🐑
---
🐏«Барашек, молоко и мечты»
Утро началось с крика.
Но не твоего. И не Ислама.
Это было… меее-е-е-е-е-е-е!
Ты села резко, волосы растрёпаны, глаза сонные:
— Что это?..
Ислам уже стоял у входа в хижину, напряжённый, как охотник. В руках — копьё, в глазах — боевой настрой.
— Кто-то есть… — прошептал он.
Выкрался.
Ты за ним.
Шаг… шаг… кусты шевелятся…
И вдруг — выпрыгивает БАРАН!
Живой! Белый, с вьющейся шерстью, забавными копытцами, и огромными наивными глазами!
— Мее-е-е!
Ты испугалась, вскрикнула.
А Ислам… рассмеялся. Впервые за долгое время — от души.
— Вот это да. Настоящий баран! Один. На острове!
Ты наклонилась и прошептала:
— Он как знак. Опять знак!
Баран подошёл, потёрся об Ислама.
А Ислам замер… и будто растаял.
— Он ручной… Он доверяет.
Он оглянулся на тебя. В глазах — уже план:
— Мы будем его растить. Стричь. Делать нити. Ткать. Может быть… даже свяжу тебе шарф.
Ты прыснула от смеха:
— Шарф?! На острове, где +30?
— А вдруг зима? — серьёзно ответил он.
Он сделал ограждение из веток. Назвал барана — конечно же — по-мужски строго:
— Бекхан. Чтобы был уважительный.
Ты гладила Бекхана по голове, он мурлыкал… ну, почти.
А Ислам уже шептал себе под нос: — Молоко. Потом пряжа. Потом свитер. Потом… шапка. Потом носочки для дочки…
Ты подняла брови: — Ты уже думаешь о детской коллекции?
— Если есть баран — будет и мода, — с каменным лицом сказал он.
А вечером он долго расчёсывал шерсть и говорил:
— Знаешь… с ним будто стало уютнее. Как будто мы уже не просто выживаем. Мы живём.
Ты обняла его сзади.
— Мы и есть жизнь, Ислам.
--