Глава 2.2
Перед собой я вижу небольшой домик. Из трубы идет небольшой дымок. Я стучусь. Дверь открывается:
-Ты???
-Оливия??
Наши глаза сейчас круглые от удивления.
-Ты что здесь забыла? – спрашивает она меня грубо.
-Можно я зайду?
-Проходи – она жестом приглашает меня.
Только снаружи домик маленький, невзрачный, словно вот-вот развалится. А внутри… : это огромная комната в бело-зеленых тонах. Справа кухня, разделенная с холлом барной стойкой. Слева стоит белый диван. Там же находятся 3 светло-коричневые двери.
Оливия проводит меня к дивану и садится сама:
-Зачем ты пришла?
-Почему ты здесь? – я не могу ничего понять.
-Родители сказали мне после, чтоб я стала какой-то темной ведьмой и служила силам зла. И я ушла. Я долго искала, где мне жить. И нашла это место. Старый, заброшенный домик. Я сделала тут, так скажем, небольшой ремонт. Я не хочу быть такой. Силы… Магия – это конечно круто, не настолько. Но я конечно офигела, когда узнала, что у тебя тоже есть силы…
-Ну да…
-Так что ты тут делаешь?
-Я запуталась в своей жизни…
-Джулия… - она смотрит на меня – прости, пожалуйста…
-За что?
-Я лгала про тебя в студии… Говорила, что ты бросила всех…
-Да ладно, бывает. А ты прости за разбитую голову – я улыбаюсь.
-Пойдем, я тебя накормлю.
***
Прошел год. Мы с Оливией тренировались в магии. Учили заклинания, практиковались друг на друге. Мы переехали в Нью-Йорк. Там купили с ней небольшой домик. Я заводила новые отношения раз 5, но они все были недолгими. Мне они были безразличны. Абсолютно. Я каждого сравниваю с Кристианом. Сравниваю от цвета глаз до голоса. Я общаюсь с Джастином и Кристиной. Они закончили школу и живут вместе. Кристина рассказывает, что у него были «серьезные» отношения по 2-3 месяца. Я не знаю, скучает ли он по мне, но я скучаю. Я сдала на права. Но я боюсь садиться вперед. Боюсь разбиться… Не знаю, что происходит со мной последнее время. Я езжу на заднем сидении, постоянно смотрю в окно и вспоминаю, что было раньше. Я поступила в Нью-Йоркский танцевальный колледж, и пробила там местечко для Оливии. Нам безумно там нравится. Я иногда вижу ребят из нашей школы, с которыми мы выиграли конкурс. Все говорят, что ужасно скучали по тебе. Все потеряли меня, когда я ушла. Рассказывали, что выпускной был улетный. Оливер женился на некой Валли из Голландии.
Я лежу на кровати и снова думаю о Кристиане. В мою голову приходит идея написать ему письмо. Я сажусь за стол, провожу рукой над столешницей и появляется листок и ручка.
***
POV Автор
Молодой парень сидит в кабинете с большим окном во всю стену и перебирает бумаги. К нему подходит секретарша-блондинка и подает какой-то конверт:
-Это вам.
-Спасибо, Полли.
Он пристально смотрит на конверт: «Если бы ты знал». Знакомый почерк. Парень проводит рукой по надписи и вскрывает конверт.
«Дорогой Кристиан. Я давно не вижу тебя. Научилась отворачиваться, когда слезы предательски выдают тоску и прятать руки в карманы куртки, когда они сжимаются в кулаки от безысходности. Я бодро отвечаю на звонки, общаюсь с людьми и временами танцую, когда музыка веселая и это не наши тобой песни. Всё вроде неплохо, но всё это… игра. Когда-то я жаловалась тебе, что не смогла найти дело жизни, призвание. Ну, как у тебя. Так вот, я нашла! Теперь я хорошая актриса. Одной роли. Я боюсь долгих дорог. Мрачных трасс, сливающихся в монотонную картинку за окном автомобиля. До вчерашнего дня я садилась на заднее сиденье и, прислонившись к окну, смотрела на ленту из неинтересных пейзажей, на которых яркими слайдами оживали ты, я. Мы с тобой. До вчерашнего дня эти картинки согревали. Я словно перемещалась в их атмосферу - снова чувствовала свою руку в твоей руке, слышала твой голос. Когда-то я сказала, что в тебе всё хорошо, кроме голоса. Он слишком мягкий, не уверенный, что ли. Ты тогда, кажется, обиделся. Знай: я сейчас скучаю именно по твоему голосу. По твоим словам, которыми в последнее время говорю я, представляешь? Сегодня, впервые, села на переднее сиденье, рядом с водительским, и, впервые, закрыла глаза. Я не хочу больше никаких картинок, тебя и себя в них. Нас, которых больше нет. Я спрашиваю о тебе у двух-трех общих знакомых, с которыми поддерживаю редкую связь. Они рассказывают, что у тебя всё хорошо, что ты даже завел какие-то новые отношения. Я слушаю, про себя злюсь, ругаю себя за то, что никак не перестану спрашивать о тебе, а на лице маска безразличия. «Я рада. Рада, что у него все хорошо. И у меня тоже… хорошо». Последнее слово на мажорных нотах. Улыбка. Занавес. Роль сыграна… Я вру. Ненавижу себя за эту ложь. Вынуждена. Должна быть сильной, чтобы стать счастливой. Я хочу полюбить снова, как-то иначе и не так сильно. Я хочу привыкнуть к жизни без тебя. Я хочу… продолжать любить тебя. Пусть и безответно. Знаю, я дура. Но моя любовь к тебе делает меня лучше, богаче, хоть и протекает со слезами на глазах. А может, я все еще надеюсь, что ты вернешься? Я встречаю новых мужчин. Скорее, просто наблюдаю за ними, не подпуская близко. Некоторые из них приглашают на кофе – и я иду. Чтобы посмотреть на них и в очередной раз убедиться, что ты - лучше. Ты был лучшим для меня. Я не идеализирую, я не помешалась, наоборот, трезво мыслю, абстрагируясь от воспоминаний. Кто-то из них красивее, кто-то из них умнее и намного самоувереннее. Но ни у кого из них нет таких глаз и рук, которые были у тебя. В твоих глазах было море, которое с детства люблю больше всего. В твоих руках была искренность, которая была сильнее любых слов, поступков. Я держала твою руку и чувствовала, как шумные волны внутри меня успокаиваются, сглаживая резкость, побеждая сомнения. А еще я хотела, чтобы у меня был ребенок от тебя. У него были бы такие же глаза с морем. Я пишу, мне легчает. Быть может, со стороны эти строки выглядят страданиями сопливой девчонки. Плевать. Горжусь тем, что было, хоть и было не так много. Эта гордость, психологи говорят, «первый шаг к исцелению». Я принимаю то, что было, с легкостью отпускаю это, не борясь с воспоминаниями. Да, быть может, это и исцеление. Пока до конца не осознала. Но одно знаю точно: я скучаю по тебе.
Береги себя.
Джулия.»
Парень дрожащими руками подносит конверт к лицу и вдыхает его запах. Он пахнет ей. Той, которую он так и не смог забыть.