Контракт с врагом

Жить с врагом - это как постоянно ходить по минному полю в тапочках. Ты никогда не знаешь, когда рванет. Наш пентхаус был полем боя, разделенным на зоны оккупации. Моя территория: спальня, огромный, но пустой балкон и кухня после 10 вечера (когда повар уходил). Его территория: кабинет, спортзал, винный погреб и весь остальной мир. Общие зоны: гостиная размером с ангар и столовая с бесконечным столом.

Наши стычки были в основном вербальными и саркастичными.

- Ты планируешь завесить все стены черным? - спросил он как-то утром, увидев меня, бредущую по гостиной в моем любимом растянутом черном свитере и таких же трениках.

- Или это твой траур по свободной жизни?

- Траур по хорошему вкусу, - парировала я, глядя на его идеально отглаженную белую рубашку и брюки, которые стоили больше, чем моя прошлогодняя зарплата. - Здесь так много...стерильного блеска. Кто-то должен добавить немного мрачного шарма. Или ты предпочитаешь, чтобы я ходила в балетной пачке и пушастиках? Для имиджа?

Он лишь приподнял бровь и вернулся к своему планшету.

Но настоящая война началась из-за быта. Вернее, из-за его попытки навязать мне свои правила.

Через неделю на огромном холодильнике появился листок. "Правила". От руки. Его рукой. Четко, без лишних слов.

1. Общие зоны поддерживаются в чистоте. Вещи не разбрасывать.

2. Громкая музыка/телевизор после 22:00 запрещены.

3. Кухня после использования убирается немедленно.

4. Мои личные вещи (кабинет, спортзал, бар) не трогать.

5. Соблюдение взаимных договоренностей и общепринятых норм

Я прочитала и рассмеялась. Громко. Потом достала свой ярко-розовый маркер и дописала снизу:

6. Ада имеет право дышать, не спрашивая разрешения (пока).

7. Ада имеет право считать это место своей тюрьмой и вести себя соответственно (см. п. 6).

8. "Уважение к личному пространству" - обоюдно. Не входить в мою комнату без стука 3 раза и письменного уведомления за 24 часа.

9. Черный цвет - не преступление, а стиль.

10. Контракт не упоминает "Правила". Поэтому пункты 1-5 считаются рекомендательными. Особенно пункт 1, когда я готовлю.

Написав это, я сфотографировала листок и отправила фото ему на рабочий телефон (номер я раздобыла у его вечно испуганной ассистентки, притворившись идиоткой: "Ой, а как же я Дэмчику пирожки в офис передам?!").

Ответ пришел через час. Текст:

"Пункт 10 не корректен. Общие правила проживания подразумеваются контрактом (п. 5. "Соблюдение взаимных договоренностей и общепринятых норм"). Рекомендую ознакомиться. А.Х."

Я ответила:
"П. 5. трактую как "не устраивать оргии в гостиной". Мои пирожки (которые я еще не пекла) к оргиям не относятся. Д.К."

Больше на холодильнике правил не появлялось. Но война перешла в партизанскую фазу. Я "случайно" ставила его любимую дорогущую кружку (ту, что "не трогать!") на самый край стола. Он "забывал" мою любимую подушку для завтрака на барном стуле. Я включала панк-рок на полную громкость ровно в 21:55. Он принимал важные звонки в гостиной в 7 утра, громко обсуждая поглощение очередной "мелочи".

И вот, в разгар одного из таких "утренних брифингов", когда я, злая как фурия без кофе, пыталась прорваться к кофемашине, случилось Первое Нечто. Я несла свою огромную кружку с котиком и, уворачиваясь от его размахивающего планшетом, поскользнулась на идеально натертом полу. Кружка полетела вверх, горячий кофе - широким веером...прямо на его безупречно белую, только что надетую рубашку и брюки цвета...ну, очень дорогого серого.

Время остановилось. Его зам на экране планшета замер с открытым ртом. Я застыла, ожидая взрыва ледяной ярости.

Дэмиен посмотрел на рубашку. На расползающееся коричневое пятно. На брюки. Потом медленно поднял глаза на меня. В его взгляде не было привычного холода. Там было что-то другое...Шок? Невероятное раздражение? Я приготовилась к цунами.

Он глубоко вздохнул. Закрыл глаза на секунду. Потом...поднес планшет к лицу.

- Картер, извините, технический перерыв. Непредвиденные обстоятельства. Перезвоню через 20. - Голос был удивительно ровным, если не считать легкого напряжения.

Он положил планшет, посмотрел на пятна, потом снова на меня. Я сжалась.

- Это...- начала я. - Я не специально...Пол скользкий...

- Кофемашина, - произнес он странно спокойно. - Она делает американо?

Я растерянно кивнула.

- Сделайте мне двойной. Черный. Без всего. Пока я... - он жестом показал на испорченную одежду, - приведу себя в порядок.

И он развернулся и пошел к своей спальне, не бросив мне ни одного обвинения, не хлопнув дверью. Просто ушел, оставляя за собой след кофейных капель и меня в полнейшем недоумении.

Где взрыв? Где ледяной разнос? Где пункты о "чистоте общих зон" и "немедленной уборке"?

Я стояла, глядя на кофейную лужу и пятна на полу, с моей дурацкой кружкой в руке. И впервые за все время пребывания в этом золотом аду почувствовала не злость, а... растерянность. Кто этот человек, который вместо криков спокойно просит кофе после кофейного цунами на его Armani?

Может быть, айсберг все-таки имеет трещины? Или это просто новый уровень контроля? В любом случае, война только началась, и правила, кажется, только что немного изменились. И пока я наливала ему двойной американо (черный, без всего), я ловила себя на мысли, что жду его возвращения не только со страхом, но и с каким-то...адреналиновым любопытством.

(прошу оставлять отзывы так как не знаю, нравится ли вам или нет)