Глава 19
Арт
Мне было больно от того, что больно ей.Впервые. Это чувство — новое для меня.
То, как она дрожала от боли, её слёзы...Я хотел сесть на колени перед ней и просить прощения.Я не знал, что она девственница. Но, чёрт, мне от этого даже легче. Я счастлив, блядь.
И да, я так и не сказал ей, что никто не слышал её стоны.Пусть краснеет, стесняется... Мне это нравится.Меня это заводит.
На завтраке она не подняла головы.Моя сладкая, упрямая девочка.А с Аланом они о чём-то говорили, и я чуть не взбесился.Ревную её ко всем. Даже к брату.Она моя.Её улыбка — моя.
После завтрака я уехал — нужно было закончить пару дел.А потом... потом я вернусь и полакомлюсь своей принцессой.
Когда я приехал в офис, капо уже были там.Зашёл — и Маттео, как всегда, первый:
— Арт, если решишься развестись с ней — дай знать.
— Ещё одно слово про мою жену — и я тебе выбью зубы, — сажусь за стол.
— Ну я точно в её вкусе.
— Ты сейчас доиграешься, Маттео, — вмешался Себастьян, бросив взгляд в мою сторону.
— Арт, можно узнать её полное имя?
— Малия Миллер. А что?
— Хм... ничего. Просто показалась знакомой, — Себастьян нахмурился, будто вспомнить пытается.— А кто её родители?
Вот тут и начинается самое интересное.
— Вот об этом я и хотел поговорить.
— Что-то не так? — Массимо.
— Мои люди не нашли вообще ничего. Ни прошлого, ни семьи. Пусто. Словно её до 18 лет вообще не существовало.
— Ты хочешь сказать, кто-то стёр все данные о ней? — Маттео сел поудобнее, явно заинтересовался.
— Да. И сделал это очень грамотно.
— А с ней поговорить? — Массимо.
— Нет. Не хочу давить на неё. Пока не время.
— Ты когда киской стал? — фыркает Маттео.
— Ты не угомонишься, а? — Я прищуриваюсь.
— Я просто предлагаю. Если ты не можешь — я это сделаю.
— Если ты хотя бы взглядом её обидишь или подойдёшь ближе, я тебе хрен отрежу. Понял?
— Всё, всё, понял, — смеётся.
— Арт, если разрешишь, я тоже подключу своих — попробую что-то найти, — говорит Себастьян.
— Да. Конечно.
— Мы тоже пробьём. Скинем инфу, — добавляет Массимо.
— Буду вам должен.
— Дай я тебя поцелую, — ухмыляется Маттео.
— Иди нахуй, — фыркаю, и все начинают угорать.
Они собираются, прощаются, уходят. А я...Я хочу немного прогуляться со своей женой.Звоню охране: пусть передадут ей — пусть готовится. Сегодня я с ней
— Передай моей жене, чтобы была готова до моего приезда.
— Босс, вашей жены дома нет.
Резко встаю, сжимаю телефон.
— Какого, блядь, чёрта её нет?!
— Она уехала ещё утром с Аланом.
— Блядь.
Набираю Алана. На третьем гудке он отвечает:
— Да, брат...
— Какого, блядь, чёрта ты...
Но не успеваю договорить — слышу её голос.
— Ты придурок, Арт! Какого чёрта ты мне врал? Я себе места не находила из-за стыда!
Чёрт... узнала.
— Ты, блядь, думала, что я позволю кому-то услышать твои стоны? Ты за кого меня держишь? Если я говорю, что ты моя — это значит полностью. Даже твои стоны, твоё дыхание — моё.
Злюсь. Хочу сказать ещё — но она выключает телефон.
— Пошла ты к чёрту, Арт! Я не твоя собственность — и я это тебе докажу!
Сука. Ну всё, стерва. Я тебе устрою.
Потом приходит сообщение от Алана:«Она у Изи. Не беспокойся.»Вот за что я люблю брата.
Возвращаюсь домой. Душ, переодеваюсь. Приезжает отец, обсуждаем пару дел. Вечереет.
И тут новое сообщение:«Ты должен приехать в клуб, пока твоя жена что-то не натворила. Она выпила.»
Она что, блядь?..
— Отец, мне срочно нужно ехать.
— Конечно. Я тоже поеду — мама ждёт.
Приезжаю в клуб. Захожу, сразу нахожу её.Она танцует.
Подхожу сзади, обнимаю за талию, притягиваю к себе.Платье поднимается ещё выше.Стояк такой, что я готов прямо здесь...
Она прижимается ко мне и продолжает танцевать.Она что, даже не понимает, что это я?!
— Я знаю, что это ты, Арт. Я чувствую твой запах.
— Моя ты малышка... Ты же знаешь, что я должен тебя наказать?
— Не-а. Не хочу, — улыбается и отходит. Разворачивается и начинает танцевать с каким-то уродом. Его руки уже на её бёдрах.
Крышу сносит.
Подхожу. И начинаю бить. Без остановки. Теряю контроль. Ярость. Пустота. Удары. Боль в кулаках.
Прихожу в себя — Алан держит меня.Я ищу её глазами.
— Где она? Где Малия?
— Она ушла. Ей было плохо. Брат, ты опять...
— Мне надо её найти.
Вылетаю наружу. Глаза бегают по улицам.И вот — вижу. Она идёт, хрупкая, почти невесомая. Быстро догоняю.
— Какого, блядь, чёрта?! — разворачиваю её. Она пугается, падает на колени прямо на асфальт.
— Ты, блядь, с ума сошла?! Почему ты убегаешь?! Ты понимаешь, насколько это опасно?!
И тут я замечаю...Она бледная.Глаза стеклянные. Паника. Такая же, как в тот раз.
Сажусь перед ней на корточки.
— Смотри на меня. Дыши. Я здесь. Всё хорошо, слышишь? — беру её за лицо, говорю тихо, мягко.Постепенно она фокусирует взгляд.Хватает мои руки. Поднимает голову. Смотрит мне в глаза.И начинает плакать.
Блядь. Только не её слёзы.
Поднимаю, усаживаю на свои колени.Она зарывается лицом в мою шею. Рыдает.
Не знаю, сколько времени проходит.Но её дыхание успокаивается.Она засыпает.
Звоню Алану.
— Где вы?! Я вас искал! Ты чего трубку не берёшь?! Что с ней?!
— Заткнись. Открой заднюю дверь.
Сажусь в машину, не разбудив её.Алан с Изи садятся впереди. Едем.
— Она часто уходит в себя? — спрашиваю.
— Я не знаю, — Алан.
— Изи?
— Было пару раз. Она говорила, это из-за нервов...
— Понятно.
Найду, кто её довёл до такого. Найду и похороню