глава 4 Сломанный спасатель
Он сломался.
Не сразу. Не громко.
Как старый стул, который сначала поскрипывает, а потом рушится под тобой в самый неожиданный момент.
Никто не заметил.
Потому что все уже давно перестали на него смотреть.
Кроме Дьявола.
А Дьявол… он всегда видит больше, чем нужно.
---
#### **"ЛЮДИ НЕ ПОНИМАЮТ ШУТОК"**
Первым был парень из бара.
Тот самый, с «девяткой», которую он когда-то завел.
— Эй, помнишь меня? — сказал парень, улыбаясь. — Ты тогда спас мою машину! Без тебя я бы опоздал на свадьбу!
— Да… я рад, что помог…
— Хотя, честно? Я чуть не обосрался, пока ты там ковырялся. Боялся, что ты всё окончательно сломаешь!
Шутка. Просто шутка.
Но его что-то щелкнуло внутри.
Как будто кто-то нажал невидимую кнопку.
В тот вечер парня нашли в переулке.
Голова разбита. Руки связаны собственной рубашкой.
На теле — надпись кровью:
*«Я НЕ ШУЧУ. Я СПАСАЮ.»*
Никто не связал это с ним.
Никто даже не подумал.
Потому что «спасатель»? Тот, кто чинит трубы и спускает кошек?
Нет. Это невозможно.
---
#### **"КАМЕРЫ ЛЮБЯТ ИДИОТОВ"**
Потом появились видео.
Кто-то начал снимать его «подвиги».
Выкладывать в интернет.
— Смотрите! Это местный псих! Он пытается починить светофор!
— Ха-ха, он думает, что умеет чинить ВСЁ!
— Какой придурок! Но смешной!
Он смотрел эти ролики.
Снова и снова.
Комментарии. Лайки. Смех.
— Что за дегенерат?
— Кто-нибудь, вызовите ему скорую!
— ЛОЛ, он реально верит, что помогает!
Каждый комментарий — как удар молотком по голове.
Каждый лайк — как осколок в сердце.
Он не чувствовал боли. Только холод.
Холод, который превращал его кровь в лед, а мысли — в клинки.
Он начал выходить на охоту.
По ночам.
Списки. Адреса.
Те, кто смеялись. Те, кто снимали. Те, кто лайкали.
Один за другим.
Он не убивал быстро.
Он *разговаривал*.
— Ты смеялся? Почему?
— Ты думал, это весело?
— Ты думал, я не знаю, кто ты?
Потом — боль. Много боли.
Надписи. Всегда надписи.
*«Я СПАСАЮ. ВЫ НЕ ЗАСЛУЖИЛИ СПАСЕНИЕ.»*
---
#### **"ГОРОД В ПАНИКЕ"**
Город сошел с ума.
Настоящее безумие.
Но не из-за убийств.
А из-за того, что никто не понимал, почему это происходит.
— Это серийный маньяк!
— Нет, это террорист!
— Может, это месть какой-то группировки?
Полиция искала улики.
Но улик не было.
Потому что он не оставлял следов.
Потому что он *знал*, как быть невидимым.
Дьявол наблюдал.
— Ты стал художником, — сказал он однажды.
— Чего?
— Ты создаешь шедевры. Ужасные, кровавые, но… уникальные. Ты — первый маньяк, который убивает ради справедливости. Ну, своей справедливости.
— Это не ради справедливости. Это… чтобы они поняли.
— Поняли что? Что нельзя смеяться над тем, кто пытается спасти мир?
— Они не заслуживают жить.
— А ты? Ты заслуживаешь?
Он замолчал.
Потому что ответа не было.
---
#### **"ФИНАЛЬНЫЙ АКТ"**
Он решил закончить всё.
Одним последним «спасением».
Целый город.
Он нашел заброшенную водонапорную башню.
Подключил туда что-то. Что-то страшное.
Яд? Газ? Взрывчатку?
Никто не знал.
Но он оставил записку:
*«Я СПАСУ ВАС ОТ САМИХ СЕБЯ.»*
Полиция приехала слишком поздно.
Он стоял на вершине башни.
Смотрел вниз. На город.
На людей.
На тех, кто смеялся.
На тех, кто не смеялся.
На всех.
— Я просто хотел помочь, — прошептал он.
Дьявол стоял рядом.
— Знаешь, что самое смешное? — спросил он.
— Что?
— Ты правда веришь, что это поможет.
Он нажал кнопку.
---
**ЭПИЛОГ:**
Город выжил.
Но изменился.
Люди стали бояться помогать.
Страх ошибиться. Страх быть высмеянным.
Страх стать следующим «спасателем».
А он?
Его так и не нашли.
Только комбинезон *«СПАСАТЕЛЬ»*.
И записка:
*«Я НЕ ИДИОТ. Я — УРОК.»*
Дьявол смотрел новости.
Улыбался.
— Знаешь, что самое интересное? — сказал он в пустоту.
— Что?
— Теперь они все такие же. Все немного идиоты. Все немного спасатели. Все немного маньяки.
— Ты создал идеальный мир.