэты вдалеке. Парагридка? Наследство от жизни в золотой клетке под прицелом камер? Я пожала плечами, пытаясь отогнать беспокойство. Паранойя, Ада. Ты не настолько важна.

Ошибка.

Я услышала быстрые шаги сзади, слишком близко. Успела лишь резко обернуться. Двое. Крупные, в темных куртках, с поднятыми воротниками, бейсболками, надвинутыми на глаза. Лица - размытые пятна агрессии. Один - прямо передо мной, перекрывая путь. Другой - сбоку, отрезая к улице.

- Ада Хартфорд - голос первого был низким, без эмоций. Не вопрос. Констатация.

Сердце ушло в пятки. Холодный ужас сковал тело. Не папарацци. Не любопытные. Это было что-то...другое. Злое. Целенаправленное.

- Вы ошиблись, - выдавила я, пытаясь звучать твердо, но голос дрожал. Я сделала шаг назад, к перилам. Река холодно плескалась внизу.

- Не ошиблись, - второй схватил меня за руку выше локтя. Хватка была железной, болезненной. - Пойдемте. Спокойно. Не шумите.

- Отстаньте! - я дернулась, пытаясь вырваться. - Помогите! Кто-нибудь! - крик сорвался хрипло, заглушаемый ветром. Набережная была пуста. Силуэты вдалеке не реагировали.

- Дура! - первый что-то буркнул второму. Что-то твердое и тяжелое уперлось мне в бок под пальто. Не нож. Что-то тупое, металлическое. Пистолет? Шокер? - Тише! Или будет хуже.

Меня потащили. Не к дороге. К темному пролету под мостом, ведущему к каким-то служебным помещениям порта. Я упиралась, цеплялась каблуками за плиты, но мои невысокий рост и хрупкое телосложение были ничто против их силы. Ветер выл в ушах, смешиваясь с моим прерывистым дыханием и их грубыми ругательствами. За что? Кто они? Что им нужно? Мысли метались, как загнанные звери. Отец? Дэмиен? Месть? Выкуп? В голове пронеслись обрывки старых статей о разоренных компаниях, о людях, потерявших все из-за Кроу. Мог ли кто-то из них...?

Под мостом пахло сыростью, ржавчиной и бензином. Меня втолкнули в какую-то полуразрушенную будку, бывший пост охраны. Окна забиты досками. Внутри - грязь, мусор, запах плесени. Один из них - тот, что поменьше, с нервным взглядом - остался у входа, выглядывая. Второй, крупный, с тупым лицом, толкнул меня к стене. Я ударилась плечом, боль пронзила тело.

- Ну, красотка, - он приблизился, его дыхание пахло табаком и чем-то кислым. - Говори быстро. Где компромат?

Я замерла. Что?

- Компромат? - переспросила я, не понимая. - Какой компромат?

- Не тупи! - он схватил меня за подбородок, грубо приподняв лицо. Его пальцы впились в кожу. - Старик Хартфорд перед тем, как твой муженек его раздавил, что-то спрятал. Документы. Финансовые махинации самого Кроу. Где они? Он тебе передал? Говори!

Отец? Документы? Это было полным безумием. Папа никогда не говорил ни о чем подобном! Он был сломлен, напуган, благодарен даже за эту кабалу! Я покачала головой, пытаясь вырваться.

- Не знаю! Он ничего не говорил! Вы ошибаетесь!

- Врешь! - удар. Не по лицу. Тяжелым кулаком в живот. Воздух вырвался из легких со стоном. Я согнулась, держась за живот, едва не падая. Боль, острая, тошнотворная, разлилась по телу. - Старик болтал перед крахом, что у него есть страховка. Против Кроу. Где она?!

- Не...знаю... - прошептала я сквозь слезы боли и унижения. Мои волнистые волосы упали на лицо, смешавшись со слезами и грязью пола. - Правда...

- Проверим, - прорычал он. Его руки полезли в карманы моего пальто. Вывернули их. Потом начали шарить по телу, под джемпером. Грубо, похабно. Я закричала, дергаясь, пытаясь отбиться, но он легко прижал меня к стене всем весом. Его напарник у входа обернулся, хихикнул.

- Перестань! - выдохнула я, задыхаясь от отвращения и ужаса. - Денег? Вам денег? Дэмиен даст! Сколько скажете!

- Нам не деньги, дура! - он отшвырнул мою сумку, вытряхнув содержимое на пол. Ключи, телефон, кошелек - все полетело в грязь. - Нам справедливость! Чтобы твой папочка и твой муженек получили по заслугам! А ты...- его глаза блеснули жестокостью, - ты нам поможешь. Или пожалеешь. Очень пожалеешь.

Он достал из кармана что-то похожее на шокер. Синие искры щелкнули между контактами. Ледяной страх сковал меня сильнее боли. Я прижалась к холодной, мокрой стене, чувствуя, как земля уходит из-под ног. Ненависть к Дэмиену вдруг показалась такой далекой, такой...роскошной. Был только первобытный ужас. И мрак. И понимание, что помощи ждать неоткуда. Никто не знал, где я. Никто не придет. Слабый, глупый человек...Да, папа. Да, я. Мы оба были игрушками в руках чужих сил. И сейчас эта игрушка ломалась.