Глава 15
Малия
— Блин, я нервничаю. Я не справлюсь.
— Принцесса, тебе помочь? — голос Алана всегда звучит спокойно. Он появляется рядом, будто чувствует моё состояние.
— Я нервничаю, Алан. Очень.
— Ты же знаешь — я всегда рядом. — он протягивает мне руку, и я хватаюсь за неё как за спасательный круг. — Я буду рядом.
— Спасибо... за всё.
Может, я и перегнула палку с клятвой... Но я не могла по-другому. Я не хочу его жизнь. Не хочу этого мира. Мне хватило одного раза, чтобы понять, как он может сжимать горло и делать вид, что это про любовь.
Становится душно. Воздуха не хватает. Слишком много людей, фальшивых улыбок, пустых поздравлений.
Мне нужно уйти. На секунду. Просто вдохнуть.
Захожу в дом, ступаю на первую ступеньку, чтобы подняться, но замираю. Голоса. Женские. Из кухни.
Прислушиваюсь, не сразу понимая, о чём речь.
— Ты серьёзно думаешь, он женится по любви?
— Ха, ты в это веришь? Он трахал меня два дня назад. О какой любви может идти речь?
...
Все слова в голове рушатся, как карточный домик. Я не дышу. Стою, вцепившись в перила, как в единственную опору.
Он... трахал её... за два дня до свадьбы.
А потом орал на меня. Потом говорил про верность. Потом давил до синяков.
А я... я стояла и билась за этот договор, за уважение, за хоть какую-то честность. Дура.
Но почему так больно? Почему в груди будто кто-то вырвал часть и ушёл?
Я поднимаюсь к себе. Без слёз. Только с комом в горле и пустотой в груди.
Сколько проходит времени — не знаю. Час? Меньше? Больше? Неважно.
Я беру свой стакан, который оставила на столике, и выхожу. Мне нужно вернуться. Нужно доиграть роль, которую мне навязали.
Выходя на лестничную площадку, я останавливаюсь. Вижу их.
Арт. И она. В обнимку. Та самая с кухни.
Не знаю, видит ли он меня. Не важно.
Я не двигаюсь. Не моргаю.
У меня болит душа. До дрожи. До сжатых кулаков. До омерзения.
И что самое страшное — она у меня ещё осталась. Душа. Я думала, он её давно сжёг. Но нет. Она просто пряталась.
И вот сейчас — горит заново.
Но я всё равно должна спуститься.
Улыбнуться. Поднять бокал. Быть женой.
Я сделала то, что не должна была.Я ударила его.
Не знаю, что на меня нашло. Всё случилось как в тумане: боль, кровь, его наглое лицо и это "я буду трахать, кого захочу".А я? Я — его собака?
Не дождёшься. Я покажу тебе, что такое ад.
Захожу в ванную.Холодная вода на ране только усиливает боль. Но мне плевать. Стираю кровь. Смываю слабость.Платье всё в крови. Прекрасно. Символично.
Я роюсь в шкафу и нахожу другое: короткое, белое, будто вторая кожа.С открытым декольте, с дерзким разрезом, которое кричит: "Смотри, ублюдок, это всё, что ты не заслуживаешь."
Черные туфли. Самые высокие каблуки, чтобы даже взглядом на него сверху.
Я спускаюсь.И тишина.Все головы поворачиваются. Смотрят.
А он?Он наблюдает. Как хищник, которого подожгли.
Я подхожу к какому-то парню.— Привет. Я могу пригласить тебя на танец? — спокойно, улыбаясь. Почти вежливо. Почти честно.
Он улыбается.— Вы слишком красивая, чтобы отказывать. Но... если Арт — он меня закопает.
— Жаль, — говорю и разворачиваюсь.
Удар. Прямо в спину.Нет, не кулак — он сам. Его грудь. Его руки.
— Ты что, блядь, творишь, принцесса? Играть вздумала? — он сжимает мою талию, и я перестаю дышать.Он целует шею, резко разворачивает меня к себе и, не стесняясь никого, хватает за зад и поднимает на руки.
— Шоу захотела? Будет тебе шоу.
Он смотрит на того парня.Парень отводит взгляд и... смеётся.
Меня тащат. На руках. Как собственность. Как куклу.
— Пусти меня, Арт! Куда мы идём?! — я луплю его по плечам, вырываюсь — но это как биться о стену.
Он несёт меня в дом.Комната. Кровать. Он швыряет меня на неё.Идёт к окну. Открывает всё. До конца.
— Что ты делаешь?! — я поднимаюсь, отряхиваюсь, как будто пыль с себя хочу сбросить.Он разворачивается ко мне. И начинает медленно снимать рубашку.
Смотрит, как волк, перед прыжком.
— Ты же хотела внимания? — говорит. — Так слушай. Сейчас все услышат, как я тебя трахаю.
Мой взгляд меняется. Он видит это. Я не испугана. Я яростна.