Глава 32
Малия
Странно, но мне нравятся эти извращённые штучки Арта. После такого он трахается как зверь, будто хочет слиться со мной полностью. Я даже не знаю, кто сходит с ума больше — он или я.
Мы выходим из уборной, возвращаемся в зал. Телефон в сумке вибрирует. Достаю — сообщение от дяди. Он почти никогда не пишет, максимум сбрасывает гудок или сразу звонит.
"Малия, позвони мне."
Что-то не так. У меня в груди начинает щемить. Поворачиваюсь к Арту:
— Я быстро в туалет, можно я Эльзу с собой возьму?
— Конечно, иди.
Я хватаю Эльзу за руку, и мы направляемся к уборной. Достаю телефон, уже готовлюсь набрать дядю, но...
Не успеваем зайти — нас резко толкают внутрь. Грубо. Силой. Дверь за нами закрывается.
Внутри двое. Один хватает Эльзу, прижимает к стене и наставляет на неё пистолет. Второй становится передо мной, и у него в руке — тоже оружие. Адреналин врывается в кровь, пальцы судорожно стискивают телефон. Я не дышу.
Тот, что передо мной, медленно снимает маску.
И я вижу его лицо.
Рик.
Чёрт.
Это тот самый ублюдок, что хотел купить меня у собственного отца. Он улыбается, как шакал перед прыжком.
— Привет, кукла. Скучала?
— Что тебе нужно? Где мой дядя? — спрашиваю, голос дрожит, но я стараюсь держаться.
— Не так быстро, сладкая. — ухмыляется. — Если не хочешь, чтобы мозги твоей подружки разлетелись по стенам, будешь вести себя тихо. Один звук — и всё.
— Я пойду. Только не трогайте её.
Я бросаю взгляд на Эльзу. Она вся в слезах, трясётся, как осиновый лист. Ей страшно до смерти.
— Всё будет хорошо. — шепчу ей, надеясь, что она мне поверит. — Я скоро вернусь.
— Малия, не уходи... — голос Эльзы — почти крик, отчаяние в чистом виде.
Рик хватает меня за руку и тянет за собой. Мы выходим на улицу. Подъезжает тёмная машина, открывается задняя дверь. Меня заталкивают внутрь. Спустя пару минут второй ублюдок выходит и садится на переднее сиденье.
— Чё там?
— Отключилась. Я оставил её валяться на полу.
Я резко поворачиваю голову:
— Ты же обещал!
— Я сказал, что не убью. Остальное — не твоя забота.
— Ублюдок.
— Закрой рот.
— Где дядя Макс?!
— Жив. Пока. В надёжном месте.
— Что тебе нужно от меня?!
Он смотрит на меня с мерзкой ухмылкой.
— Ты должна была быть моей, помнишь? Но из-за твоего херово-умного дядюшки я потерял всё. И тебя. И отца. Теперь — мой ход. Ты поможешь убрать своего мужа.
— Только через твой гнилой труп.
Он смеётся. Этот смех... хочется вонзить что-то острое ему в глотку.
Машина останавливается у старого дома. Пыль, грязь, разруха — как и у него в голове. Он вытаскивает меня наружу, волочит за локоть. Входим. Меня ведут в одну из комнат.
Дверь открывается.
Я перестаю дышать.
Дядя.
Он сидит на стуле. Привязан. Без рубашки. Всё лицо в крови. Синяки, ссадины, раны. Поднимает голову, едва-едва держится.
— Малия...
— Дядя! — кидаюсь к нему, но Рик резко дёргает меня назад.
— Ты ебанутый? Что ты творишь, урод?!
Он подходит ближе, лицо его скривлено от ненависти.
— Ты должна была быть моей. Но в тот день, из-за этого старого пса, я потерял всё. Он убил моего отца.
Он резко передаёт меня своему прихвостню, а сам подходит к дяде.
— Сегодня он умрёт. Как и положено — око за око.
— Возьми меня, оставь его. Я останусь с тобой. Только отпусти его. Пожалуйста.
— Нет. — холодно. Жестко. Без колебаний.
Я чувствую, как во мне всё вскипает.
— Я рада, что твой "отец" сдох, как последняя шавка. Ты пойдёшь за ним. Обещаю.
Всё.
Он резко подлетает и бьёт меня со всей силы по лицу. Голову отбрасывает в сторону, перед глазами — темнеет. Я чуть не падаю, но меня держат крепко.
— Ты пока не радуйся, сука. — рычит. — Я уже отправил сообщение твоему мужу. Он придёт. Один. Или тебя найдут в мешке.
Проходит несколько минут.
И я знаю — Арт уже в пути.
— Рик, у нас гости. — кто-то открывает дверь. Я не вижу лица, только слышу голос.
Через секунду... его голос.
— Малия.
Это рык. Родной. Хриплый. От него я снова начинаю дышать.
Я поднимаю голову. Наши взгляды встречаются. В его глазах — страх. Он винит себя. Он готов умереть, лишь бы я жила.
Арт вырывается, но трое держат его крепко. Его ставят на колени рядом с дядей Максом. Моё сердце падает куда-то в бездну.
Передо мной — два самых дорогих мне человека. Я чувствую, как мир рушится.
— Какая встреча. — ухмыляется Рик. — Пора играть по-настоящему.
Он достаёт пистолет, вставляет одну пулю. Русская рулетка. Но не с собой.
— Слушай внимательно, малышка. Ты берёшь этот пистолет... и решаешь, кто будет жить. Один. Один останется. Если попробуешь сыграть не по правилам — они оба трупы.
Он протягивает мне пистолет, а сам становится сзади. Я ощущаю его дыхание. Оно мерзкое, липкое, как его голос.
— У тебя пять минут.
— Не делай этого... прошу. — Арт. Его голос дрожит. Он смотрит на меня с такой любовью, будто прощается.
Дядя даже не может открыть глаза. Он уже между жизнью и смертью.
— Я жду, малышка.
Мои руки дрожат. Пальцы сжимаются на холодной рукоятке пистолета. Слёзы текут, грудь будто сдавили стальными тисками.
— Я тебя убью, ублюдок! Я закапаю тебя заживо! — Арт орёт, срывается.
— Заткнись! — Рик замахивается. — Ты хочешь, чтобы из-за тебя пострадала твоя принцесса?
Арт замолкает. Только сжимает челюсть.
Я крепко держу пистолет. Делаю шаг вбок. И резко... направляю его себе в висок.
— НЕТ! МАЛИЯ! — Арт срывается. — Принцесса, пожалуйста... убери. Не делай этого. Ради меня. Ради нас.
— Отпусти их. — Я смотрю в глаза Рику. — Я убью себя. Ты же знаешь, ты не получишь меня мёртвой.
— Нет. Последний раз повторяю: ещё одна выходка — и они оба трупы.
Я... жду. Смотрю. И решаюсь.
Молча разворачиваю пистолет... направляю на него.
Выстрел.
Не мой.
Дядя резко дёргается — выстрел с другой стороны. Всё летит к чертям.
Я падаю на пол, инстинктивно прикрываясь. Крики, выстрелы, хаос. Грохот, шум.
— Принцесса! Держись! Не вставай! Это свои! Мы не одни! — Арт бросается ко мне, хватает за руку. — Прячь голову! Быстро!
Я поднимаю голову. Дядя... без сознания. Сердце останавливается.
— Арт, подожди! Мы не можем... Дядя! Мы его забыли! Арт, ПОМОГИ ЕМУ!
Он не отвечает. Он просто хватает меня, кричащую и сопротивляющуюся, и выносит из дома. Рядом раздаются выстрелы. Он держит меня крепко. Я в истерике.
Остаётся несколько шагов до машины. И вдруг...
Арт останавливается.
— Арт? Что? Что случилось?
Он падает на колени. Медленно. Я вижу... кровь.
— Нет. Нет. НЕТ. АРТ! — кричу.
Он медленно опускается. Его голова — на моих коленях. Мои руки — в его крови. Я рыдаю, захлёбываясь.
— АРТ, НЕ ОСТАВЛЯЙ МЕНЯ. Ты не можешь... Ты не можешь так... Я ЕЩЁ НЕ СКАЗАЛА, ЧТО ЛЮБЛЮ ТЕБЯ. Ты слышишь меня?! Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!
Всё размывается. Кто-то подхватывает меня. Поднимает на руки. Мелькают лица. Крики. Сирены.
Потом — тьма.